Месть художника.

Растоптан и растерзан в клочья мирный человек Он думал, что уж точно не случится с ним это во век. Он всех любил, старался всем им как-нибудь помочь, Но вот они пришли к нему и в ночь убили дочь... Он рыдал над её телом с окровавленной рукой Он пытался разбудить её, представлял живой. Молил у господа прощенья и дочку, чтобы воскресил. Но не был он услышан и упал без сил. Проснувшись от дождя, что за окнами стучал. Мужчина с трупом дочери к скале той поскакал, Где в детстве он с ней на руках показывал с обрыва, Пейзаж. Тот, с которого он рисовал картины. Похоронил он у подножия доченьку свою, Зол очень был на эту жизнь несправедливую. Просил простить его, что вовремя на помощь не пришёл. Поклялся отомстить, перекрестился и ушёл. А дождь всё шёл и гром гремел повсюду, И молния сверкала. Пусть страшно будет люду. Он перебьёт их всех, накажет за предательство. Как был он зол на них... не подобрать ругателства. Художник полночи дождался и вышел за ворота дома. Он предвкушал сей мести вкус, ведь это чувство было новым. Сел на коня и поскакал в тот милый городок, Где во царит судная ночь. Мужчина издаёт смешок. В то время горожане готовились ко сну, А мужчина представлял, как будет заглушать их звук. Он подобрался к городу и молча в один дом вошёл. Увидел вдруг хозяина его, пырнул ножом. Тот, кровью истекая, на пол упал с грохотом, Ну, а художник на весь дом залился зловещим хохотом. Хозяйка дома, спустившись со второго этажа И всё это увидя, на месте замерла. Мужчина начал подходить, но убегать она не стала. Жена погибшего безшумно стояла и рыдала. Художник вдруг остановился, развернулся и ушёл. Решил он вдруг устроить им масштабный поджёг... Вытащил спички из правого кармана, Спустил с коня канистру с бензином. Как забавно. Ещё вчера он людей этих портреты рисовал, А уже сегодня кровожадно поджигал. Облил весь город он бензином за несколько минут, Так быстро всё он сотворил, домов ведь мало тут. Стоя в центре города у колокола медного, Он спичку вдруг поджёг и кинул в жидкость вредную. Всё вспыхнуло и в колокол художник зазвонил. Он ждал, пока каждый из них не лишиться сил. Художник жаждал мести, её же он и создал. Ночь судная тому была подтверждением серьёзным. Он видел, как свет в окнах зажигался. Он видел как народ спасти себя пытался. Кто-то сразу сдался и остался дома, Ведь полыхал огонь на улице свободно. Тут начали гореть дома и быстро крыши падали. Он слышал крики, голоса, молитвы, как те плакали... Он радовался мести и справедливому исходу, А ещё тому, что предугадал погоду. И так до самого утра, пока дождь вновь не начал литься. Весь городок сгорел до тла, художник же перестал злиться. Он пепел весь собрал и начал рисовать. Рисовать в том месте, где продолжал стоять. Прошло два дня, закончил он портрет большой. Портрет был этот дочери художника младой. Мужчина пеплом на земле её картину написал, "Любимой дочке на три дня" он снизу подписал... Спустя ещё минут пятнадцать вскочил он на коня, Доехал до скалы и наконец простил себя. Простил и хотел верить, что и дочь его простила, После художник каждый вечер навещал её могилу...