Мир-перевертыш

Однажды юноше приснился сон, В нем он стал могучим королем. У него золото горой и власть. Чужая память и вечная жизнь. Почему так вышло — не понять: Без связей из верхов и не знать. Когда-то он ночевал у площади И людей рисовал по памяти. Юноша знал, это просто сон, В котором есть и будет абсурд. Здесь есть торговля, но такая, Которую не описать словами. Тут люди отдают, что есть: Здоровье, достаток и честь, Воспоминания, мысли, чувства, С которыми совладать непросто. Торговцы душами идут в почёт, Они примут всё, что вдруг отдадут. И герой решил открыть дело, Крайне привычное в его мире. Выбрал рисовать на заказ пером Портреты проходящих мимо него. Он брал то, что другим не жалко, И люди активно его поддержали. Кто-то память и слитки горой, Кто-то сердце и душу лихвой. Однажды одна его поцеловала. «Ты мой первый», — так она сказала. Другие узнали по слухам его, Одарить побежали. «Так повезло!» — Подумал он, но дары оказались Настоящим жестоким проклятьем. Воздвигли трон ему, и дворец, Ведь нашли они наконец Их бесконечное исцеление. А юноша не знал, что делать. Проснуться пытался. Тот же трон. Он всё ещё твердо сидел на нем. И вновь старался, попытка тщетна, Ничему жизнь его так и не научила. Искал способ вернуться назад, Но дары связали его по рукам, Став «сутью», главным правом, А вечная жизнь — обещанием. Он захочет всё обратно отдать, Чтоб от них теперь не страдать, Или примет от сердца, с честью, Вверенной ему Бесконечностью? Трон сверкает так ярко для юноши. Он примет достойно все почести (?)