Ваш советник

Мужчина медленно провел рукой по полу отодвинутой крышке деревянного гроба. Он оставил на ней еле заметные бороздки от ногтей. Его взгляд был прикован к белой ткани, что скрывала содержимое домовины. Ему не нужно было снимать ткань, он и так прекрасно знал что в гробу деревянная кукла. Его настоящее тело разделено на неравные части, которые служат земле удобрением. Покойник молчит. Как и полагается. Но не потому что не может говорить. Он не хочет ничего говорить. Больше ничего и никогда. Ни то, что он сможет спасти людей которыми дорожит, ни то, что в мире есть справедливость и она всегда восторжествует. Он больше не хочет врать, что у кого-то талант рисовать, в попытке быть милым. Больше не хочет ждать рассвета, чтобы вломиться в чужие покои со словами "Благородные господа встают с рассветом! Доброе утро!" а потом обнаруживать, что друзья ещё не ложились. Даже если бы он хотел, это больше не возможно. Покойник задаётся вопросом есть ли в этом его вина. Он не знает, и никто никогда не скажет ему. Мужчина не может посмотреть вперёд. Он чувствует что если посмотрит, оскорбит могилы троих покойников перед ним. Он закрывает гроб, когда на его голову падает первая капля дождя, ведь знает - будет и вторая. Это закономерность. Тогда почему же он не знал что одно убийство повлечет за собой следующее? Фигура стоит посреди кладбища под моросящим, только начинающимся дождём. Он избегает смотреть куда-либо кроме, как себе под ноги. Мужчина не знает, это слёзы текут по его лицу, или капли дождя. Возможно, и то и другое. Фигура падает на колени, пачкая в грязи белые похоронные одежды. Она не смеет поднять глаз на могилы в девяти цунях от него. Мужчина запрещает себе жалеть о их смерти. То что они покинули этот мир - его вина. Он не имеет права задерживать их души в Поднебесной, своими сожалениями. Покойник кричит, но не слышит своего голоса. В ушах звон сильнее, чем колокола звонившие при его вознесении. Он больше никогда не увидит их. Им не суждено встретиться даже на мосту перерождения, ведь у него больше нет возможности переродиться. У демонов нет второго шанса. Он сжимает мокрую землю в руках. Он не злиться, он ненавидит. Всех живых. Всех, кто посмел выжить. Краем глаза он видит слабый жёлтый цвет на земле. По необъяснимым для него причинам, дух умершего не может оторваться взгляд. Над тем местом где он закопал свои останки, расцвел маленький дикий цветок. Мужчина сорвал его и покрутил в руках. В нем было что-то особенное. Что-то, что заставило его без малейших сомнений оставить цветок у себя. Они словно были связаны. Покойник задумался. Кажется, он забыл что-то очень важное... Или скорее кого-то очень важного. Когда он подумал об этом, то почувствовал тепло. Такое, когда друзья не обременённые статусами, входят в твои покои зная, что ты всегда им рад. Такое, когда дом не место а человек. Такое, когда... Мужчина попытался быстро встать с колен, но поскользнулся на мокрой земле и упал. Он снова попытался встать, на этот раз более удачно. Мэй Няньцин! Как он мог забыть? Ему есть куда вернуться, и это к нему. Он не неприкаянная душа без места, в которое можно было бы вернуться. У него есть куда идти. Мужчина почувствовал еле заметное облегчение. К нему вернулись воспоминания о том кто он. Теперь он знает. *** Безликий посмотрел на место, где две тысячи лет назад своими руками построил "могилы". В них не было тел, но он сам сделал именные таблички. Это было давно, и с тех пор много чего произошло, но он наконец почувствовал себя легче, от того что наконец, впервые за столько времени посетил это место. Сейчас от табличек не осталось и следа. В этом месте разворачивались остатки давно сгоревшего леса. Они бы ни за что не смогли бы простить его за то, что он успел сделать за эти две тысячи лет. Теперь его несказанно радовала мысль, что они не видят этого.