P.S.
24 октября 2024 г., 12:20
Привет.
Я снова тебе пишу.
Тропинки не заросли еще к нашему шалашу.
В это лето все пряное и горячее,
В зрачках сияют от солнца сердечки-зайчики,
Во рту будто привкус мятной жвачки.
Футболка от ветра дуется как парашют.
Привет!
Ну как у тебя дела?
Говорят, в городе по весне река низменность залила.
У нас тут пыльно, везде колдобины.
Сколько шагов намотали в округе, вспомнить бы,
Это время было всегда особенным.
Слегка пьяным от малинового вина.
Привет.
Читаешь письмо же, да?
В тенистых лесах так жарко, что даже кипит вода.
Порой душно и не хватает воздуха,
Руки в ранах и длинных полосах,
Пахнут сладкой клубникой волосы.
И стучат по полям колесами мимо тянущиеся поезда.
Привет,
Я хоть раз получу ответ?
Вроде вот только ты уехал – минули десятки лет.
Ты стал старше и чаще хмуришься,
Не выходишь почти на улицу,
На сирень больше не любуешься.
Не берешь на обед суфле.
Привет.
