Один в огонь

Ожидание радости - лучшая радость.

— Сука! Множество колец со звенящим шумом рассыпаются по полу. Антон стоит, подняв руки перед собой. Глубокий вдох, он закрывает глаза и медленно опускается на колени. — Да чтоб вас… Устало потерев глаза, он принимается собирать кольца в небольшую коробку, которую несколько секунд назад опрокинул с комода. Утро не задалось. Утро? Или последние годы? Ничего не хочется. Как говорится: ни коньяка, ни колбасы. Ни покера, ни в Сочи. Азарт не азарт, игра не игра. Голова снова болит. В столь плотном графике быстро забываешь о главном, приоритеты меняются, на первый план выходит работа. Но в последнее время эти боли, похожие на мигрень, стали всё чаще давать о себе знать. Переработки или же? Он не мог сказать, что поездка не была долгожданной. Всё стало сложно. Или оно и было таким? Под конец года навалившиеся дела не дают покоя всем, и в этой поездке Антон видел в первую очередь возможность уйти от не вдохновляющей сейчас реальности. Возможность не для себя одного. Он слишком сильно ждал эту поездку. Но. Как много “Но”. Ему всё представлялось другим. Зажигало его. Вдохновляло. Убивало. Он ехал не за игрой, не за победой. Антон хорошо знал: главную игру в своей жизни он уже проиграл. “Игра”, в которой от него ничего не зависело. И кто-то ещё заикнется о равности шансов? Мысли заняты, их множество, они разные. Крутятся как волчки, носятся тараканами, и ни одной трезвой. Сумасшедшая дискотека, своя собственная пенная вечеринка, только Антон лишний на этом празднике жизни. Сложно, много вопросов, которые в лоб не задашь. Да и какие на них ответы? Он отдавал себе отчёт обо всём. Он всё понимал. Всё видел и знал. Поступал правильно. Как нужно. По холодному взрослому разуму, не по-своему. Но его огненно горящая натура часто заставала врасплох и буквально выворачивала его наизнанку, выпуская наружу глубоко запрятанные эмоции. Как давно это с ним происходит? Так и сегодня с утра. Проспал самолет, потому что не таким составом хотел лететь. Купил билет на другой рейс и пытался спокойно собраться, но даже дома всё настроено против него. Может это знак? «Почему вы опоздали?» «Я не хотел приходить». Взгляд уставший, глаза грустные. Как в одном человеке уживаются сразу две такие разные натуры? Антон смотрит в зеркало и сам себе улыбается. Спрятать переживания, быть весёлым, быть той самой зажигалкой в любой компании, не показывать, что что-то не так. А не так буквально всё. Нужно просто взять себя в руки. Телефон разрывается от уведомлений. Звонки, напоминания. Дрожат даже пальцы. Антон надевает кольца и спешит вызвать такси. На улице сегодня морозно. Но солнечно. В ожидании машины Антон закуривает. Гора ответственности перед организаторами, желание увидеть друзей, азарт, всё меркнет на фоне переживаний вызванных отношением самого близкого друга. Всё правильно, всё как должно быть. Но не у него… Ехать долго, и чтобы окончательно с ума не сойти, Антон достает из кармана телефон. Выбор музыки сегодня пал на подборку, которую ему недавно скинул Арс, и это Hasnuts. Тут же приходит идея написать Арсу, но Антон сразу гонит подальше спонтанную затею. Голова забита другими мыслями. Они ведь планировали это, договаривались, обсуждали. И в самый последний момент Поз взял с собой Катю, отодвигая Антона на второй план. Это обижало. Это ранило. Конечно, он уже не тот маленький мальчик, которому нужны постоянные поддержка и одобрение Димы. Но когда все эти вещи присутствуют в жизни ежедневно, ты привыкаешь, и потом отказаться от них бывает очень сложно. Антон