Когда ничего больше не осталось

Из последних сил стряхнув с себя пальто, он подошёл к окну. Тёмно-серое небо. Снег, освещенный желтым светом газовых фонарей. Пустота. Ни одной живой души, даже птицы не сидели на ограде королевского сада. Мертвая, холодная улица. Вот и всё. Никого и ничего. И смысла в его жизни тоже больше нет. Он устало упал в кресло, не находя в себе сил даже закурить. Голову сжимал стальной обруч напряжения, причиняя томную боль. Руки дрожали, хотелось умереть. Но в то же время... У любого страха есть причина. И в его случае, он боялся смерти. Это пришло ему на ум само, без каких-то сопутствующих мыслей, способных доказать это утверждение. Он просто знал это. И вот что ему делать... Он нашёл в себе силы встать и начать копаться в ящике стола. Найдя затерянный и непонятно откуда взявшийся кинжал, он подкинул его в руке. Тяжёлый, но всё-таки не слишком надёжный. Хотя, если его отшлифовать, может и пригодится. Он вырубился под полночь на своей кровати, уронив на пол дневники, в которых осилил лишь неделю. Взгляд постоянно бегал от текста к окну, из которого сквозь тонкие шторы просачивался жёлтый свет. Он мог умереть в любой момент... Эта мысль заставляла его крепче прижимать к себе кинжал, завернутый в старую тряпку. В его голове была пустота, а на глазах — слёзы, что как маленькие сиротки падали по щекам без известной причины, не зная, кому они нужны и зачем. Он тоже не знал, кому он нужен... И для чего?