В плену своих изящных слов.

Лето останется на обрывках бумаги, Там пишут истории сотни людей; О подвигах, героях и славе, На деле иначе совсем. Я вспоминаю те дни с уваженьем, Когда птицы начали петь, А лепестки словно крылья, Позволили снова взлететь. Трудный период меня тогда ждал, Алкоголем погрузившись в забвенье, Я молча страдал, А в стихах находил спасенье. Тогда я был молод и глуп, Волочил свое тело словно труп. На могиле тогда бы написали: Мы его никогда не знали. Весна сменяется летом, Алкоголь становится запретом, Птицы поют сильней, Кажется, я немного счастливей теперь. Лето останется на обрывках бумаги, Там пишут истории сотни людей; Пожалуй, настала моя очередь, Написать книгу родных полей. Кажется, стал я взрослее, И жизнь стала скучней, Но погружаясь в воспоминания, Я отдаю себя прочтению Истории на обрывках бумаги. Я любил одну женщину сильно, Но она,  к сожалению, нет. Направила оружие метко, Ударила, да посильней. Осталась во мне пустота, Что пожирала от дня до дня, Тогда и появился мой друг - алкоголь. Ушла пустота, осталась боль. Лето осталось на обрывках бумаги, Весна стерлась совсем, Стихи остались, И сделали мою жизнь веселей.