повзрослел, стал артистом, которым и не мечтал стать ещё несколько лет назад. Научился контролировать эмоции, сам принимать решения. Однако… Даже сейчас всплывают моменты, когда он ждёт от него одобрения, такой свойской только ему особенной похвалы и искренней радости. Да, Поз ни за кого так не радовался, как за него. Антон знал. И в этот раз, он точно хотел как лучше. Только лучше Антону не нужно. Он хотел времени, которого сейчас у них двоих стало критически мало. Эти мелкие встречи, короткие до ужаса, когда всё, что успеваешь - это охуеть. От того, как соскучился, как быстро пролетели несколько часов наедине, от того, как нескоро они снова окажутся только вдвоём. Антон цеплялся за каждую встречу и винил себя в любой сорвавшейся. “Ну что я сделал не так, Поз, что ты снова меня воспитываешь?”. Делает пост в Телеграм. “А что там в инстаграме?” — пролетает в его голове. Делает публикацию. Забавное фото, не менее забавная подпись к нему, отлично описывающая текущее состояние. «Я не помню, мне хорошо или плохо тут». Скролит ленту. Посты заканчиваются. А вот в “историях” разворачивается ещё один праздник жизни, на который Антона никто не позвал. Весёлый перелёт Димы, Кати и Серёжи. Он горел в собственном гневе. Хотелось швырнуть телефон в сторону. И высадиться из автомобиля в ближайший сугроб. Сколько раз? Должно становится легче же, нет? Каждый с кем-то поехал. А он снова один. Как будто все плывут по течению, а он против. Самое время написать Игорю, за одним столом сидят как никак. Вспомнив о нём, Антон начинает тут же жалеть, что не взял билет на более поздний рейс и не полетел вместе с ним. Пока он набирал сообщение, в голове уже зрел гениальный план, как он будет таскаться рядом с Игорем все два дня. Антон никогда не сможет ранить Поза так, как порой делает это он. Но зацепить… Только будет ли этого достаточно? Перелёт был утомительным. Народу много, голова всё ещё болела. Хотелось спать, но кресла в самолёте настолько неудобные, что о каком-либо сне не идёт и речи. Антон слушал музыку, смотрел в окно и пытался всячески от себя убежать. Но куда бы ты не бежал, берёшь с собой самый тяжёлый багаж - себя. “Катя прилетела с тобой. Почему ты снова меня ранишь?” - это было не выключить. “Если ты опять так завуалировано меня мотивируешь и заставляешь на этих чувствах садиться за стол, то пошёл ты нахуй, Поз”. Да, так и есть. Дима лучше всех его знал. И знал, что на хорошей ноте Антон не выдаст такой концентрации и сосредоточенности на игре. Он ставил на первое место работу и этот турнир. И пока даже не догадывался, что за ураган он поднял внутри своего Антоши в этот раз. По дороге на Красную Поляну Антон постоянно крутил кольца на пальцах, а в голове сюжеты и сценарии дальнейших действий. Хотелось бежать… Но нужно быть профессионалом и сохранять своё лицо. Нужно дождаться приезда Игоря, и дальше будет не так тяжело…

***

Привычная для всех мягкая улыбка и тёплый взгляд, Антон в окружении друзей и знакомых издалека наблюдает за игрой второго стола. — Тофифи, — рука Игоря ложится на плечо Антона. — Всё в порядке? Ты сам не свой. — Переживаю немного, — он, не отрывая глаз, смотрит на Диму. — Сам как? — Веришь? Вообще не волнуюсь, — Игорь смеётся. — Пиздабол, — Антон тоже смеется и хлопает друга по плечу. — Нуу вот. А то скис. Финал будет наш, нахуя прилетели-то? В ответ он только кивает. Крайне неудачно складываются дела у Димы с Серёжей. Теперь они за столом фрибетов, который состоится завтра. Шанс выйти в финал всё ещё есть, а значит и Антону завтра придётся постараться, чтобы не упустить свой.

