Телепорт

Курс у солнышка — зюйд-вест… Это лишь звучит тепло. Южный Крест до наших мест не дотянется крылом. В холода, когда на юг устремляется закат, дни кургузыми стают, словно спрятаться хотят. Да и то — поди найди солнце в сером киселе! Женька кверху не глядит. Он приякорен к земле здоровенным рюкзаком. В рюкзаке — гранит наук, кеды, треники комком и конвертов пара штук. Про конверты я рассказ поведу издалека. Дело в том, что солнца глаз — что-то вроде маяка. Светит солнышко мирам разным. Светит сквозь миры. Где-то влага не мокра, где-то горы как шары, где-то лëд идёт на дно, где-то правит чародей, где-то просто на одно тело больше у людей. В миг заката нить луча неожиданно прочна. Если правильно звучать сердцем — выдернет она в край иных небес и вьюг. Может, даже и времён. Вот. И есть у Женьки друг. У него ручной дракон. К другу хочется — хоть вой! Путь мгновение займёт. Но откроется домой только завтра телепорт. А до завтрашнего дня (опыт был уже такой) встанут на уши родня, школа, паблик городской. Будет день, когда побег сможет кто-нибудь прикрыть. Например, в деревне дед. Ближе к лету. Может быть. Ждём. Не выручит e-mail — только письма от руки. Подчинить портал сумел — шли посланий хоть мешки, жди в ответ, положим, весть про драконоводский слёт. В шаге, в миге — мир чудес. Видит око — зуб неймёт. Видит око? Если б так! Океан небесный сед. Затерялся в нём маяк… Или? Розовеет свет. Скуки пасмурных картин больше нет. Страдалец, зри: между щучьих тучьих спин — изумруды, янтари! Правда, солнца — ни клока. Но с восьмого этажа лучше виды на закат… Ноги в руки — и бежать! Пляшет польку по спине перекошенный рюкзак. Лифт ленив. Ключам — звенеть, биться в скважине не в такт… Угасает алый блик, с подоконника скользя. Что ж бежал-то? Хоть тупик, хоть проход — туда нельзя. Угольком в печной золе тлеет дома чуда след. И на Женькином столе появляется конверт.