Дочки злодеев тоже плачут

Я очнулась в какой-то тёмной подворотне. Везде стояли лужи, холодная вода капала мне в рот. Грудная клетка ныла, будто меня долго душили, не давая дышать. Я откашлялась и попыталась встать. Из треснувшей губы текла тонкая струйка крови. Всё тело ломило, каждая мышца горела болью. Я попыталась подняться, но рухнула обратно в лужу, которая теперь уже окрасилась в красный цвет — моя кровь растекалась по холодному асфальту. «Как я здесь оказалась?» — мысли роились в голове, будто бешеные пчёлы. Я ведь заснула на работе… Или просто так казалось? Я работала военным, спать на службе — это было не в моём стиле. Наверное, я вовсе не засыпала, потому что ничего не помнила. Иногда усталость была такой сильной, что я не могла даже встать со стула. — Может, меня похитили, избили и бросили на улице? — прошептала я сама себе. — За что? — ответила другая часть меня. — За что угодно. За карьеру я много кому перешла дорогу. Собрав последние силы, я встала — хоть и на колени, но уже не лежала. Каждый шажок отдавался резкой болью, но впереди был шум машин и голосов. Я рванула в сторону звука, и вдруг вспышка яркого света ослепила меня. Потом — тьма. Когда я очнулась снова, оказалась в больничной палате. Белые стены, тесная пижама. Светлые волосы мягко ложились на плечи. Светлые? Я рывком села, но тело предало меня — боль прошлась волной, намного сильнее, чем прежде. Если так пойдёт дальше, я вскоре проснусь уже в гробу. Я подняла руки к лицу и увидела хрупкие, бледные запястья, тонкие пальцы — таких рук у меня никогда не было. Из-под рубашки выглядывал край чёрного — я задрала рукав и замерла. На моём предплечье была татуировка: череп, изо рта которого выползала змея. Страх, неверие и непонимание — все смешалось в душе. Я вскочила с кровати, вырывая иглу из руки, и рванула в сторону туалета. Кто-то пытался меня остановить, но я не слушала, мчалась к зеркалу — там, возможно, я найду ответы, или хотя бы пойму, что это всё — дурной сон. Ведь у меня никогда не было татуировок, и волосы всегда были чёрными. Я рванула дверь на себя и замерла, увидев в отражении светловолосую девочку с серыми глазами лет девяти-девяти с половиной. — Что это?.. — прошептала я, упав на колени и ощупывая своё лицо. Девочка в зеркале повторяла мои движения. Затем я снова потеряла сознание. — Так ты не помнишь ни имени, ни откуда ты? Ты вообще ничего не помнишь? — спросил полицейский, вздыхая. Я кивнула. После того, как меня нашли без сознания в туалете, работники клиники вернули меня в палату. Я узнала, что меня сбила машина и отвезли в госпиталь. А ещё — что нахожусь в Англии. Но эта Англия была странной, не такой, какой я её знала из фильмов. Скорее — конец 90-х, начало 2000-х. Я снова посмотрела на татуировку. Самое странное — окружающие её не видели. Тогда меня словно молотком по голове ударило. — Нет, не может быть… — пробормотала я. — Я понимаю, что тебе тяжело, — тихо сказал полицейский. — Но… Я не слушала. Гарри Поттер. У тех, кто шёл за Волдемортом, были похожие знаки — Пожиратели смерти. Но зачем им была нужна маленькая девочка? Почему её взяли в их ряды? В голове роились вопросы без ответов. — За что мне всё это? — завыла я в подушку. Полицейский испугался, неловко обнял меня. Меня всё бесило. Вся эта нелепая, нереальная ситуация. — Не плачь, мы найдём твоих родителей, — пытался успокоить меня полицейский, гладя по спине. — Каких, чёрт возьми, родителей? — думала я. — Мои давно погибли в аварии. Потом началась истерика. К кому-то прибежали люди, и дали мне таблетку. Через некоторое время стало всё равно. Где я, кто я, зачем я здесь — перестало иметь значение. — Мы не нашли о ней никакой информации. Придётся найти ей новую семью или отдать в детский дом, — прозвучал чей-то далекий голос. — Бедная девочка… — последние слова, что я услышала, прежде чем погрузилась в сон. Мне снились люди — мужчина с тёмными волосами, который гладил меня по голове. Лицо у него было серьёзным. — Элизабет, моя милая маленькая змейка, — тихо говорил он. — Скоро тебе предстоит сделать то, чему я тебя так долго готовил. Я кивнула. — Вот и умница. Дверь резко распахнулась, и в комнату вбежал низкий мужчина. — Мой лорд, всё готово, пора идти! — Петтигрю, можно было не орать, — мужчина встал со стула, ставя меня на пол. Он задрал рукав платья и ласково погладил татуировку. — Ты же не забыла, зачем я отправил тебя в мир маглов? Найди маленького Поттера и убей его! Я проснулась в холодном поту. Казалось, я всё поняла, но не хотела в это верить. Я не могла быть дочерью Волдеморта.