I'm here (so stay)

      Вокруг огонь, взрывы и запах крови. Ни единой живой души в радиусе десяти метров, а на фоне слышны истошные крики чьей-то предсмертной агонии. В его голове смех, восторг и бешеные аплодисменты, просьбы о большем. Однако, его руки роняют меч, а колени падают в лужу крови на мёртвой земле.       Техно не помнит, в какой момент начал носить красный плащ. Менял ли он его когда-нибудь? Он точно знает, что очень давно, плащ был голубым. Возможно, это кровь окрасила его в яркие, такие холодные оттенки. Он не помнит. Он не знает. Никогда не знал.       Его пальцы сжимают ткань запачканных брюк. Розовые волосы рекой спускаются с плеч, пока он пытается сосредоточиться на чём угодно, но не на радостном крике голосов. Он победитель. Он тоже должен быть рад. Он не понимал, почему чувствовал себя побеждённым.       А голоса всё не унимаются. Они становятся только громче, прося ещё, и ещё, и ещё, кровь Богу Крови, и он морщится. Ему больно. Такое ощущение, что его раз за разом бьют тяжёлым топором по голове, но никак не добьют. И это мучительно.       Руки судорожно закрывают уши, как будто это поможет, и он плотно закрывает глаза. Сквозь кричащий хор слышится что-то другое. Что-то похожее на его имя. Не Бог Крови. Техноблейд. Техно. Тех-       — Ты снова здесь? — доносится голос из головы. Странный, отличающийся от той мешанины голосов. Словно шепчущий, но слышно его, почему-то, лучше остальных.       — О чём ты? Я здесь впервые, — фырчит Блейд, слабо хмуря брови. Он ведь и вправду здесь первый раз. Ещё одно поле боя в его коллекции.       — Как скажешь. А что ты здесь забыл? — продолжает шептать голос. Остальные странно затихают, вслушиваясь в него.       А Техно мнётся. Дело в том, что он не знает. Не помнит. Может, это было мимолётное развлечение для ублюдков в его голове, а может просьба старого друга. Может, они первые напали на него.       — Всё хорошо, это не допрос. Отвечать не обязательно, — успокаивает шёпот, и он клянётся, что может почувствовать руку в своих волосах. — Ты снова поранился, — замечает он. Ну, естественно. Это обычное для него дело.       — Ничего серьёзного, — хмыкает мужчина, опуская взгляд на свои руки. Всё в крови. В его, в крови его противников. В голове проскальзывает вопрос, почему запачканы только руки.       — Правда? — как-то грустно отзывается голос. — А мне кажется, что довольно серьёзно. Порезы глубокие, не думаешь?       — Они обычные. Такие же, как и всегда, — невесело отвечает Техно, непонимающе хмурясь. Шёпот словно говорит загадками.       — О них лучше сразу позаботиться, Тех, — это было сказано с такой невероятной нежностью, что ему почти не верится, что с ним говорит голос из головы.       — Как только вернусь домой, — обещает Техноблейд.       — Тогда уж будь добр поспеши вернуться ко мне. Я, вообще-то, волнуюсь, — фыркает ему голос, и он чувствует, как пальцы перебирают его пряди.       Он не совсем понимает, что это значит, вернуться. К голосам нельзя вернуться, они и так вечно с ним. Блейд пытается выкинуть странный шёпот из головы, недовольно хмурясь.       — Всё хорошо. Просто дыши, — наставляет кто-то, беря одну из его рук в свои. Техно удивляется, поднимая голову. Он видит золотые локоны. Мягкие, немного тусклые лазурные глаза. Зелёный в его одежде. Тьма перьев. Изумруд. Ох. Это кажется знакомым.       Его заключают в объятия и он, по какой-то причине, не сопротивляется. Наоборот, поддаётся вперёд, позволяя себя утешить.       Он клянётся, что это чувство тепла слишком знакомое, чтобы быть иллюзией. Он клянётся, что знает вороньи крылья, золото волос, тонкие запястья вокруг его шеи. Он клянётся, что это он, и никто иной, тысячи раз расчёсывал эти волосы, тысячи раз расправлял его крылья своими руками, смеялся с ним, сражался бок о бок, перевязывал раны, плакал ему в плечо, ему, никому друго-       — Фил, — наконец вспоминает он и словно снова приобретает способность дышать. Воздух бьёт в лёгкие и он почти задыхается, хватаясь за чужие плечи. Ломается пополам и всё, что его держит, это руки элитриана. Тёмные когти беспокойно поддерживают его за локти.       — Да, я здесь, всё в норме, — успокаивающе произносит уже не голос в его голове, а мужчина рядом. Поле боя растворяется, оставив место для деревянных полов и белых стен. Он вдруг обнаруживает себя забитым в угол собственной комнаты, с окровавленными руками. Он чувствует лёгкое жжение, чувствует, как красная жидкость пачкает рубашку. Техно крепче цепляется за Филзу.       — Прости, я снова… — не договаривает он. — Я не хотел, это-       — Ты не виноват, — его перебивают, покрепче в объятиях сжимая. — Просто приходи в себя, ладно? Это всё, чего я прошу, — он не слышит ничего, кроме мягкого голоса ворона.       Голоса медленно успокаиваются, убаюканные его словами. Удивительно, что в целом мире, первым человеком, что смог их усмирить, стал Фил. Это немного смешно, но он прекрасно понимает, за что они его так любят. Это же… Ну, Филза Майнкрафт. Как его вообще не любить?       Он это руки, что гладят его спину, что каждое утро расчёсывают его волосы и бинтуют свежие раны после битвы. Он это голос, такие нужные мягкие интонации, невероятно нежные звуки и хриплый смех. Он, который прилетает к нему снова и снова, не смотря ни на что. Кто никогда не осудит, кто никогда нож в спину не засадит и даже не подумает, чтобы использовать тебя ради собственной выгоды. Он, кому Техно доверил ключи от своего ледяного сердца. Он, кто смог этот самый лёд растопить.       Блейд чувствует, как чужие губы аккуратно прикасаются ко лбу. Ощущает когтистые пальцы в волосах, и облегчённо выдыхает. Никаких войн, сражений и жестокости. Только нежные прикосновения Фила.       Филза берёт его запястье в свои руки и тихо гудит, недовольно качая головой. Это никогда не было редкостью. Техно просто часто вредил себе, намеренно или нет, во время приступов. Они оба давно к этому привыкли. И всё равно, элитриан расстраивается каждый раз как первый.       — Извини, — шепчет Техно, глядя на кровь. Фил только тихо фыркает, возвращая свою руку к его щеке. Мужчина легко поддаётся на прикосновение, опуская голову.       — Просто говори мне, когда тебе плохо, ради всего святого… — он прерывается, делая глубокий вдох. — Техно, пожалуйста, — Блейд слышит, как голос его друга ломается. Чувствует, как что-то ломается в нём самом. — Я же здесь, — заканчивает он на выдохе.       И Техно это прекрасно знает. Прошло так много лет, и Филза всегда был здесь ради него. Он, признаться, последнее, что у него осталось. Всё, что у него когда-либо было, с первой их встречи. Единственный, кому он доверял целиком и полностью.       — Ты здесь, — вторит ему голос Блейда. Мужчина качает головой и утыкается в чужое плечо, чувствуя беспокойную атмосферу в комнате. От этого не по себе.       — Идиот, — ругается Фил, прижимая друга ближе к себе. Его губы мягко касаются виска Техноблейда, на что он мгновенно расслабляется, даже не обращая внимания на обзывательство. — Поднимайся. Говорю же, раны глубокие, — Филза аккуратно хлопает его по спине.       Техно послушно отрывается от объятий, неловко смотря на элитриана. Он мнётся, но встаёт на ноги, перебравшись с пола на кровать. Его глаза улавливают встревоженный взгляд, нервные движения и дёргающиеся крылья. Губы поджимаются, а голоса начинают шептаться где-то в затылке. Он заставил Фила переживать. Снова.       — Эй, — еле слышно зовёт Техно, на что Филза тут же оборачивается. — Всё... Всё хорошо. Я здесь, — пытается он. Это пробивает элитриана на лёгкую улыбку. Они оба задаются вопросом, сколько ещё придётся напоминать друг другу, что они рядом.       — Ты здесь, — с нежностью в голосе произносит Фил, подойдя ближе. Его руки аккуратно обхватывают чужие щёки, а их лбы мягко стукаются друг о друга. — Так останься, — он почти молит.       Техноблейд не смеет игнорировать эту мольбу.