Пальмира

      

«Мы двое слепых. Ты — потому что ты не видишь, как сильно я в тебе нуждаюсь, а я — потому что не вижу никого, кроме тебя»

      Бесконечная война, в которой нет победителей. И он, и она, одинаково жестоки: как к самим себе, так и к другим.       Нескончаемые лживые обещания с обеих сторон. Каждое новое обязательство оставляет за собой тонкий шрам, разрастающийся до нереальных размеров с каждой новой ссорой.       Мнимые проблески безумно обнадеживали, но каждый раз все сходились к одному: война продолжается. Кончится ли она когда-нибудь?       И не мил ему белый свет, если в её глазах начинают поблескивать слезы от его ненужных, грубых слов. Готов ли он забыть всё, оставить ненужные обиды позади, и начать сначала?       Вдвоем мы несчастливы, порознь становится еще хуже.       Смогут ли они перенести эти обременительные чувства во что-то светлое? Начнут ли цвести от искренней любви, забив топор войны далеко и надолго?       Он вновь пожирает взглядом её отдаляющийся силуэт, мысленно взвешивая, стоит ли продолжать пытаться добиваться мира между ними.       Несмотря на то, что Марат осознает: все в жизни не дается просто так, жизненных сил на борьбу с ней не осталось. Биться о многометровые, бетонные стены, которые охраняют её сердце, выматывало. Ему казалось, что у него больше никогда не будет сил. Победа остаётся за ней.       Каждую встречу его ставят перед выбором: пацаны и улица, или, она и полное доверие друг другу. Правильно ответа нет. Он не выбирает никого, а в то же время он снова провожает её фигуру печальным взглядом.       Опять сам запутывается в своих чувствах.       Холодный разум твердит: «Развернись, убеги, забудь». Марат затыкает раздражающий шум в виде остатка здравого смысла.       «Люби, пробуй снова, пытайся» — твердит сердце. К этому юноша прислушаться готов.       Любовь либо разрушает тебя по мелким кусочкам, либо собирает все осколки, которые ты встретил до настоящей любви. Так ему казалось, пока любовь не разрушила все в его жизни. Пока он сам себя не разрушил.       Была ли эта настоящая любовь, Марат не знал. Он в целом, в свои четырнадцать многого не понимал.       Обязательно ли в любви страдать?       Должно ли все быть так сложно?       Может, это не любовь?       Одержимость, больная фантазия, придуманная им самим?       Что было между ними?       Он был уверен только в одном: все, что было до, блеклое и ненужное, — не сравнится ни с секундой рядом с ней. Даже если она злится, матерится или по привычке несильно ударяет его, когда заливается смехом от его нелепых шуток.       Розовеющие щеки от продолжительной и порядком надоевшей ссоры, взлохмаченные волосы, глаза, полные бессилия. Все до боли знакомо. Все повторяется.       Его грубые ладони вновь окутывают её легкий стан. Она снова поддается искушению, в глубине души надеясь, что этот раз точно последний.       Её шелковистые, длинные волосы путаются в его руках. Она стонет от удовольствия, ненадолго хороня в памяти тяжелое прошлое.       В тишине осеннего утра, они вновь шепчут друг другу нежные слова, забывая обо всем. Каждый думает о том, что все налаживается. Больше такой катастрофы не произойдет.       Оба жалеют о принятом решении.       Опять настигает кульминация — новая ссора, которая в сотый раз ломает обоих.       Он клянется себе в том, что больше никогда не пойдет на поводу своих чувств, которые приносят только боль. Марат опять ошибается.       Она уверяет себя в том, что в этот раз это — конец. В тысячный раз повторяет, что никогда больше его подпустит и ни за что не простит. Наконец-то, она сможет отпустить его и закончить эту безумную войну.       После наступает недолгая пауза.       Оба утопают в размышлениях: может стоит попробовать снова?       Все было зря?       Если зря, то почему сердце сжимается до боли, моля о любимом рядом? Нет, все получится. Пара вновь в тупике.       Затем он еще раз попытается установить перемирие. Оно, бесспорно, случится, но ненадолго.       Круг не заканчивается.       Цикл бесконечен.       Если это любовь — я боюсь тебя любить.