Часть 1
24 ноября 2023 г., 22:17
Спустя пять лет я сел за стол.
Достал перо, чернила.
Но на бумаге пустота,
Ведь как писать — забыл я.
Теперь меня не взволновать,
Все не трепещет смыслом.
И ведь тогда писал не я —
Я был стенографистом.
Мне диктовали — я писал.
Писал, мне диктовали.
Я жил, я столько ощущал,
Все выражал словами.
Но годы шли, и я устал
От трепета, метаний.
И в миг писать я перестал.
И нет с пером свиданий.
Никто теперь внутри меня
Мне рифмы не диктует.
Поэт погиб, поэт пропал.
Поэт не существует.
