Покровы

Разве не песня для ушей: «Я хочу услышать духов… И тебя». Хочу тебя слышать. Я слышу тебя, Ниалл! «Когда мост из духов сойдётся, подумай обо мне так сильно, как только сможешь». Куда же ещё сильней? Он на подобное и не рассчитывал. Ниалл придавливает ладонью пушистый ворох волос, жмёт Никкаль к себе и боится всё испортить. Горько настолько, что хочется плакать. Так, вероятно, высвобождается энергия, когда накапливаешь до критичного, сжимаешь пружину до боли в пальцах, а она выстреливает и сносит на своём пути и логику, и здравый смысл, и прочее. Прочее… Прочее… Всё прочее. В голове Ниалла завывают ветры, рушат выстроенную по полочкам тактику поведения, взметают и завихряют умение держать себя в руках, не терять лица при студентах, рассеивают привычку никогда не показывать слабины, не выражать неуместных эмоций. Каждая мысль, едва сформировавшись, отбрасывается новым вздохом Никкаль, словно не Ниалл, а она подхватила узду и взяла на себя управление воздухом. Чему же удивляться, что после её вмешательства в голове не остаётся камня на камне? Кроме губ — реальных, влажных, сочных, сладких, мягких и таких красивых — Ниалл не может ухватиться ни за какое правило, чтобы обличить самого себя и остановиться.