Изящь

Почему каждый раз, когда что-то во мне загорается, Каждый раз, когда чувства начинают сводить с ума, Понимаю, что снова что-то во мне ломается, Ломит душу и сердце, и кругом идёт голова? Почему лишь когда я одна и мне ничего не нужно, Когда звёзды тускнеют и в окнах не вижу свет, Тогда сердце трепещет так бережно и послушно, Разрываясь на сотни осколков безымянных горящих комет? Почему когда в сердце трепещут чувства, Не могу адекватно ни одно из них воспринять? Почему при влюблённости мне тяжело и грустно? Я ведь, честно, пытаюсь это упорно понять. Почему у других всё на личном всегда так гладко? Полюбил — и взаимно, нет — ну и наплевать. Ну а я не могу отдаваться любви без остатка, Каждый раз что-то тянет назад: отказаться и отказать... Я, возможно, однажды всю эту любовь сломаю, Разорву на кусочки, Сатане свою душу больную продам, Выжгу сердце свечой с ароматом клубники, свой мятный холодный чай допивая, Не протяну тебе руку и не скажу, как обычно, галантно "мадам"... И никто не подскажет, почему мне всегда так плохо, Некомфортно и боязно, при взаимности наших чувств... Я не знаю... О чём думает шелковистое солнце востока?... Может, просто не понимаю, чего я так сильно боюсь? Почему все метафоры глупые люди так ценят? Почему восхищаются Босхом, Ван Гогом и Жанной Д'Арк? Почему... почему... Потому что искусство не требует денег. Оно требует чувств, вдохновения, ветра меж острых холодных скал... Каждый раз, как с начала всё это начать пытаюсь, Ощущая себя так неправильно, глупо и безрассудно, И я думаю, что никчёмная, глупая и неправильная, никому не нужна заранее, Убиваю все чувства и ступаю вновь по обгоревшей тропе ледяного пепельного абсурда.