глупая молодость

я устал стоять на морозной кухне,окна давно уже некому закрыть. в нашем театре ты примерил слишком много масок,как же теперь разобрать какой ты был настоящий? тот ли с кем я сидел на берегу реки и болтал часами,разглядывая звёзды,усыпанные на чёрном небе. или тот на кого я кричал в слезах,пытаясь рассказать,как больно без тебя. но в нашей драме если слепой услышит глухого- бедствие неизбежно. тот ли,что сейчас стоит под окном в одном связанном мной шарфике,он тёмно-коричневый..прям под цвет твоих глаз. я болею,болею физически и морально. физически лишь грёбаный кашель и небольшая температура,но морально на душе ты. ты ощущаешься гораздо больнее всех существующих на свете болезней,ты оставил ту рану,что болит каждый час,не желая оставить моё тело хоть на секунду. ты моя вечная слабость,что так больно отпускать. наша картина была полна красок,но ты смешал их все,что теперь тут только тёмная клякса, вряд-ли твои покупатели оценят такое произведение искусства. сейчас я бегу на свой вагон,дальше от тебя,дальше от города. моя реальность пахнет сыростью и слезами,слышится криками и руганью. это так сейчас,но с тобою всё было иначе. мы сидели на кухне,куря вонючие электронки,прижимаясь друг к другу в попытках поймать тепло,исходящее от родного тела. мы бежали вместе по жизненной дороге,не желая принимать жестокую реальность. раньше мы держали руки друг друга,тресясь не от слёз,а от смеха. сейчас всё по другому,тебя больше нет в моей жизни,я больше не твоя муза,а ты не моя. я буду мечтать о том,чтобы вернуться в май и наблюдать за твоими пальцами,что рисуют мой профиль по памяти,буду мечтать о том,чтобы наиграть хоть одну мелодию,что ты напевал. буду помнить о вечерах под нашей крышей,буду помнить твои глаза и тёплую улыбку,посвящённую мне. сейчас под стук колёс я буду вспоминать свою музыку,то как ты под неё плакал,понимая,что она посвящена тебя, и уезжать всё дальше от столь родного города,лишь бы без тебя,лишь бы стало легче. раны затянутся,но ты не забудешь. не забудешь мой нос,мои голубые глаза. пусть выкинешь все свои картины,посвящённые мне,но мой образ тебя не покинет. ты будешь садиться за холст и руки сами из любой кляксы вырисуют меня. ты оставишь кисточки,а моё фортепиано будет пылиться в дальнем углу. я буду далеко,так далеко,что ты наверное даже не знаешь такого места. я отпущу,мои песни больше не напоминали тебя и твои манеры,твои картины были пусты. кажется,что нам светило целое солнце,а мы выбрали пластиковый макет луны. мы уничтожили творцов друг в друге,разбиваясь о твёрдую глупость молодости. от такой концовки даже автор расплакалась.