***

«Шаст, не переживай, всё получится. Болею за тебя». Антону не спится. Он крутится с бока на бок, пересмотрел уже всю ленту Инстаграма, сон не идёт. Ещё и это: короткое сообщение, как крошечное напоминание об их связи. — Болею за тебя, блять, — Антон в тысячный раз переворачивается на постели и хмурится, — я тоже за себя буду болеть. Нужно срочно с кем-то поговорить, вылить переживания или обсудить отвлеченную тему, без разницы. Он садится и, думая примерно секунду, выдаёт ничто иное как «Спишь?». «Прогуливаюсь», - ответ не заставляет себя долго ждать. «Прогулки вдоль бара?», - Антон даже не пытается угадать, он знает. «Принести тебе что-нибудь усыпляющее?» Хороший друг Игорь, всегда сразу понимает, что к чему. «Брат, поднимаюсь к тебе». Осторожный стук в дверь. — Я принёс тебе попить. — Попить, блять, — Антон в голос смеётся. — Что ржём? — Игорь ставит бутылку на низкий столик и падает рядом в кресло. — Хочу пошутить что-то про экстремистов. Но… — он усмехается и поднимает руки, показывая ладони. — Не до шуток. Нужно придумать тактику для нашей игры. — Ну какую тактику? — Антон откидывается на подушки. — Ты совсем ебанулся? Хочешь, чтобы нас из-за стола попёрли? — Потом стол договорится, и нас отпиздят. Да. Оба улыбаются. — Ты приехал побеждать или расстраиваться? «Я приехал с Позом смеяться». — Я даже в Телеграме просил за Кефира голосовать, чтобы нас вместе посадили. Используй шанс. — Ага, потом окажется, что я всё игровое время баловался, сниму маску идиота и в финале как напихаю тебе хуёв за воротник. — Да щас, — Игорь картинно кивает. — Ещё что-нибудь? — Какой у тебя план? — Антон в моменте становится серьёзным и поднимается на кровати. Игорь прав. Личное личным, но есть игра, есть шанс её выигрывать. «Поз сам всё испортил, своими импульсивными решениями, своей душной правильностью». Месть? Или голый азарт? Внутри себя Антон собрал все чувства мира: горел ревностью, желанием отыграться во всех смыслах, злился, разочаровывался. — Ты пей-пей. — Такой вы себе друг, Ферреро, - Антон морщится и снова смеётся. — Да какой друг, так, твой хороший знакомый. Девочки так говорят же? Давай я буду подавать тебе знаки? — Ну какие нахуй знаки? Как будто у тебя нервный тик или дрожь, блять, в коленках? — Предлагай… — Предлагаю каждый за себя. Игорь так не хочет. Он хочет побеждать. Хочет разделить с ним эти ощущения. Они в одной лодке, Игорь знает, что Антону нужно в финал. — Нет уж, давай поможем друг другу? Ты неплох, но сам знаешь, что этого недостаточно. В первый раз что ли? — Только без жести, я хочу до конца, блять. — Твоё слово, — Игорь перехватывает руку Антона и крепко сжимает её. — Сделаем это, Тофифи. Я тебе помогу. Несколько часов они придумывают тактику, которой будут держаться во время игры, пытаются просчитать все варианты развития событий. Приехавший на дизморали Антон, быстро находит в себе силы на сам турнир, на встречи, на шутки и, конечно, на победу. Они разработали идеальную схему, благодаря которой планировали оба оказаться в гранд-финале. «Вам пизда всем, соперники, я вас вынесу», - такой был девиз у Антона на ближайшие два дня. — Ебучий кашель, я так заебался болеть. А ты бы хоть встал с кровати, - Игорь возмущается. — Снимаешь свои кружки лежа, сейчас засветишь нас, ты видел, что есть на просторах интернета? - Ну ты ещё больше тик-ток смотри. И почаще говори, как ты любишь меня, это же ерунда вообще, блять. В телеграм про меня напиши. —Напишу. Всё для фанфиков. — Напиши, — Антон приподнимается на кровати. — Сейчас я пост с Арсом сделаю, рекламу отправлю и погнали. Время разносить, Ферреро, великий день наступил. Вчера Антон наблюдал за игрой других столов, старался поддержать всех: и своих коллег, и тех, с кем раньше мало пересекался. За свой стол он сел уже победителем. Сегодня все отмечали, как дисциплинированно и сдержанно он играет, как будто это что-то не свойственное ему. Действительно. Как