Нежность

Джозеф смотрит на Мари и видит в ней воплощение красоты. Если бы женственность была человеком, то, по его скромному мнению, она бы носила имя Марии Антуанетты. Ему хочется сравнивать её с цветком, находящимся на пороге цветения - и расцветающим в его объятиях. Он обнимает её аккуратно и нежно, как ей нравится, а она льнёт к его рукам словно довольная кошка. Они сидят на ступенях особняка и на них дует прохладный ветер, от чего любой человек бы уже поёжился, но они не ощущают этого. Теперь уже никогда не ощутят. Он смотрит на её шею, перечёркнутую шрамом, он не чувствует её дыхания, а руки её мертвецки холодны, словно мрамор, на котором они сидят. Джозеф смотрит на этот идеал нежности, на её трупный цвет лица, чёрные глаза без зрачков и задумывается о том, не значит ли это, что после смерти тоже возможна любовь. Последний раз он переживал это чувство в пять лет. Но та любовь, которую он ощущал к Клоду, значительно отличалась от той, которую он испытывает к Мари. Он любит её по-особенному, так, как ни один мужчина в мире не смог бы. Он целует её персты, дарит ей фотографии, на которых сам никогда не изображён и каждая частица Мари подвластна его восхищению. Их любовь остаётся в их комнатах, на публике они неизменно сдержанны друг с другом, но как же Мари преображается в его спальне. Оковы аристократичности падают с неё, когда она снимает бриллианты с шеи и пальцев, волосы изящными локонами струятся по её плечам и за это Джозеф любит её. Он притрагивается к её щекам так, словно бы она была кусочком хрусталя, разбивающимся от неосторожных прикосновений. Он оглаживает её выступающие скулы, а на её губах появляется блаженная улыбка. Здесь, в саду, где их никто не может увидеть, Джозеф целует её, оставляя на её губах лёгкий отпечаток своих. Уголок его рта оказывается испачкан в красной помаде, и он позволяет Мари стереть этот след своими тонкими пальцами. Если бы в местах, где она прикасалась к нему, распускались цветы, то всё его тело превратилось бы в благоухающий цветник. Ласки Мари нежны, словно дуновение ветра тёплым весенним днём, вот только от её рук тепла не исходит. Для него её любовь - самое чистое и ценное, что он нашёл в этом грязном месте, и по ночам его одолевает сожаление, что он не сможет забрать её на родину, обратно во Францию, которую она так любила, но которая так жестоко обошлась с её любовью. Он обещает самому себе, что запечатлеет её, вечно молодую и изысканную, среди её любимых цветов, на своих фотографиях, которые будет носить в кармане рубашки, под своим не бьющимся сердцем.