not the most true story

*** Ночью в маленькой комнатке снова загорелись свечи. По одной, терпеливо, как на ритуале, Джон зажигал их, бережно ставя на подложки, чтобы воск не стекал прямо на полки и столы. Ему было грустно. Да, грустно, и пусть это противоречит одному из его девизов. "В нашей работе не должно быть эмоций". Он позволял себе чувствовать что-то кроме физической боли, когда думал, что его никто не видит. В ту ночь он был один, А. нужно было уехать на время в квартиру, перевезти кое-какие вещи. Крамер опустился на диван, откинув назад голову. В памяти проносились воспоминания...вот он, четырёхлетний мальчик, наперегонки едет с близнецом на красном трёхколёсном велосипеде. Они беззаботные, радостные, весёлые...Нет. Нет, Джону больно думать об этом, потому что это воспринималось как ложь. Так было. Было это летнее солнце, было яркое ясное небо, были эти причудливые, волшебные вечера, окрашенные золотым светом уходящего на закат светила, был и смех, была радость....но во что это превратилось? Может быть, несколько лет спустя с такой же радостью и с таким же искренним смехом Джейкоб душил Блэкберта и снимал с него шкуру? Может, в таком же детском неведении он наносил удары матери в живот заточенным ножом? "Зависело ли от меня то, чем он стал? Едва ли. Правильно ли я поступил? Идиот, зачем этот вопрос...он бессмысленный. У него был выбор.".