будто забыли поджечь фитиль, отвечающий за разгорающиеся споры за справедливость. Дима наблюдал за Антоном и старался как бы то ни было взбодрить его. Он делал это в своём стиле, никогда в открытую не показывал. Это была связь и переживания, которые они могли передать друг другу где-то на уровне мозговых импульсов. Он знал: Антон наверняка обиделся за оказанную поддержку Серёже и Гороху, но Дима использовал для Антона другую схему. У него тоже была идея. Сколько уже? Практически 5 часов игры. Голова снова гудела, ещё и кашель не давал покоя. Разгар второго дня турнира. Битва за финал. Их осталось трое. Закрывается флэш для их общего соперника. Но здесь Игорь собирает фулл хаус. — Ух, мощно, — глядя на карты восхищается Антон. — Мощно, пацаны. — Ну ты главного пассажира понял, — Игорь улыбается и двигает к себе фишки. — Такие мы гниды. Ты бы отдал стэк? - Игорь разводит руками. — Нет конечно. — А смысл? — Нет смысла, — Рекрент не полез в спор с Игорем. — Конечно, вы ждёте, пока я тут сгорю до тла, — не выдерживает Антон. — Я жду, когда я удвою, — спокойно говорит Игорь. — А, ну всё. — Справедливости ради, на прошлых турнирах мы бы в финале были уже втроём. Это первый турнир, когда двое выходят. Новая раздача. Антон, понимая, что шансов собрать что-то достойное нет, скидывает карты. Подперев голову рукой, он ждёт. Приходится повышать, пятнадцать тысяч. Быстрый пас от Игоря. — Я себя чувствую, как на “Поле чудес”, — в коротком перерыве между раздачами Игоря кормят. — Я голодный, спасибо, — он разворачивается обратно к столу и смотрит на свои карты. Антон локтем незаметно касается его локтя, напоминая о том, что отвлекаться не стоит, они всё ещё оба в игре. Игорь скидывает. Видя свои карты, Антон понимает, что нужно ставить всё. Двойки у Рекрента против туза и четверки. Антон улыбается и весело напевает. Доска пять, восемь, восемь. Не так плохо, но может быть лучше. Ещё одна пятерка, и на ривере семёрка. — Это всё? Это я выиграл? — он не до конца понимает, о чём речь. — Хорош, Антон, — Игорь кладёт руку ему на плечо. Рекрент разбирается, почему проиграл, Антон вместе с дилером ему объясняют. — Всё, началось, — чувствуя напряжение, воцарившиеся за столом, Игорь слегка ухмыляется. Развязка уже так близко. Новый уровень блайндов, это так себе новости для Антона. —Да у меня уже почти ничего не осталось, — он спокоен. — Ничего просто не приходит. — Нет, осталось четыре блайнда. Было два, стало четыре. Новая раздача. Антон сбрасывает. Рекрент играет коллом. Оба сидят с очень серьёзными лицами, отчего Антону становится весело. — Оба сидят, блять, - он смеётся. — Фулл хаус появился, флэша нет, десять, — Игорь поддерживает это настроение как может и ставит. Игорь забирает в свой бокс сорок тысяч. Раздача. Антон подтягивает к себе карты, одна, вторая. — Да что это такое, — он морщится, вздыхает и, подперев голову рукой, второй сразу отталкивает от себя карты в сторону дилера. Он устал. Но ни в коем случае нельзя никому это показывать. Ни дилеру, ни Игорю, ни их врагу. Однако больше всего Антон не хотел, чтобы Поз видел его таким, опустившим руки и готовым всё бросить. Сегодня его хвалят, его спокойствие. Антон играет, не позволяет себе лишних действий. Но ему мало. Этого всего мало. Рейз двадцать тысяч. — Наконец-то вы начали играть, - не сдерживается от комментария Антон. — Да мы поняли, что ты непобедимый, - ответочка от Игоря тоже не заставляет себя ждать. “Я уже давно побеждён”. Игорь снова увеличивает свой стэк. Происходит смена дилера. — А вот и палач чей-то. Они меняются фишками. Игорь сразу поддавливает Антона рейзом, чтобы тот не расслаблялся. Рекрент сбрасывает карты, и вот за столом их двое. Антон ставит олл ин. — Ну что там, Игорёш? — Да ничего, - Игорь спокойно бросает перед собой карты. — Ой ё-ёй, а как же так? - Антон немного наигранно повторяет за другом этот же жест. — Ой-ой, попахивает Юлией, в хорошем смысле. — Попахивает