Сон

Обычно сны остаются снами, воображаемыми ночными кошмарами или весёлыми радужными мирами, где всё можно. Но когда сны проходят сквозь тонкую грань естества, ты начинаешь всерьёз задумываться о своём психическом здоровье. Сны — странная вещь. Они бывают настолько отличными от жизни, что мысли о том, будто это может быть реальностью просто смешны, но бывают и те, что никак не кажутся снами. Интересно, можно ли спутать сон с реальностью? Думаю, что да. Конец зимы выдался на удивление тёплым. Снег, уже талый, растекался по земле мерзкими лужицами, пачкая и без того тёмные лапки. Шерсть в такое время года неприятно склеивалась, дрожь хоть и не пробивала до самых костей, но слякоть была повсюду. — Хей, твоя шерстка снова спуталась, - донёсся откуда-то смешок. — Очень смешно... Ха-ха. Он оглянулся, но не обнаружил ту, что очередной раз смеялась над его внешним видом. Не первую зиму она шутит об ухоженности длинной шерсти, не первый сезон она сопровождает его, куда бы тот не направился. И вроде бы, чему жаловаться? Компания в долгой дороге никогда не будет лишней, но что-то уже долгие и долгие годы мучило его. Что же? Не знаю... Но он отчаянно пытается узнать, что это. А как же она? А она не хочет, что бы он нашёл ответ. — Почему ты вечно ходишь за мной? - Вейг остановился и резко развернулся на месте, столкнувшись со спутницей нос к носу. — Потому что хочу, - просто ответила она и продолжила путь, оставив раздражённого собеседника позади. Он, ошеломлённый грубым ответом, так ярко выраженной точкой в его конце, не сразу понял, что остался один. Такое происходило нечасто, и скорее пугало, чем радовало. Страх одиночества. С каких пор он вообще стал бояться этого? — Ты идёшь? - выкрикнула Лорен, остановившись у кромки леса. — Куда вообще мы идём?.. - этот вопрос уже давно осел в голове Вейга, как и сотни других. Ответа он, конечно же, не получил. — А это имеет значение? Мы с тобой просто идём, - пожала плечами она и пропустила спутника вперёд, в лес. Странная она... И что с того? Разве быть странным - это плохо? ... Молчишь... Тогда я спрошу другое. Долгий путь. Что приходит тебе в голову, когда ты думаешь об этом? Путешествие куда-то далеко? Дорога длиною во всю жизнь уже утомляла. Она не дарила новых эмоций, не заставляла прыгать от радости при мысли, что завтра ты окажешься в новом, неизведанном тобой месте. Длинные-длинные дни сливались в одну непрерывную линию, гнущуюся, извивающуюся. Временами на ней встречались ямы — моменты, в которых не нужно было никуда идти, они перестали запоминаться уже очень давно. Это очень похоже на сон. Тот самый сон, когда ты осознаёшь его, но не можешь отделаться от мысли, что ты ошибся. Очередной путь, очередная ошибка, очередной сон и очередной отрезок времени, выпавший из головы. Вейг остановился. Он всегда считал, что путешествует один. Идёт туда, где наконец обретёт ту единственную точку отсчёта. Но он ведь не один. Тогда куда они вместе идут? Хороший вопрос... Серая линия памяти уже не могла понять, что было день назад, а что было ещё тогда, во сне. А разве он хоть когда-нибудь видел сны? Лесная тропинка скакала из стороны в сторону, временами прогоняя из головы поток мыслей, но стоило ей снова пойти прямо, как они возвращались. Похожи ли мысли на сны? Как понять то, чего понять, по сути, не можешь? Глупые вопросы, они ведь так и останутся без ответа пока он не дойдёт до конца. Он тоже так думал. Но обязательно ли всем знать, находятся они в реальности или это очередная уловка, иллюзия, больное воображение? — Хей, что-то ты совсем притих. Уже три дня прошло, а меня как будто нет, я ведь и обидеться могу, знаешь ли! - ворчала она и наигранно дула свои щёчки. — Три дня? Я думал, прошло больше... Лорен, ты никогда не задумывалась, существуем ли мы на самом деле? После слов Вейга она заметно напряглась и откинула напускную обиду. — Зачем мне задумываться о таких глупостях? — Глупостях?! — Ну разумеется, - она подошла ближе и села прямо напротив синих глаз, возмущённых до глубины души. — Разве есть разница? — О чём ты? Он искренне не понимал, что она пытается сказать этим. Столько лет они вместе бродят по миру, ищут что-то, о чём уже оба забыли, они не расстаются ни на секунду, но всё ещё не понимают друг друга. — Разве есть разница, настоящий ты или нет? Вейг, что бы изменилось, будь всё это простым сном? Разве эмоции и чувства перестают быть настоящими, если всё вокруг обман? Бояться и сомневаться в реальности, зачем.. ты ведь всё-равно не сможешь ничего сделать с этим, - она отвела взгляд в сторону. Такое маленькое и незначительное действие вызвало у него бурю эмоций. Неужели впервые за всё время у него вышло задеть её за живое? Нет, он знал о ней всё, ведь она всегда рядом, но пробить эту невидимую броню было невозможно, тогда как она всегда попадала в яблочко. — Как можно жить, не зная ответа, смирившись с тем, что всё возможно? — Легко и просто. Ведь ты как-то жил десять лет, не задаваясь подобным. Десять лет? Неужели они идут так долго? Нет, конечно... На самом деле они и не идут вовсе. В смысле? Тот вечер запомнился им обоим яркой рыжей вспышкой на серой временной линии. Они не понимали логику друг друга, но уснули, сжавшись в единый клубок тёмной шерсти. Впервые его мысли так прояснились, он уже и не помнил, как давно мог здраво рассуждать. Всю ночь он лежал с закрытыми глазами, вспоминая то, что было, расставляя события на нужные временные отрезки. Лишь на утро Вейг задался вопросом:"Почему Лорен такая холодная?" Он поднял тяжёлые веки и выдохнул облачко пара. Несколько секунд ему понадобилось, что бы осознать — он совсем один. Паника быстро охватывала тело, пробегаясь вдоль спины зябкими мурашками, лапы стали подрагивать. "А ведь точно, - вспомнил он, не удержавшись на ногах, — Я ведь всё это время был один..." По щеке его медленно сползла тёплая слеза. Тёплая — настоящая, самая настоящая слеза. Память — странная вещь. Она бывает очень изменчивой, неточной, но все мы полагаемся на неё, думаем, что это единственное, в чём можно быть уверенным на все сто. Но что если это лишь очередной сон? Память часто скрывает от нас то, из-за чего нам плохо. Неужели это не правильно — жить в иллюзиях? Почему плохо жить во сне, если там лучше, чем в реальности, если реальность из раза в раз причиняет боль? Быть может то, что вы сейчас слушаете — очередной плод вашего воображения. Но плохо ли это? Правильно или нет, какая к чёрту разница? Это ведь всего-навсего сон. Обман. Иллюзия, построенная вами. А может, и не вами. Задаваться этими вопросами можно бесконечно. Из-за постоянных мыслей о реальности происходящего начинается паранойя, паника, тревога. Так почему бы не отбросить лишнее и просто не идти дальше, несмотря на то, что это всё — один общий сон? — Хей, ты чего? Я всего-то исчезла до тех пор, пока ты снова не забудешь о том, что спишь, а ты уже плачешь. Где-то в груди у него кольнуло. Он не один, она рядом, она его не бросила. — О чём ты, Лорен? — Да так, не забивай голову всякими глупостями. Идём.. нам идти ещё целую вечность.