Он его ангел

      Капли дождя звонко били по крыше, заставляя плечи брюнета вздрагивать. Федор сидел на небольшой кровати, укрытый в теплый плед. Рядом стоял небольшой стол, на которым был горячий чай и кусочек клубничного тортика. — Скучал? — счастливый, но в то же время уставший голос Николая выводит из собственных мыслей. Достоевский только шумно вздохнул.       Пока на него не смотрят, Гоголь прикусывает нижнюю губу, садясь рядом: — Как ты? Как твоя рука? — блондин нежно берет за протез.       Для Фёдора она выглядит ужасно. Но вдруг парень почувствовал движение, и повернувшись к собеседнику, покраснел. Гоголь поцеловал тыльную сторону ладони, а встретившись взглядами, улыбнулся. — Что ты… — начал вдруг брюнет, но последний его перебил: — Тише. Все хорошо, — Коля переводит взгляд на тортик, и слегка хмурится. — Ты совсем ничего не ешь, Федь. — Не хочу…       Николай тянется к тарелке. Аккуратно насаживая на вилку первый кусочек, он протягивает его брюнету: — Давай, я покормлю тебя, а потом ты будешь спать. О, я полежу рядом с тобой, почитаю!       Достоевский смотрит на него удивленно. Что-то нахлынуло на него, и на щеках появились слёзы. Гоголь увидел их и тут же залепетал, убирая тарелку, чтобы обнять последнего: — Ну, Федя. Все хорошо, — он прижимает хрупкое тело к себе, позволяя сделать первый всхлип, и уткнуться в его рубашку носом. Это даже нравилось. — Если бы не ты, то…то я бы…я бы не вернулся сюда. Без тебя бы я не жил, Коль.       Целуя в черную макушку, блондин прошептал: — Потому что люблю тебя…