флэшем у тебя, - в секунду у Антона даже меняется голос. Волнение сжирает его, но надо быть стойким. Надо быть тише. Они оба смеются, дилер шутливо ругается. — Я имею в виду - попахивает страшной ситуацией за столом, — оправдывается за свои шутки Игорь. Видя на столе карты, они не могут сдержать эмоций. — Охохохой, — радуется Антон и поворачивается корпусом в сторону зала, туда, откуда смотрит Дима. Игорь, заметив это, сразу хлопает его по плечу и заносит руку над головой, чтобы перехватить руку Антона и пожать её. Антон хватает его и улыбается. — Так бывает? Приходит восьмёрка, Игорь всё ещё в игре. Происходит обмен фишками. — Брат, это что такое? — Брат, это стартап. Они снова шутят, Антон расслабляется, карта приходит не очень, и он её сбрасывает. — Ну, я колл, - говорит Игорь. — Ну, ты колл. У Игоря сет восьмёрок, эти карты вообще редко когда проигрывают. Рекрент ставит. Все, включая дилера, понимают, что сейчас определятся финалисты. Антон напевает, Игорь, чтобы как-то скинуть волнение, крутится на стуле из стороны в сторону и открывает бутылочку воды. — Олл ин, - спокойно говорит он. — Уф, уф, уф, - от волнения Антону аж не сидится. - Ой, ой, ой, вот такая история, - видя, какие карты ложатся на доску, по-другому и не скажешь. Девятка… Семёрка… Туз приходит. — Ну конечно же, - разочарованно произносит Рекрент, понимая, что его только что выбили с поля. Игорь встаёт со своего места, и они с Антоном хватают друг друга за руки. Антон не может сдержать восторженные возгласы в адрес Игоря. Это жестко. Все поздравляют его. — Дожил? — Дожил, — Антон счастлив, всё получилось, — живее всех живых. С такой я там… Игорь закидывает руку на плечо Антона, они оба смеются и фоткаются на фоне стола.

***

Залетев в номер, Антон падает в кресло. — Посмотри, посмотри как трясутся у меня руки, посмотри, — он вытянул их перед собой. - Меня всего трясёт до сих пор. Но я держался нормально. И про ебало для обмана не забыл. — Тут ведь так: один прогиб, и ты погиб, — Игорь переполнен спокойствием, он был уверен именно в таком исходе. — Мне отсыпь своей храбрости, отваги и слабоумия, козёл. — Все эти вещи пригодятся тебе в финале. Антону не верится. Всё получилось. — Чем займёмся? —многозначительный вопрос и взгляд куда-то в потолок. — Нет- нет, больше я споить себя не дам, — Антон отрицательно мотает головой. — Грустным ты мне нравишься больше, — Игорь поднимает руку и быстро проходится ладошкой по волосам Антона. — Пойдём смотреть столы фрибетов? — Да, только поедим. Я голодный. Оказаться с Димой в финале - двоякое чувство. Антон одновременно хотел и ужасно боялся этого. Играть против Игоря - ерунда. Они в любом случае посмеются, поддержат друг друга, будут придумывать как потратить деньги, а в случае проигрыша - вспомнят смешные моменты всего турнира. Эта передружба многого стоила. Антон понимал, что его отрешенность и в некоторые моменты слегка наплевательское отношение, могут задеть Игоря. Он отдавал себе отчёт за слова и действия, однако глубоко внутри наделся, что всё происходящее между ними и для Игоря несерьёзно - лишь часть их дружбы. Он ведь всегда говорит “шучу” или “зачем я это сказал?”. С ним легко. С ним весело. С Димой было не так. С Димой всё не так. Антон не допускал мысли, что Поз относится к нему несерьёзно. Их связь была намного больше, намного шире допустимых восприятий. Порой, ему думалось будто они могли не общаться, и Дима всё равно знал бы всё на свете. Он таким и был, буквально угадывал все его мысли, слова. Покер убивал Антона. Вытягивал все эмоциональные силы. Он чувствовал, что вместе с переживаниями оставляет здесь самообладание, хорошее настроение, оставляет себя, растворяется в тревоге и волнении. “Вот окажусь я с ним в финале и что буду делать?” — Антону не спится. В номере душно, кашель измотал его, в висках опять пульсирует. — “Я вообще не за победой ехал, я хотел побыть вдвоём, мне сейчас