Степь

Раннее утро. Тишина. Серое небо грузно вздымается над грязно — желтой степью. горизонта не видно, его прячет в своих пушистых и загадочных объятиях низкий туман. Ты видишь дорогу. Извилистую, проложенную прямо по холмистой местности родной стороны. Мокрый асфальт отдаёт холодом и сыростью. вокруг тебя никого. Пустота. Ни намёка на что то живое. Лишь тишина любимой степи… Кому то эта картина может показаться жуткой, неуютной, пугающей, безвозмездно заволакивающей в липкую панику, но не тебе. Ты впервые за долгие годы вдыхаешь полной грудью сырой воздух с запахом талых трав и живой земли. Не верится… Ты медленно шагаешь босыми ногами по асфальту, чувствуя каждый бугорок, ощущая холод, что пробирался по телу и вызывал улыбку. Эту улыбку нельзя контролировать, она просто натягивает тебе рот, а ты и не против. Шаг. Ещё шаг. Быстрее. быстрее. И ты уже бежишь на подъём не очень крутого холма, не жалеешь ног, не жалеешь слёз которые неосознанно льются из глаз. В этот момент, сейчас, ты свободен. это и есть сво-бо-да. Ты готов слиться с серыми облаками подобно степному соколу, будто крылья ты расплавляешь руки и… Взлетаешь… не чувствуя под собой земли, ты ощущаешь умиротворение, будто то, что сейчас происходит, это и есть ключ к истинному счастью. Твой полёт не долог, он быстро кончается у подножия холма. Ты стираешь коленки и кисти рук, но ты счастлив, потому что чувствуешь себя свободным… Ты словно животное, вырвавшееся из клетки браконьера, бегаешь по траве, плачешь, падаешь к земле, улыбаешься и снова плачешь. А сердце разрывает от эмоций и душа рвётся в клочья. И тут, резкое осознание. Ведь это может быть твой последний раз…