Посмертное письмо

В закрытой комнате писал кровью на белых стенах, руки были покрыты глубокими порезами, а на пальцах, что послужили пером для письма кровь уже запеклась. Звонкий радостный смех жутким звоном отскакивал от голых стен, пока тонкие ноги, исполосованные порезами, кружили его в замысловатом вальсе. Падая, и обдирая колени от бетонный пол, он вновь вставал и вновь, и вновь кружится, выводя на стенах новые строчки, непонятные здравому человеку, обрывающиеся на середине слов. Но были ли это слова? Смех превращался в болезненный стон, в крик, и снова сменялся звонким хохотом. Сердце билось в безумной агонии, до боли в рёбрах, босые ноги рисовали кровавые узоры на по всей комнате, окрашивая алым цветом белый пол. Если бог и существует, то здесь его точно нет. Все святое давно покинуло это место. Никто не услышит. Все, кто мог услышать эти ужасные звуки — все были гостями белой комнаты. Их тела, изувеченные, изуродованные до неузнаваемости многочисленными ножевыми ранениями и отрезанными конечностями навсегда останутся с ним. И тот, кто отказал ему, не приняв признание, тоже лежит рядом с ними, лишенный сердца. И все убийства он совершал с неимоверной жестокостью и ненавистью, наполнившей всё тело до последней клеточки, заполнившей лёгкие черным омутом, мешающим дышать, заставившей сердце прогнить до последней артерии, пуская по венам дрожащих рук, державших нож, гнилую кровь, которой были выписаны все эти строки на стенах, посвященные ему. Тому, кто не поверил искренним чувствам, приняв их за ложь, и лишь посмеялся. — Всё это из-за тебя, мой любимый.. все эти животные, что носят маски людей, сдохли ужасной смертью из-за тебя. Теперь смеяться буду я...