тяжело”. Что-то внутри очень сильно давило. Пока Антон не понимал, с чем дальше ему предстояло столкнуть. Сил не было даже на осмысление. Выиграть? Он безусловно порадуется. Проиграть ему? И как потом быть? Вместе в финале равно всего себя на стол положить, показать кто ты и из чего состоишь в самом деле. Страшно до тошноты. И очень обидно. Вот он - этот второй Антон, который скрыт от публики улыбкой, тёплым взглядом и постоянным дружелюбием. Вот тот, кого хорошо знает и так сильно любит Поз. Он любит этот симбиоз отчаяния и бури, эти порывы энтузиазма и затяжное многозначительное молчание, раскалённую ревность, холодное обманчивое равнодушие. Он любит две эти части в Антоне. Но именно сейчас одной любви мало. Курит на балконе. “Написать, не написать?”. Перед глазами какие-то яркие мелкие серебряные вспышки. Трудно дышать. “Всё сказать ему или промолчать в очередной раз?”. Сегодня уже ничего не могло угомонить его внутреннего ребёнка. “Я больше не вывожу”. Воздух заканчивается, грудную клетку сводит нетипичной незнакомой болью. Антона ведёт, шум в голове стал каким-то запредельно громким. Всё поплыло. Он закрыл глаза и начал медленно оседать на пол. — Смотри на меня, — взволнованный голос совсем рядом, — смотри на меня. Антон! Игорь не даёт ему упасть, крепко схватив за локоть. — Тебе плохо? Говори мне, - он помогает Антону подняться. - Стоишь? Порядок? — Да-да, нормально, — он зажмуривает глаза и морщится. — Всё нормально. — А выглядит наоборот, — Игорь разжимает руку, отпуская его. — Откуда у тебя ключ? — Утром не отдал. Они возвращаются в номер, Антон садится на кровать и устало потирает лицо. — Мне надо побыть одному, иначе завтра я не смогу играть, блять, — в голосе раздражение. Игорь бросает на стол две ключ-карты, одна из которых от его номера. — Станет хуже, поднимайся. Сейчас Антону кажется, что хуже уже точно не будет. Он не знает, как развернутся события завтрашнего дня. Он не знает, какие последствия привезёт с собой домой из этого путешествия.

***

— Тофифи, — Игорь ведёт себя как ни в чём не бывало. — Поспал немного? — Да, — Антон улыбается и поправляет очки, — но взгляд спрячу сегодня. Это для обмана. — Отлично, — Игорь хлопает его по плечу. — Сегодня каждый сам за себя. — Готовься мне отсосать, Ферреро. День длинный, но проходит достаточно быстро. К моменту, когда за финальным столом их остаётся четыре человека, Антон уже изрядно устал. Он был серьёзен, сосредоточен и практически невозмутим. На пороге новый день, в который ему хочется войти победителем. Играется тяжело, но не так тяжело, как было бы - сиди за столом Поз. Однако масла в огонь Дима всё равно подлил. В какой-то момент игры, наблюдая со стороны и почувствовав в своём друге некий упадок, он решился на маленький для него, и такой большой для Антона шаг. Подойдя к нему в коротком перерыве между раздачами, он сказал: “Антош, если ты выиграешь, я обещаю…”, а дальше то, что Антон прокручивал в голове, на языке и в мыслях уже битый час. Сохранять себя здесь было невозможно. Он не мог дальше считать, думать, не мог даже приблизительно прикинуть, какие у кого карты. Появилась какая-то рассеянность, очень хотелось, чтобы её списали на девятый час игры. А ещё очень хотелось, чтобы кто-то держал свои обещания. “Думал, это мотивирует?”. — Ну, круто, он нас всех же так и повыдавливает, — после ставки Кефира, Антон смотрит на свои карты, и здесь ничего не остаётся как ставить олл ин. Игорь заметно переживает, это видно по его бегающему взгляду. — Ну что ж, господа, — Антон картинно поднимает руку перед лицом и смотрит на часы. — Господа, — повторяет за ним Игорь. — Ну посидели же классно! — Тофифи… — Ну что Тофифи, блять, - с недовольным выражением лица Антон приподнимает карты обеими руками и нервно перебирает пальцами фишки. — Пора удваиваться, ты имеешь в виду? — Игорь смотрит на него и шутит, изо всех сил стараясь снять напряжение. Антон смеётся, шутка