Темнота пахнет розами.
Максвеллу это кажется аксиомой, когда он в очередной раз смотрит в непроглядную тьму и глубоко вдыхает удушливый воздух. Пламя костра постепенно затухает. Но мужчина не спешит подбросить новых дров и продолжает сидеть на месте, безмолвно глядя в одну точку. Словно мраморная статуя. Тишину нарушает только слабый треск догорающих бревен и такой знакомый, но совершенно неразборчивый шёпот сзади.Темнота тянет к нему свои когтистые руки.
Он понимает, что у него осталось не больше десяти минут. Горькая улыбка трогает его губы, а рука гладит кожаную обложку знакомой книжки. Хочется бросить её в огонь, обвиняя во всех своих бедах, однако Максвелл не находит в себе достаточно сил. Вина до сих пор душит изнутри, и как бы Максвелл не старался от нее отгородиться, сваливая всё на проклятых теней, кодекс, кошмары, она всё равно не покидает его. Ему до сих пор больно, и, кажется, он не избавится от этого чувства никогда. Костер быстро догорает, пламя тает на глазах. Тогда же темнота и наносит первый удар. Максвелл слишком хорошо чувствует, как её когти впиваются в спину, ткань рвётся и окрашивается кровью. Сквозь рваный вдох, с губ срываются сухие слова: «Мне жаль, Чарли». Сухие, потому что он не хочет давать волю эмоциям. Магия, тени, кошмары, трон, вина, сожаления, выживание, голод. Он никогда не признает, что это его сломало, хотя это слишком видно сейчас. Кровь стекает тонкими струйками, на худом теле появляются всё новые следы когтей и зубов. Максвелл принимает их, зная, что заслужил. Изо рта сыпятся ненужные извинения, даже когда сознание начинает ускользать. Он знает, что темнота его слышала. Он знает, что темнота его не простит.