Ветер

А под ногами дышит смерть. И ветер в волосах играет. А каково это — лететь, И знать, что теперь никто не поймает? Я стою, закрыв глаза, вслушиваясь в тоскливые завывания ветра между крышами высоток. Он, словно бы сопереживал мне, трепал джинсовку и заползал под тонкую футболку, словно старался обнять меня своими холодными вездесущими лапами, гладил по лицу. Мне холодно, но я стою, и до меня долетает шум снизу.Там люди. Много людей. Все заняты своими делами. А у меня больше нет дел. У меня вообще больше ничего нет. Только ветер, ледяными порывами проходится по черным волосам, растрепывая их еще больше. Открываю глаза. Черные, потерявшие вечный, когда-то, блеск, жизнь, эмоции. Он говорил, что в них можно утонуть... Но сейчас они словно стеклянные. Покрасневшие и уставшие. Потерявшие все эмоции. Как и я сам. Слез больше нет. Совсем. Они просто закончились. Вот последняя капля медленно прокатывается по щеке, словно раскаленное лезвие, но и ее тут же уносит ветер. Это все. Мне уже даже не больно. Я совсем пустой. Во мне тоже ветер. Но он не воет. Он не шевелит душу. Поселился в пронзительно-пустом пространстве, где должно быть сердце... Я не знаю, зачем мне этот ветер. Я уже ничего толком не знаю. Знаю только, что все закончилось. И никогда уже не начнется. Ему было двадцать восемь. Всего лишь. Он был слишком молод. Так почему? Зачем Его отняли у меня? За что меня лишили самого главного, самого драгоценного, что было в моей жизни? Мне остается сделать только шаг. Встречусь ли я с Ним? Вряд ли. Наши души так и не сплелись вместе. И уже никогда не сплетутся. Я вдыхаю полной грудью холодный свежий, но почему-то душащий воздух. Этот мир давит на меня. Налегает на легкие, выбивая весь воздух, всю жизнь, всю душу. А есть ли вообще она, эта душа? Наверное, Он забрал ее с собой. Это даже к лучшему. Хочу сделать шаг. А под ногами смерть. И внизу уже никто не поймает. Я знаю. Поэтому из этой ситуации только один выход. Я никому не нужен. Даже раньше я никому не был нужен. Кроме Него. Я один. Всю жизнь один. Все эти тяжелые тридцать два года. И один год был счастлив, когда чувствовал Его рядом. Я скучаю, малыш... Я хочу сделать шаг. Но на плечи ложатся легкие руки. Вздрагиваю. Мне страшно обернуться. Откуда-то снова появились слезы и блеск в глазах. Блеск надежды. Такой глупой, но искренней. Как Он здесь оказался? Где был? Почему не возвращался так долго? Меня это не интересовало. Главное — Он здесь. Снова со мной. Я оборачиваюсь и смотрю в Его улыбающееся лицо через призму слез. Пересохшие, шершавые, с недавних пор, губы непроизвольно дрожат, их трогает мягкая улыбка. Он тянется к моему лицу. Целует. Я мгновенно отстраняюсь. Не понимаю в чем дело. А Он продолжает улыбаться. И глаза его совсем не блестят. Они... мертвые. Мне страшно. Он протягивает ко мне свои бледные, чуть ли не прозрачные руки, нежно касается щек. Меня передергивает. Холодные. Чертовски холодные пальцы. У него всегда были горячие руки. Всегда. Я отстраняюсь, прижимаясь к поручням. Дальше путь только вниз. Он не меняется в лице. Эта улыбка напрягает все больше. И глаза... слишком пустые. -Ты... ты не Он!-кричу я. -Хён.-сухой голос. Лишенный напрочь какой-либо интонации. Я окончательно уверяюсь в том, что это не Он. Голос моего мальчика теплый, нежный, звонко звучащий, льющийся и переливающийся словно родниковая вода на солнце. -Ты не Чоноп!-повторяю я еще громче.-Он умер! Он не может вернуться! Я начинаю задыхаться в припадке. Сжимаю тонкую ткань футболки на груди, словно пытаясь схватиться за свою душу, которой уже нет. -Он не такой!-мой голос срывается и дрожит, постепенно понижаясь.-...ты не Он... Опускаю голову. Снова больно. Почему? Почему мне так больно? Потому что я дал лживым надеждам одурманить меня? Мертвые не воскресают. Пойми же это! Мертвые никогда не возвращаются. Мертвые ничего не чувствуют. Мертвые никого не любят. -Верно.-разрывает тишину все тот же резкий, словно сломанный, голос.-Я не Он, Химчан. Поднимаю глаза. Оно совсем близко. Почти вплотную. Чувствую ледяное дыхание. -Я — лишь плод твоего воображения. А ты — сходишь с ума. Меня охватывает ужас, когда Оно с удивительной легкостью поднимает меня за грудки и переносит через защитное ограждение. Ветер снова поднялся и затрепал мои волосы и одежду, однако Его, словно бы, не замечал... -Ты же этого хотел. Просто тихо умереть. Чего же боишься? . . . . . . -Псих. А под ногами дышит смерть. И ветер перестал играть. Уже не страшно мне лететь. Уже не страшно умирать.