Приглашение

Постоянное, беспорядочное движение танцующих всегда завораживало молодого художника. Мелькающие цвета, похожие на мазки маслом по холсту, всегда его вдохновляли. Но в этот вечер одной единственной фигуре удалось забрать всё внимание Бэзила. Прекрасный и нежный, словно первоцвет, юноша был подобен спустившемуся с небес ангелу в глаза Холлуорда: чистый, невинный. Весь вечер художник, в силу своей скромность, не мог подойти к нему. Но вот, когда гости стали расходиться молодой человек наконец собрал волю в кулак. - Доброй ночи! Позвольте представиться: Бэзил Холлуорд - немного запинаясь, представился он, протянув руку для приветствия и неловко улыбнувшись. - Здравствуйте, Холлуорд. Я Дориан Грей. Рад познакомиться - юноша пожал руку новому знакомому, блеснув белозубой улыбкой. - Мистер Грей- начал было Бэзил, как его учтиво поправили - - Можно просто Дориан. - Ох, простите... Но так вот, Дориан, вы недавно в Лондоне? - Да. Недавно мне пришлось перебраться сюда из Престона. Ничего не подумайте. Просто работа. А чем вы промышляете? - Я - художник -О как! Мне ещё не приходилось общаться с художниками. И что же вы от меня хотели? - Я хотел вам предложить побыть моим натурщиком - Простите, но в ближайшие дни я не смогу. Слишком много дел после переезда.. - Что вы, можете прийти когда вам будет удобно, для меня это не проблема - затараторил Холлуорд, протягивая заранее приготовленный листок с адресом. - Что ж, непременно к вам зайду на досуге. А сейчас прошу меня извинить, мне пора идти. - О да-да, конечно, до встречи. *** Той ночью Бэзил спал особенно беспокойно. Весь сон его не покидало чувство пристального чувство. Молодой человек ходил в тумане, постоянно осматривался, но так никого и не находил. Он метался в постели, пока что то насильно не заставило его остановиться. Что-то холодное, что-то когтистое. Художник пробудился в холодном поту. Не поднимая головы он опустил взгляд. Кто-то нависал над. Тут по коже Холлуорда пробежалась мурашки. Острые клыки, будто звериные, нечто уже прильнули к его шее. Отойдя от шока он резко схватил незваного гостя за волосы и, оттянув от его, обомлел. Это был Дориан. Точно он, но не тот прекрасный юнец, коем он предстал при первой встрече. Сейчас его кожа напоминала не фарфор, а труп. Внешний он был всё так же молод, но глаза. Они выдавали не одну сотню прожитых лет. Воспользовавшись замешательством жертвы упырь пригвоздил его голову когтистой рукой. - И почему нужно всё так усложнять - прошипел нежить в шею несчастному художнику, прежде чем впиться в неё. Тот, в свою очередь, попытался вырваться, но только сильнее рвал плоть о зубы кровопийцы, начал просто шепотом молить господа о быстрой смерти. *** Облизнувшись, Грей взглянул на безжизненное тело. Глаза Холлуорда закатились назад до чистых белков. Идеально белая кожа обескровленного трупа как-будто светилась в лунном свете, пока разорванная шея теснилась чёрной дырой. Вампир протянул руку, закрывая глаза Бэзила, опуская её по щеке до губ. Они уже высохли. Скоро тело полностью остынет, окоченеет, белоснежная кожа покроется сине-фиолетовыми пятнами. Дальше аутолиз, на гниение, мумификация и прочие повседневные мерзости. Но вот уже через какие то 20 лет от сей прекрасной фарфоровой куклы останется лишь кучка костей в деревянном ящике один на два, если, конечно будет кому его туда положить. А жизнь упыря продолжается. И при удачных обстоятельствах, может, он переживёт даже кости почившего творца. Наконец отойдя от покойника Грей растворился тьме тени в ожидании следующего приглашения.