Часть 1
6 января 2024 г., 03:51
За ночь два литра зеленого чая, мне всегда за радость.
Наколочу малость, гремучую смесь и залпом выпью.
Нашёптывает старость, разруха, безысходность.
Зеленый змей обжигает ротовую полость.
На погоду ноют кости, злюсь. Ты живой, опомнись.
Холодная осень. Ну и пусть.
Я с годами все равно не изменюсь.
Зима с приветом - тепло, как летом. Я тороплюсь.
Настроение нету, кое-как каплю деньги, да где там.
Сердце покрылось инеем, мерзнут руки, но все это мелочи.
Не радужные будни, дело в имени, я просыпаюсь вечером.
Под покровом ночи. И от этого мой почерк станет четче.
Ошибок море, с головой под воду, я нырнул в болота.
Тихий Омут. На душе одиноко.
Вот как. Да, я, похоже, мудак.
Да простит меня боже, или, скажем, Аллах.
Мне показалось на минутку, что все именно так.
Новое утро всегда одно. Не спится ночью, пишу не то.
Хотелось бы другое или даже третье.
Но этому случиться не суждено.
А по какой причине, вы мне ответьте?
Не доброе утро, но и не плохое.
И если честно, я не пью кофе.
Всегда есть куда хуже, в этом случае лучше нечего не делать.
Сегодня мне грустно, распутываю семейные узы.
Горькие слёзы впитались в подушку - значит, так нужно.
Откажусь от ужина, продолжу писать о наболевшем.
Мама, Папа, Я. Полноценная семья для кого-то, но не для меня.
Непонимания близких, ошибки молодости юной.
И родители думали, что дофига умные.
А я забился в угол лет двадцать назад, до жути напуган.
Клянусь, я это не придумал.
Забили на меня. Я простил, не в обиде.
И если честным быть, то уже поздно.
Я извиняюсь, и вы уж меня простите.
Что-то почернела вдруг моя проза.
Написал бы что-нибудь хорошее.
А так разве можно?
Нет, вдохновение и негде брать.
Когда забыться хочется, и прошлое не вспоминать.
Дни, которых не было, и которые могли быть.
Как же сложно ворошить прошлое, боже, я теряю нить.
Не распутать мне золотой клубок.
Не увидеть Бога. Есть земной порок.
Я не глубокий старец, не Идрис пророк.
Я Максим Макаров, странен и убог.
