Слово

Никогда не думаешь, что однажды любимые фразы, выхваченные из книг, преследующие тебя годами. Приросшие к ролевой модели. Кажущиеся правильными. Вдруг обретут совершенно иной смысл, резким ударом вталкивая обратно в реальность. Смеясь в лицо. Говоря, что правда всегда звучала иначе, лишь глухой бы не расслышал этой правды. Сути. Очевидной кричащей в лицо константы, устроившейся поверх слогов и недвижимой с места. И ты сам виноват в том, что так долго делил путь с обманом. Только вот, когда обманывают другие, не так больно. Ты ожидаешь от них этого. Больнее, когда обманываешь себя сам. В очередной раз уродуя собственный моральный кодекс. Когда вручают слово, обнесенное нерушимыми правилами дворовых законов и стесанное о понятия сомнительной чести, не торопись его принимать. Любое слово заслуживает внимания, анализа и вердикта. Однако репутация, паразитирующая в массах слишком быстро, уже изувечила умы поверхностных кретинов. И слов стало слишком много. Разбросанных по углам. Развешанных на заборах. Втоптанных в сугробы и выплюнутых в окровавленные лица. Что невозможно уследить, где здесь фальшивое, а где — клятвенно верное. В этот раз тебе выпала обманка. Испещренная трещинами скорлупа, за которой теплится мерзкая, липнущая к пальцам пустота. И последствия. Много последствий. Никогда не думаешь, что фраза, ставшая подобием заклинания, непреложного обета. Нерушимого правила. Величественного сигнала. Идеей. Когда-то в миг переломает жизнь до стертых в крошево костей. Хотя суть-то не совсем в этом. Чего стоит это ваше «слово», и как искать виноватых, когда всюду трубят лавиной грязи, а голоса орут, как банши, знаменуя твой конец в одной более тяжелой фразе, которую никто никогда не захочет примерить на себя: «Виновата сама. Шлюха».