Саске
18 декабря 2023 г. в 14:37
Дождь кровью кроет пустых и грешных,
По праву рождения что — в темнице
Из грустных глаз красновато-черных
и безутешных
В скорбящих лицах.
Я столько жил, и я столько... выжил.
В поклоне ужасу своему,
Мой глаз, узревший почти что все,
Теперь не видит свою же тьму.
Наши жизни предрешены, и теперь мы квиты.
Эта ненависть черная, будто второй геном.
И ясно теперь, почему же, последний идол,
Я тебя простив,
ощутил себя мертвецом.
Наши судьбы — уснувший сад черновато-алый.
Кровь чужая, родная, на пальцах, подобно клейму.
«Кто» лишился «кого-то», «кто-то» убит, иль ранен,
И слезы роняет «кто-то» тоже «по никому».
Все потери происходят будто бы невзначай.
Ради силы, от которой сердце разорвалось.
Отражение, — не мое, — смеется: «прощай, прощай»,
Пробивая знакомой ухмылкою грудь насквозь.
И меня оглушает боль сумасшедше злая.
Эта боль не моя,
но она все подводит к краю:
Это бьется моя семья.
Только в нашей судьбе победителей нет, не будет.
Она пламенем черным прошибла весь род насквозь,
Здесь каждый встречный нас взглядом одним осудит,
Увидев в глаза,
Что красные
лишь от слез.