Your last call

В ночной тишине слышится рингтон телефона. Квакити ещё пару минут пытается придушить себя подушкой прежде, чем всё-таки посмотреть на экран мобильного. Неизвестный номер встречает его рядом с кнопкой принятия звонка. Парень сонно моргает, нажимая на неё. — …Алло? — хриплый голос с задержкой отдаётся в динамике. — Хэй, Квакити, — человек на другом конце звучит разбито, тем не менее в его речи слышится лёгкая улыбка. Квакити хмурится. Он на мгновение отрывает телефон от собственного уха, смотря на небольшие цифры в углу экрана, что слегка расплываются из-за не привыкших к пробуждению глаз. — Сейчас три часа ночи. Какого чёрта ты звонишь мне, Уилбур? — резко спрашивает парень. — Не думал, что ты ответишь, — чужой шёпот перерастает в горький смешок. Квакити вздыхает, мысленно считая до десяти. — Ты опять пьян? — Нет. Я держу своё слово. — Ага, конечно, — фыркает Квакити, — Что ты хочешь, Уилбур? — Просто, — из телефона доносится шуршание, — Поболтать. — Поболтать? — Квакити почти усмехается. — Ага, знаешь, хотел узнать, как ты. Как поживаешь? — Имеешь в виду, после того, как ты ушёл? Да, всё стабильно. Живу своей скучной жизнью, не боясь, что кто-то бросит меня в любую минуту. А ты как? — Квакити, — голос Уилбура почти умоляет. — Что, по-твоему, я ещё должен тебе сказать? Ты не можешь звонить мне посреди ночи, после того, как дал знать, что тебе плевать на меня. — Мне не плевать. — Конечно, именно поэтому я полгода ничего не слышал от тебя. — Квакити… — Слушай, если это всё, то я вешаю трубку. — Нет, пожалуйста, — вновь начинает Уилбур. Что-то в этом всём звучит неправильно. Квакити чувствует это, когда тяжесть в его груди вдруг ощущается чуть сильнее. — Можешь, просто… остаться на линии ненадолго? Это всё, о чём я прошу. — Уилбур, — парень серьёзно хмурится, — Почему ты позвонил? Ты в порядке или… — Я в норме, правда, — знакомая усмешка вновь проскальзывает в чужой речи, — Это, наверное, самое нормальное состояние, в котором я был за последнее время. В звонке виснет тишина. Квакити может слышать дыхание, что доходит до него через динамик. — Я скучал по тебе, — вдруг говорит Уилбур. — Это ты ушёл, не я, — напоминает ему Квакити. Он почти чувствует себя плохо из-за того, насколько сильно эти слова пропитаны ядом. — Я знаю… Я до сих пор скучаю по тебе. — Ты что, издеваешься? Ты не можешь говорить такие вещи, Уилбур. И ты не можешь просто звонить мне, когда захочешь и делать вид словно… — парень останавливает себя, — Это просто нечестно. — Мне жаль. — Перестань. Ты продолжаешь вести себя как мудак, а затем сожалеешь об этом, как будто это что-то исправит. Это так не работает. — Я должен был уйти, — Уилбур вновь срывается на шёпот, — Ты знаешь это. — Было бы намного легче, если бы не знал, — вздыхает Квакити, проводя рукой по лицу, — Почему именно в тот момент, когда я подумал, что оправился от тебя, ты снова напоминаешь мне о себе? — О, значит, ты тоже скучал по мне? — Поздравляю с открытием, Шерлок, — цокает парень, — Я рад, что даже в этой ситуации ты умудряешься найти способ посмеяться надо мной. — Стой, Квакити, я не имел… — Да, я скучал по тебе, теперь ты счастлив? — Честно? Немного. Квакити раздражённо трёт переносицу, когда до его ушей доносится кашель. И как бы он не хотел просто бросить Уилбура наедине с его чушью прямо сейчас, этот звук не похож на что-то нормальное. Особенно, когда Уилбур шепчет тихое «О, это плохо». — Что-то не так, — заявляет парень. Уилбур молчит ему в ответ, — Насколько всё серьёзно? — Тут… есть немного крови. — Вот чёрт...