***
7 января 2024 г. в 22:41
Выстрел. Снова. Снова. Вновь.
Так отчего не льется кровь?
Ведь дуло прямо у виска.
Я слышал выстрел, слышал, брат!
Стреляю снова. Но куда?
Проходит что-ли сквозь меня
Та пуля, что в себя пускаю?
Так почему не умираю?
Кружатся стены. Слышен смех.
Они смеются надо мною.
Напоминают мне, что даже им дозволено живыми быть.
А мне вот нет.
«И кто же тебе запретил?»
— Я сам. — Им дал я свой ответ.
«И почему же ты решил, что вправе толковать судьбу?
Ты себя Богом возомнил? Ты болен? Может ты в бреду?
Кто право дал решать тебе: кто пусть живёт, кто умирает?
Учёный ты? Предатель? Гений?»
— Никто уж теперь не узнает. Какая разница, ведь жизнь моя! Я вправе делать что хочу.
«Ну точно, точно ты в бреду.
Твоя жизнь не вся тебе принадлежит.
Твоя часть и у других.
И правда. Убить себя очень легко. Провалишься ты в долгий сон. Вечный. Сладкий. Но холодный.
А горевать будут другие!
Уйдешь — тебе лишь облегчение.
А боль и слезы — все другим.
Тебе уж будет все равно. Ты гнить будешь в сырой земле,
А кто-то, о ком ты и не думал,
Придет и у твоей могилы прольет немало, много слез.
А ты не знал. А ты не думал! Жизнь не вся твоя. А и других».
Откуда этот бред? Стреляю!
Постойте! Где мой пистолет?
Ох, где я? Тут же ощущаю:
Тут кто-то есть. Он говорит.
— Спокойно, братец, я с тобою.
Я был в бреду. Теперь я вспомнил.
Сижу на ледяном полу. И что сегодня? Травка? Морфий?
Что сделал я на этот раз?
А на меня все также смотрит
Неустанно пара глаз.
— Майкрофт, братец! — Я хватаюсь, глотаю воздух, его мало!
Я кричу, хочу подняться,
Не держат ноги, я сдаюсь.
В глазах темнеет, стало тише.
И из последних сил кричу:
— Брат, мне очень, очень страшно.
На этот раз я не шучу.
Как мог добраться я сюда?
До этой точки невозврата?
Вновь слышу теплые слова:
— Не бойся, Шерлок, я же рядом.
Тишина. Конец. Нет больше чувств.
Так загубил себя тот гений, где-то на окраине Лондона.
Остановиться, думал сможет,
Это был обман. И гложет
Вина уж больше не его,
А брата старшего.
Хотел, не смог помочь.
«Я всегда рядом» лишь сказал.
Не обманул. И доказал.
И каждый вторник у могилы, он как солдат всегда стоял.
Наша жизнь — не совсем наша. Другим тоже принадлежит. Начав губить себя — поймите, что прежде губите других.
Всегда найдется кто-то, кто захочет защищать, любить, рыдать и стоять рядом!
Даже если не хочет признавать.
— О брат, ну что ты натворил… — Опять я слышу там вдали.
О Боже, где я? Неужели…
Опять я видел свою смерть?
Опять в бреду? Но морфий, пуля…
— Прости меня. — Я еще слышно
ему в плечо это шепчу. —
Мне страшно, больше так не буду. И умирать я не хочу.
Не злись, молю. — я как ребенок, цепляюсь, плачу и прошу.
— Не буду. — С удивлением смотришь. А я почти и не дышу.
Я на плече твоем как в детстве,
Вешу, будто нету ничего.
— Я правда больше так не буду.
— Мы все исправим.
— Почему?
— Это разбило бы мне сердце.
Я верю, братец, и дрожжу.
— Спасибо. — Я слабо, криво улыбнулся.
Не признаю, не скажу, но я тобою дорожу.
Ты просто знай. Ты ведь умен.
А обещание это, братец, я знаю что смогу, сдержу.
Примечания:
Мой самый первых стих, написанный не в самом трезвом состоянии. Я вообще хз как и откуда.
Можно какие-нибудь отзывы, пожалуйста? Мне подобное в новинку, но все-таки интересно. Надеюсь, это смогло вызвать хоть какие-то эмоции:)