За гранью нормальности

                                    Штат Мичиган;                                     Детройт;                                     Ноябрь 2018; •••       Кто я? В голове пустота. Вокруг меня словно пугаещее ничто. Я слышу неоазборчивый шёпот. Такой отдалённый. Где-то на кромке сознания. Пугающий, но в нем отдает чем-то родным, очень ценным. Таким близким. Этот голос. Он не смолкает. Меня тянет покинуть комнату. Лунный свет освещает короткой полосой путь к двери. Холодный металл ручки обжигает кожу. Но я распахиваю дверь. Тишина. Голос смолк. Дурно становиться на душе. Будто сердце изнутри пронизывают множество острых лезвий. Оно кровоточит. Лишает жизненной силы. И вновь как в первый раз. Я хочу. А что я хочу? Мне нужно зеркало. Ноги несут меня сами. Одна дверь за другой. Одна комната за другой. В них нет ничего интересного. Дальняя белоснежная, резная дверь в свете луны, привлекает мое внимание. Я стою в раздумьях. Не могу отворить её. Чувствую, что мне не стоит туда соваться. Там не то, что мне требуется. Там не то, что мне требуется. Там не то, что. Дверь с тихим и жутким скрипом открывается. Темно. И снова шепот. Он ближе. Он разборчивее. Я слышу, он лишь молит о чем-то. А дальше, как в тумане. На одиноком столе стоит ноутбук. Тот и освещал большую частя комнаты. Падкое и липкое ощущение кричит во мне: беги. Я так и поступаю. Трусливо, словно заяц, бегущий от хищника, сбегаю. Остонавливаюсь, оборачиваясь. И пячусь. Упираясь в деревянные, покрытые лаком перила. На них тоже поблескивает свет луны. Окно. Мне так жутко заглядывать туда. Я и не собираюсь. Мне нужно зеркало. Ноги несут сами. Словно по заточенной и вымеренной программе, я спускаюсь по ступеням. И лишь одно в голове. Пустота. Секундная. Вот и первый этаж. Мои руки отпускают лакированные перила. И подхожу к высокому трюмо, едва ли не в пол. Кожа белее снега, волосы заплетенны в легкий хвост. А глаза. Просто космос. Голубые. И такие, словно светом отдающие. Светящиеся. А в мыслях только и пронеслось. Не живая. Эти красивые глаза опускаются куда-то в пол. И как-то больно становится. Как душу разрывает. И томно тянет на дно. Мои тихие шаги разносятся по дому. К двери. Очередной. Белой. Резной. Слышу шепот. Завывание даже. И всхипы. А тот голос отчетлив. И он твердит. Твердит. Твердит… Металлическая ручка, опять едва обжигает кожу. Распахиваю дверь. Холодный ветер ударяет в лицо. Но уже через мгновение я привыкаю к нему. И переступив порог, понимаю. Гараж. Железные ворота подняты. Всюду разбросаны бумаги. Где-то чертежы, где-то бессмысленные обрывке шифров. А может и фраз. Холод начинает пробирать. У открытых ворот сидит силуэт человека. Понурого. Обнявшего себя за плечи. Кажется, он не чувствует ни холод, ни присутствия кого-либо. Усталый вид мужчины, лишь говорил о том, что в сон тянуло сильно. Но человек расскачивался вперед назад, как неваляшка. И сухими губами роптал. Твердил. Твердил. Твердил… Я просто хочу чтобы она осталась… Я просто хочу чтобы она осталась… Я просто хочу чтобы она осталась… Я делаю неуверенные шаги к улице. Анархия, царившая там, тянула. На кромке помещения, сияла легким красным свечением стена. И буквы… У-й-т-и Ломается что-то внутри. Я чувствую. Уйду сейчас и произойдет нечто ужасное. Нечто жуткое и пугаюшее. Но взяв себя в руки, подхожу к стене и легко касаюсь ее кончиками пальцев. Треск стекла не оглушил. Стена рассыпалась на милиарды осколков. Я медлю секунду, минуту, две. А человек лишь повтроряет слова свои, словно мантру. Уверенно переступаю порог навстречу непогожей погоде. Запах дождя и ветра смешался. Растрепывая волосы, развевая легкое синеватое платье. Уже не холодно, спокойно на душе. Вот так идти бы далеко-далнко. И не думать ни о чем. Так бы и шла вечность. Пока резкий звук не ударил в сознание. Я знаю. Он взял револьвер. Хватило сил крутануть барабан. Не хватило сил остановиться. Я просто хотел чтобы она осталась. Я просто хотел чтобы она осталась. Я просто хотел чтобы она осталась…