Ты сейчас один? — Хотя бы пригласи меня на ужин для начала… — Это не время для твоих идиотских шуток. — Я знаю… Просто, расскажешь мне о своем дне? — День ещё даже не начался, придурок, — хмыкает парень. Он не знает, когда оказывается перед собственным шкафом, натягивая на себя одну из футболок. — О, да, ты прав, — Уилбур слегка смеётся, — Тогда… О чём ты думаешь? — О том, как я надеру одну тупую задницу, когда окажусь около тебя, — говорит Квакити, просовывая руку в рукав кофты. — Ты не сможешь найти меня, если я не скажу тебе. — В этом городе не так много мест, в которых ты бываешь, — на экране высвечивается уведомление о низком заряде. Квакити шикает себе под нос, — Сможешь позвонить мне немного позже? — Я… не знаю, — тихо отзывается Уилбур. — В каком смысле ты не знаешь? — парень на мгновение останавливается, в следующую секунду закрывая за собой входную дверь собственного дома, — Где ты? Что произошло? Ответь мне. — Прошу, просто… — Нет, Уилбур, прекрати это. — Всё могло быть по-другому, если бы я не был таким придурком, — его голос ломается на мгновение, — Если бы я не оставил тебя… Мне жаль. Мне так жаль, Квакити. Я никогда не хотел причинить тебе боль. — Ага, уверен, ты не хотел, — раздражённо проговаривает парень. Ночная прохлада щекочет его лицо. — Квакити… — Это в прошлом, Уилбур. Просто, забудь. Сейчас тебе нужно позаботиться о себе и, вероятно, пойти в больницу. — Я люблю тебя, Квакити. — Хватит. Сейчас не время для этого, тебе нужно… — Уже поздно что-то делать, — тяжёлый выдох вырывается из чужих лёгких. Квакити начинает бежать быстрее. — Я люблю тебя. — Заткнись. Просто, оставайся на линии, ясно? Я почти около твоего дома. — Я не дома, — Квакити останавливается. — Тогда скажи мне, где ты, чёрт возьми! — кричит парень. Он поворачивается на перекрёстке, не зная, в какую сторону идти. — Я не могу, — голос Уилбура становится тише. — Нет, ты можешь. — Квакити… — Ты прошёл через многое не для того, чтобы сдаться сейчас. Тебе просто нужен доктор или… — Не в этот раз. — Я сказал, что ты не умрёшь, пока я здесь! — вновь срывается Квакити. Он чувствует себя потерянным щенком, когда начинает бежать в известном только ему направлении, — Ты говорил, что не хотел делать мне больно, так что не делай этого сейчас. Ты не можешь оставить меня позади ещё раз. Ответом ему становится молчание. Он всё ещё слышит слабый звук дыхания Уилбура. — Я буду вечность ненавидеть тебя за это, слышишь? И ты ничего с этим не сделаешь. Когда ты позвонишь мне снова, я просто сброшу вызов. Мне будет плевать на тебя. — Я люблю тебя. — Чёрт, чёрт, чёрт, просто скажи мне, где ты! — Квакити сжимает руки в кулаки. Он не знает, что ему делать. Ком подкрадывается к его горлу. — Уилбур? — он не слышит ответа, — Уилбур! — Я здесь, — тихо отвечает парень, — Просто… немного устал. — Уилбур, пожалуйста, — умоляет Квакити. Влага стекает по его лицу. — Всё в порядке, — улыбка слышится в чужом голосе, — Я люблю тебя, Квакити. Мне жаль за всё. — Нет, я… — его телефон отключается. На этом всё. Он больше не слышит голоса Уилбура. Не слышит его дыхания. Не слышит, как бьется его сердце. Почему-то Квакити уверен, что это произошло не только на линии связи. Он стоит посреди улицы, всё ещё не догадываясь, куда ему нужно идти. Об этом знал только Уилбур. Теперь об этом не знает никто.