Часть 1
7 января 2024 г. в 13:02
Да, я тоже ненавижу это состояние.
Жалость к себе похожа на онанизм по своей природе и результатам: мерзко, стыдно, низменно-приятно и хочется смерти. Можно долго размышлять об их схожести, сцеплять под один тип извращенного себялюбия, но любые мысли о таком самоуничижении быстро скатывались в софистику. И снова к себе презрение.
У желания смерти есть много вариаций и типов, я мог бы проводить лекции на тему классифицирования суицидальных мыслей. Живо представляю себя в красном непременно галстуке посреди ступенчатой аудитории под цепко-восхищенными взглядами студентов.
Я не уверен, что стою сейчас, хотя, буду честен, пытаюсь. Вытянутая шея и волочащиеся ступни напоминают повешенного, весь я скандирую смерть.
Меня держат за волосы, это странно. Я, ища руки, скосил глаза на свои оголенные плечи. Свободны. Меня держат за волосы.
― Смотри прямо, Осаму. В зеркало.
Зеркало? Я поднял глаза, будто уроненые с полки темные бутыли.
― Всмотрись.
Я не хочу, но щурюсь, вижу только гематому на бровях в обводке тела ― той же гематомы. Смаргиваю потекшую со лба грязь, но отражение оплывает, будто сотканное из расползающихся насекомых.
― Всмотрись и запомни.
Кожа головы болит от грубого хвата. Я всматриваючь и запоминаю пульсирующую венку на нижнем веке.
И тут я падаю.
Лечу невозможно быстро, вижу обод раковины и моргаю, отдаю хруст кости ушам.
В такой характерной меланхолии хочется смерти неопределенной, говоря проще, чего нибудь, только поскорей. Этот вариант хуже многих, потому как лишает надежды на избавление, оставляя возможность думать об этом. Можно сравнить с простреленным коленом ― ты жив, но боль (сильнее многих ранений, кстати) перманентно заполняет тебя. Предпочтения стираются, как и личность, остается только изнывающее от собственной никчемности желание расплакаться и прекратить все это.
Моментно я замечаю брызги на зеркале и снова падаю во всепронизывающий крик. Отстраненно, где то на задворках черепной коропки, понимаю, что крик мой. Нос бьется о раковину и извергает потоки крови с новой скоростью. Руки мотаются отмершими рудиментами.
Иногда хочется смерти импульсивной, животной, со внешним присутствием. Своего рода сексульные фантазии из мира суицида. Удушение со стиснутыми в ярости зубами, множественная ножевая рана, избиение, здесь важно активное действие, жестокость извне. В такие моменты остервенелый загнанный страх орет в уши, вытесняя любую мысль, кроме насильственной. Кажется, я так часто и сладостно детально представлял каждый вариант расправы над собой, что начал воспринимать их как грамотные сценарии к фильму, и смотреть на них тоже стал с этой стороны. Думаю, это можно считать жаждой реализации всей той жгучей ненависти к себе, что копошится под кожей, нагнетая свою силу с каждым новым вздохом, логичным ее окончанием. Ты пришел не в то время, мой пламенный друг.
Раковина белыми стенами закрыла весь мир, в глаза орет светом. Я взлетаю, замечаю, что кровь красиво контрастирует с фарфором, падаю прямо в середину кадра на железную бляху слива. Не чувствую носа.
Вверх.
Имеет место быть и смерть расщетливая, но не вынужденная, хотя она и редко доводится до дела. Но мысли о самоубийстве как о шоу вызывают, однако, долю восхищения, если не зависти. А мысль о полном ничего, том, что понять и обьять не можешь, приятно щекочет где то под кадыком. Готовятся к ней с замиранием сердца, самосовершенствуются взапой, чтобы контролировать воспоминания о себе. Контроль вкупе с вниманием и есть главный мотиватор. Не в пример другим, этот вариант для умирающего ― эмоции сугубо положительные.
Я закрываю глаза. Я открываю рот, чтобы мне выбило зубы. Я готовлюсь к исходу, лучшему из возможных.
Вниз.
Но не случается. Кровь пачкает мои губы.
Его тяжелое дыхание набатом разносится по туалетной плитке. Я в панике.
Рывком снова взмываю на уровень зеркала, краем глаза могу видеть шедевр, сотверенный нашим тандемом.
― Смотри, ― он сильно запыхался, я замечаю это не без доли мелочного злорадства. ― Теперь смотри.
И я смотрю. Мог бы, повесил в галерее: от носа ничего не осталось, кроме торчащей кое где кости и скупых болтающихся ошметков, вся голова и волосы влажно блестят от крови, в холодном электрическом свете она кажется черной. Но могу поклясться, вид мой только выиграл.
― Фе.. тх.. ― я попытался сплюнуть кровь, но получилось так себе, она сгусткамм потекла по шее. ― Па.. ипф..
Это должно было значить "Федор, спасибо". Я культурен со своими палачами.
― Мерзость, господь, ― он отпустил мои волосы, и тело упало, опять встретившись с раковиной.
Мне захотелось пнуть себя.