Остановись

Как много образов проносятся в голове, раз за разом оставляя бедного Рика недоумевать над тем, что вообще происходит. Снова и снова в голове крутятся мысли, а воспоминания становятся все четче и складываются в полноценные картинки, обрывки становятся одним целым. Ощущение, будто он находится сейчас в ебаном нигде, посреди пустоты, левитируя, и будучи неспособным двигаться или управлять хороводом в своем разуме. Среди прочего, резко возникает тревога, а вместе с ней и еще одно воспоминание. – Рик? - Морти испуганно смотрит ему в глаза. Когда он успел оказаться на кровати? Пацан лежит на спине, а Санчез просто молча нависает над ним. Даже не сам, может только смотреть на то, что происходит, совершенно не контролируя собственное тело. – Морти, - коротко подтверждает он. Чувствует, как хмурится, может ощутить каждую морщинку на собственном лице, но только не управлять тем, что сам же делает. Картина перед глазами резко меняется, подросток стоит на четвереньках перед ним, почти голый. Штаны, очевидно были стянуты в спешке, даже не до конца, желтая футболка валяется где-то в стороне. – Рик, хватит, перестань! - Смит пытается уползти, но "тот" старик хватает его и притягивает к себе. Усмехается, отпускает пошляцкую шутку. – "Что происходит?" - думает настоящий Рик. Тревога нарастает и переходит в панику. – "Что я делаю?" - он словно смотрит на все это, заключенный где-то глубоко в тюрьме своего подсознания. Перед глазами снова все крутится и сжимается. Меняется до неузнаваемости. Все чёрное, ничего не видно. Опираться теперь можно только на звуки. Где-то перед ним Морти. Стонет, всхлипывая время от времени. Только и повторяет: "Рик", добавляя тихие маты. Так четко слышно эти постыдные звуки шлепков. К ужасу Санчеза он чувствует все, что происходит и не только слушает, а осязает. Непрошенное удовольствие настигает его совсем неожиданно, он сам шепчет имя подростка. Так самозабвенно, будто никогда и не знал никого, кроме этого вредного пацана. От шока настоящий Рик, где-то внутри, посреди всей этой чертовщины даже не кричит, не ругается, заполняя все вокруг себя матами, каких никто не слышал в этой галактике. Просто существует, с широко раскрытыми глазами и не имеет и понятия, что ему делать или чувствовать насчет всего этого. Настает тишина, кутерьма. Тошнота подступает к горлу комком и он видит перед собой стол, тарелку, вилку. Голову парнишы Смита, стоящую прямо перед ним. Изуродованную до ужаса, запечённую. Черепная коробка вскрыта, кусок бежевого, очевидно, хорошо прожаренного мозга насажен на вилку в руке Рика, а остальная часть находится в тарелке. – "Только не..." - он не успевает закончить мысль, как приближает прибор ко рту, жует. Маслянистый вкус, кремовая текстура. Образ снова обрывается, Морти живой стоит перед ним, опустив взгляд. На его глазах застыли слезы, он хлюпает носом. – Ненавижу тебя. - эти слова Санчез слышал так много раз, но никогда они не были сказаны с такой искренностью. Какого хуя вообще творится? Больно. Даже в этой нарисованной иллюзии мужчина стоит без слов. Затем, он медленно поднимает на подростка пушку. – Что за?! Нет! - что-то подсказывает, что если Рик выстрелит ничего уже не изменится, ни при каких обстоятельствах Морти не воскреснет, не оживет чудесным образом. Выстрел. Пушка настолько мощная, что бедный Мортимер Смит остается совсем без головы. Его тело мертвым падает на пол.