Walking after you

Он должен был вернуться к тебе. Он обещал. Он сказал тебе, что скоро вернется. Минуты превращаются в часы. Часы превращаются в дни. Дни превращаются в недели, а ты все еще не получила известия от мужа. Без него ты не можешь спать, не можешь есть, ты едва можешь дышать. Он должен был вернуться к тебе. Это так на него не похоже. Он так не поступает, он не становится призраком, не исчезает без следа. Он никогда не оставляет тебя в неведении относительно того, что он делает, куда идет и когда вернется. И тем не менее, каждый его звонок попадает прямо на голосовую почту, и ты замираешь в ожидании каждого его слова, произнесенного на автоответчике. На его работе, в Магическом колледже, ты тоже не смогла ни с кем связаться. Ты оставила бесчисленное количество сообщений, сначала кротких, но вскоре превратившихся в неистовые и отчаянные мольбы о том, чтобы кто-нибудь — кто угодно — перезвонил тебе. Ты отправляла электронные письма, все вежливые, пока не достигла точки кипения и не завалила почтовый ящик сообщениями, набранными капсом и ненормативной лексикой. Но тебе нужно, чтобы они поняли. Они должны понять, что он должен был вернуться к тебе. Тебе нужно, чтобы он вернулся. Ты даже подъехала к колледжу и обнаружила, что он пуст и безлюден, за исключением нескольких сотрудников, которые так же, как и ты, растерялись, когда ты спросила, где все. Похоже, они ничего не знают. Ты приходишь в его кабинет и застаешь его в том виде, в каком он всегда его оставляет: в центре его стола аккуратно лежит ваша фотография в день свадьбы. Ты помнишь его слова. — Итак, у меня есть напоминание о том, почему я делаю это каждый день. Напоминание о том, что мне нужно успеть сделать дома. Прикусив губу, ты чувствуешь горький металлический привкус крови и осторожно смахиваете тонкую пленку пыли, покрывающую раму. Он должен был вернуться к тебе. Ты садишься в его кресло и, о боже, чувствуешь его присутствие рядом с собой, когда окидываешь взглядом его вещи. Ручки, аккуратно разложенные в углу стола. Пустая кружка из-под кофе, которую ты подарила ему на одну из ваших годовщин. Книги, к которым он еще не прикасался. Ты знаешь, что он к ним не прикасался, потому что у него есть привычка класть листок бумаги вверху страницы, на которой он остановился, а в этих книгах его нет. На них начинает образовываться небольшая пленка пыли, и ты знаешь, что в последнее время он здесь не появлялся. Похоже, кроме тебя здесь никто не был. Это место никогда не даст тебе ответов на вопросы, и каждый визит затягивает тебя все дальше и дальше в яму отчаяния. Так что ты уходишь с пустыми руками. И только оказавшись дома, с телефоном в руках, пролистывая фотографии, ты находишь время подумать о событиях последних нескольких недель. 31 октября 2018 года ты поцеловала мужа на прощание и улыбнулась, когда он пообещал, что скоро вернется. — Я люблю тебя, сердце мое, – сказал он, обнимая рукой твою шею и снова целуя тебя. Глубоко, страстно, с любовью. Так, как он делал это всегда. Он вложил в этот поцелуй всю свою любовь к тебе. Ты знаешь это. Ты чувствовала это. Он должен был вернуться к тебе. Теперь ты сжимаешь в руке телефон, глаза до краев наполнены слезами и сфокусированы на его контактной фотографии. Он улыбается улыбкой, предназначенной только для тебя. Его острые скулы подчеркивают красивые черты лица, а светлые волосы развеваются на ветру. Импровизированное свидание на винограднике. Конечно, это его идея. Он всегда был планировщиком. Всегда знал, что будет дальше. Всегда на шаг впереди. Так почему же он не предусмотрел этого? Твои руки бешено дрожат, когда ты нажимаешь на кнопку вызова. Жирные слезы свободно падают из глаз на экран, когда ты смотришь на его искаженное изображение. Ты очень надеешься, что на этот раз он возьмет трубку. Ты надеетеешься услышать голос, не записанный заранее. Ты просто хочешь, чтобы он ответил: «Привет, любимая». Но он сразу переводит тебя на голосовую почту. — «Вы позвонили Нанами Кенто. Оставьте сообщение, и я перезвоню вам в ближайшее время». Рыдания становятся все более неконтролируемыми, пронизывая все тело. Телефон гудит, его голосовая почта фиксирует каждый захлебывающийся крик, каждую мольбу о том, чтобы он хоть раз взял трубку. Ты задыхаешься, судорожно хватаясь за грудь. Эта боль невыносима. Тебе нужны ответы, ты хочешь вырваться из этой навязанной тебе тьмы, но не можешь. Пока не узнаешь, что произошло. Пока не узнаешь, почему он не вернулся к тебе.