violette

Глава 1 Здравствуй, ami lecteur, меня зовут Жан Кирштейн, и я хотел бы поведать тебе историю одной своей любви. Была она на тот момент страстной, охватывающей, и казалось мне тогда, что вся моя жизнь зависит от неё. Не было мне места на Земле, когда моей любимой не было со мной. Одна лишь мысль об одиночестве пробуждала во мне дикий, звериный ужас, и, как зависимый, я вытирал слёзы трясущимися руками, полз за очередной чашкой кофе и рисовал в голове нашу встречу. Может, завтра мы увидимся? Может, на прощанье она улыбнется мне, подарит своё тепло, и мне хватит его ещё на пару дней страдальческого существования без нее. И так по кругу. А началось все вот с чего… Мне было тогда 19. Молодой и горячий я решил, что работа в кофейне – лучшая моя идея, и вот уже через пару месяцев я стою рядом с витриной, выкладывая ароматные круассаны. Прохожие смотрят через стекло, но, когда ловят мой взгляд, быстро смущённо уходят, пряча лица в воротники. И тут моё спокойствие нарушает звон дверных колокольчиков. - Bonjour,- она сразу бьёт мне точно по слабым местам. Милая девушка сковывает меня взглядом, и я не могу и слова сказать, а вместо этого, как дурак, пялюсь на неё. Она выглядит угрюмо, но до мурашек обворожительно. Волосы небрежно спускаются и ложатся на острые, изящные плечи. Проскальзывает мысль, что одета красотка тоже как-то не осторожно, без внимания - на ней черное платье с длинным рукавом до колена, на ногах потертые кроссовки. Она смотрит с еле заметным презрением. - Добрый! – выходит неожиданно смущенно и нелепо на французском. Кажется, она усмехнулась. Хорошо это или плохо..? - Что пожелаете? - я выдавливаю неловкую улыбку. - Фиалковый раф. - Такой нежный напиток для столь сердитой леди? – что я несу. Девушка молчит. Правильно, пусть хоть кто-то из нас держит язык за зубами. Спасибо, что не врезала мне сейчас же. – Ваше имя? Mikasa, - кажется, наше знакомство не ладится. Я, конечно, никогда эмпатией не отличался, но на мой скромный взгляд она раздражена. Я принимаюсь за работу, стараясь не волноваться и успокоить дрожь в руках. Чего это я? Вообще-то, я всегда пользовался популярностью девчонок. Эта jolie femme точно моя… - Putain! – горячий кофе льется прямиком мне на чистенький фартук. Я ругаюсь, сам того не замечая, сердито выбрасываю стаканчик и еще не осознаю своего позора. Поднимаю глаза и вижу ухмылку на этом милом лице. Провал! Потупив взгляд в пол, я на ощупь передвигаюсь к кофемашине, глупо надеясь, что она ничего не заметила, и вообще, это не я. Спустя пару минут я уже пишу корявым почерком “Mikasa ” на фиолетовом стаканчике и ставлю перед ней, тщательно избегая зрительного контакта. - Merci, - безжизненней произношения я не слышал за всю свою жизнь. - Ты милая,- будь у меня мозг, видит Бог, был бы я не жалким кофейником, а, может, хотя бы привлекательным бариста. И кто просил меня открывать рот. Ma douceur покидает меня, ничего не сказав, и уносит за собой нежный цветочный аромат. Если судьба хоть толику справедлива ко мне, мы еще встретимся, моя милая! И ты увидишь, что я не так безнадёжен.