Цвет

      Было холодно. Нет, не так. Было чертовски холодно. Но кто же знал, что когда она соберёт все вещи и отправится в путь, погода так резко испортится? Ветер не сносил шляпу только потому, что она держалась на завязках. Ноги уже давно окоченели и потеряли чувствительность. Осталась только боль.       Боль?       Боль помогала двигаться вперёд. Боль напоминала ей кто она, и какую цель преследует. Пока я чувствую боль, я живу. Я живу, а значит я иду вперёд.       Небо было неприветливо. Снег царапал лицо, оседал на коже и таял. Со стороны казалось, будто она плачет.       Но слёз в ней, пожалуй, не осталось. Уже не осталось.       Она сильнее куталась в свою тонкую накидку.       Беги.       Она бежит. Это рефлекс. Он отточен до блеска, как лезвие её меча.       Шорох. Она делает выпад. Белое становится красным. Но ей всё равно. Она даже не пытается посмотреть в лицо только что убитого ею воина. Посланный ли это наёмник, пьяный ронин или просто грабитель, ей всё равно.       Она вздыхает. Устало опирается на рукоять меча. Нужно идти дальше.       Проблески рассвета брезжат на горизонте. Она шла всю ночь? Время пролетело незаметно.       Снег закончился, ветер утих. Она на склоне. Впереди виднеются очертания крыш города.       Она смотрит на небо. Оно приветливо.       Впервые она понимает, что её глаза цвета неба.