Состояние — любовь

какой это по счету бокал? пятнадцатый? а…плевать. лора уже давно перестала следить за тем, какой из этого яда она вливает в себя из раза в раз. бармен лишь услужливо улыбается и подает новый стакан с огненным напитком. какофония звуков в клубе давит в уши, отдавая легкой головной болью, но ей это ничуть не мешает наслаждаться сегодняшним вечером. если наслаждение — это заколачивать старыми досками терзающие душу воспоминания, то да, лора наслаждается сполна. воспоминания… как много можно отнести к этому слову событий в твоей жизни, которые пришились красными нитями к твоему сердцу, накрепко зацепившись там своими скрюченными узелками. была бы возможность выборочно забыть что-то, лора бы уже давно взяла ножницы и воткнула себе в грудь, чтобы обрезать ненужные узлы. узлы под названием «любовь». и плевать, что на груди останутся розовые шрамы — они хотя бы будут на коже, а не на сердце, которое уже терпеть не может это дерьмо. лора кружится на танцполе, приковывая взгляды всех присутствующих своими плавными движениями. уверенность, страсть и красота — лора умеет скрыть ненужное за нужным. четкий контур от помады на манящих губах и дерзкая улыбка, попробуйте только сказать о том, что у нее внутри распускаются цветы. красивые белые астры* сдавливают легкие и лезут по горлу прямо в рот, но лорен успешно проглатывает лепестки, и они оседают в желудке. может, потом лера пойдет в туалет опустошить его, но сейчас плевать. плевать на людей, на эти гребанные астры и на человека, который коварно расшибает ей черепную коробку своим силуэтом у нее перед глазами. но его нет в клубе, нет в этом городе, он есть только в мыслях лорен и в зеленых листьях астры у нее в внутренностях. «уйди, просто исчезни!» поворот в сторону и плавное движение рукой с телефоном под припев песни и восхищенные взгляды танцующих. «не исчезай…молю…» виоллета скрылась где-то за поворотом в туалет и это сводит с ума, ведь теперь лора одна, а мыслей, терзающих до кровавых ошметков — много.

***

что есть любовь? окрыляющее чувство, дарящее человеку те непередаваемые эмоции, которые укрывают тебя мягким пледом в холодную бесснежную зиму. хочется укутаться сильнее, зарыться с головой и отдаться навсегда, уйти от серого и скучного мира и жить в ярких сказках, где светлячки указывают тебе путь. ты не видишь ничего, кроме их зеленого света, а самый главный светлячок — он. только, мир скучным лорен не считает, плед царапает, а светлячки не такие уж и яркие. а ведь зеленый цвет — цвет спокойствия, так почему лора его не видит? даже елка кажется красной**? лорен смотрит на гаультерию*** в передаче по телевизору и едва слышно смеется. правильный совет, только вот, сдерживать эмоции в пустой квартире все труднее. пицца уже не кажется вкусной, а гирляндами хочется сдавить себе шею и сломать все лампочки, что своим светом выжигают глаза. мерзко и холодно, хотя в квартире включен подогрев пола, на котором лора сейчас сидит. «интересно, он подарит мне хотя бы веточку желтой акации****? может хоть тогда я смогу отпустить…» таскать этот валун чувств в одиночку тяжело, он ломает позвоночник со звонким хрустом, это кроваво-костяное месиво потом придется долго восстанавливать, но если кости срастутся, то психика — нет. если психическое здоровье вообще еще осталось у нее. скрывать свою неуверенность за улыбкой? так, кажется, они всегда шутили с дией. что ж, весьма дельный совет на самом деле. приклеить бы клей-моментом улыбку к лицу и радоваться жизни, чтобы никогда больше не плакать, слезы жгут кожу и разъедают кислотой душу, а душа и так черная, терять ее полностью не хотелось бы. яркие цвета на фотографиях смешиваются в единый психодел и становится трудно дышать, фотографии, на которых твоя семья празднует новый год, конечно, согревают холодные кончики пальцев, но вот в голову безвозвратно лезут обещания и планы, которым не суждено сбыться и лорен поджимает губы, стискивая телефон в руках. в телеграм-канале все роскошно и дерзко, фотографии сразу летят туда, а лора летит в пустоту, откидываясь на спинку дивана под очередной проходной фильм на экране. противно и горько настолько, что астры внутри уже кажутся сладкими. вывод один: любовь не всегда прекрасна и не всегда дарит гармонию внутри, не спасет даже амортенция*****. «если бы она, конечно, существовала.» любовь — это мясорубка. скрутит и сломает, окончательно и бесповоротно. из нее не выберешься, исход один — сломаться. а сломаться — значит бояться, значит больше никогда не любить. но как быть, если чувства и эмоции тебе не подвластны и ты не предугадаешь, когда любовь вновь постучит тебе в голову и преподнесет другой букет цветов? если уж и постучит, то пусть подарит хотя бы белый гиацинт******, чтоб уж наверняка вылечить сердце.