удалась. — Колл, — он бросает фишку к центру, и его лицо снова становится каменным. Пока сыпятся комментарии и взгляды, Антон встаёт со своего места и делает несколько разминочных шагов. Он тяжело дышит и также тяжело переминается с ноги на ногу. Игорь двигает его карты чуть ближе к дилеру. — То-фи-фи, То-фи-фи, — скандирует Игорь, — хотя мне за тебя не надо болеть, — снова шутит он, развернувшись к другу лицом. Положив руки на спинку стула для опоры, Антон продолжает стоять и с не меняющимся выражением лица, наблюдать за столом. Все четверо в шоке, у Кефира вырисовывается флэш. — Ёб твою мать, — не сдерживается Игорь. — Ну вот как? — голос дрогнул так заметно и сильно, будто предупреждая всех о надвигающемся урагане. — Подожди, подожди, подожди, — Игорь тут же принимается его успокаивать. — Ну вот как? - повторяется он, и голос дрожит ещё сильнее. — Подожди. Подожди. — Ну что подожди, блять? Это флэш жесткий, блять. — Это не флэш нихуя. Сядь. Антон раскинул руки в стороны, всем видом показывая, что он принимает на себя этот удар. Принимает сейчас, но переживать его будет потом. — Сядь, - повторяет Игорь. Открываются на столе две последние карты. Антон вылетает из турнира, заняв четвёртое место. — Всё!— он делает шаг к Кефиру, пожимает ему руку. Игорь встаёт из-за стола, чтобы тоже пожать руку Антону и как-то его поддержать. — Сейчас приду! — он улыбается, намекая, что следующий кандидат на вылет - это он сам. — Сейчас приду, брат. — Удачи, ребята, поздравляю вас всех с выигрышем. Антон удаляется. Горечь, досада и обида разъедают его. Он опечален и винит во всём себя. И вместо того, чтобы остаться наедине и пытаться побороть их, он решает присесть чуть поодаль стола и поболеть за Игоря. Искренне. Назло. Слышатся шутки, слышатся тёплые слова. Игорь говорит про их дружбу, про деньги, про самый большой айпад, про колу. Антон смеётся. И как будто всё должно быть хорошо… Но с каждой секундой ему всё хуже. Хочется покурить, побыть одному, чтобы никто не смотрел на него и внутрь него, не рылся в голове, ничего не спрашивал. Не выискивал. Снова хотелось убежать. Слова так и остались словами, путешествие подходило к концу, а он не увезёт ни впечатлений, ни денег. Была одна вещь, которая так или иначе улетит с ним завтра домой. Но хорошего в ней ничего нет, только поганые последствия. “Будешь возиться с ними, Поз?” Крутил кольца, волновался за друга. Особенно когда за столом осталось всего два участника. Зайти так далеко одному из них - целая победа для всех комиков. Всё решается быстро. Игорь становится вторым в этом турнире, скрыть свою радость за него Антон не мог. Они долго и бурно обсуждали произошедшее, Игорь выцеплял самые яркие моменты и пересказывал их снова, было весело. Но не настолько, чтобы в голове Антона стало тихо. Ему было тесно на турнире, на Красной Поляне, казалось, в Сочи в целом. Но в действительности было тесно внутри себя и своей головы. Что-то назревало. Очередное цунами, и сдерживать его сил не оставалось. Когда все обязательства были выполнены, Антон хотел только одного: молчать и скрыться от многочисленных глаз. Так он и сделал, взял билет и улетел домой, не дождавшись закрытия турнира и финальной вечеринки. "Видеть лишний раз тебя с человеком, с которым ты счастлив, сейчас неподъёмная ноша". Куда бы ты ни бежал - всегда берёшь с собой самый тяжёлый багаж. Себя. И его нельзя потерять в аэропорту или забыть в зале ожидания. Что в этом чемодане? Это всего один турнир? Или это то, что накопилось за столько лет? Чувства, ожидания, обещания, мысли, удержать которые в голове уже нельзя, но и превратить их в разумные слова невозможно. Того, кто способен их разобрать, не было рядом сейчас. Когда перед такой армией стоишь один, исход будто бы предрешён? “Помочь мог бы лишь ты. Ведь только тебе я доверяю себя”. Антон не знал, ни с чем подобным он раньше не сталкивался, а потому его битва только начиналась...