Mr. Apology

- И так… Вы решили сделать все сами, без участия полиции, хоть и представляли что это за человек? – выдохнул детектив, направив взгляд на осунувшееся лицо экспрессиониста сидящего перед ним. - Если бы Вы поняли меня… Это игра, а он нарушал правила, действовал против правил. Просто разрушил все, чем я жил эти четыре года. - Но вы все-же не побоялись появиться у нас, стерли с автоответчика слова, опровергающие факт сотрудничества с полицией. Мы вам за это очень благодарны. Вы расскажете с чем вы пришли? – взгляд собеседника вновь загорелся небольшим блеском безумия. На стол легла стопка бумаги. Все это – распечатки телефонных звонков с телефонной линии Mr. Apology. Здесь записаны сотни анонимных признаний обычных жителей Штатов, однако, на вершине возвышавшейся кипы лежало нечто выделяющееся из описанного прежде. «Я прочитаю стихотворение по телефону… Вы ненавидите меня, а я ненавижу вас. Я всегда говорил, что это, скорее истина. И тем не менее, эта связь между нами, - Эта любовь, которую нам суждено нести. Когда судьба тебя предает, я ликую. Ты превознес мой неверный выбор. Получается, что в каком-то роде, Я живу ради тебя, а ты – ради меня.» И рукописная, неряшливая подпись внизу «Ritchie». Детектив вскочил со стула. С широко открытыми глазами он уставился на этот листок. Недоумение на лице и быстрый взгляд, перебегавший со стиха на напротив сидящего, застывшего с отрешенным от мира взглядом... Любой был бы удивлен такой находке. - Не может быть! – быстрые пальцы перебирали бумаги. На каждой из них, на каждом клочке были разговоры. Долгие разговоры. Диалоги, монологи убийцы, рассказы о каждой жертве, угрозы и мольбы, взывавшие к всевышнему существу. - И все это время, это! – потряс он распечаткой у лица художника. – Было у вас! Знаете ли вы, скольких людей мы могли спа – детектив осекся, вновь обратив на мечтательный, но не радостный взгляд и со злостью упал в прогнувшееся под ним кресло. - А ведь все могло быть иначе, да? Но теперь, я оставлю это на отдел уголовных преступлений. Всего хорошего. – и тот, подхватив дипломат с неожиданной бодростью пошагал в сторону двери, и хлопнул ею не дожидаясь ответа. Кабинет вновь наполнился тишиной, нарушаемой лишь птицами, радостно щелкающими клювами за окном. - Чертов Аллан Бридж! – воззрился на пустующее место по другую сторону стола детектив. Упомянутый чертом уже благополучно пересек участок и шел по оживленным улицам с улыбкой на лице, подхватив свой чемоданчик подмышкой. В воздухе вилась пыль, а в ушах звенело от голосов людей. Проходя мимо телефонных будок, нельзя было не обратить внимание на одну выделявшуюся, с большой надписью «Apology». Мужчина прошел мимо, лишь краем глаза взглянув на свое творение и остановился напротив дороги, в ожидании конца потока машин. - Мам, а кто этот дядя? Все же на работе сейчас, а у него еще и чемоданчик большой! – маленькая девочка до неприличия долго пялилась, пока мать шепотом объясняла дочери о правилах поведения. -Извините нас, – стыдливо преклонила женщина голову. – Вам наверно и так тяжело. Зеленый свет светофора прервал ее слова, и она, держа за руку девчушку в желтом платьице, быстрым шагом пересекла дорогу. Что-ж. Не так уж и тяжело… В портфеле лежала лишь связка ключей и пара странных фотографий, что не хотелось раскрывать следствию. Лишь немного присмотревшись можно было понять кто на них изображен, и в какое месиво кожи и мяса превращен.