на рассвете

Голубые глаза принимают жёлто-оранжевое солнечное свечение, переливаясь и впитывая звезды * Рядом с моим креслом небольшой столик, на нем пачка самых дешёвых сигарет и упаковка новых струн. Я не помню что случилось со старыми и откуда у меня новые. Я не знаю как я тут оказался и что теперь будет. Ви. Он погас. Заставляя меня жить новый день, неделю, месяц, он забывал про всё. Про других людей. Про себя. Вернулся с того ебучего задания, сказал что Джонни больше нет и всё будет хорошо. Конечно блять.. Правильно,молодец, зачем рассказывать что случилось на самом деле, если можно тихо харкать кровью, отворачиваясь от меня и моей помощи. А потом взять и подохнуть. Это же блять гениально. Я беру пачку в руки. Мои пальцы не могут удержать эту маленькую коробочку, но все же успевая ухватить одну сигарету, я роняю упаковку. Секунда тянется несколько часов.Она падает к моим ногам. На подошве ботинок несколько крошек земли с кладбища. теперь закапывать трупы в сырую землю намного дороже. Я в другом измерении, в чужом мире, что не хочет меня принять, отвергая, пиная в живот и наблюдая за моими попытками подняться, вновь и вновь бьёт. Последний удар в спину. больно, холодно и страшно. В кармане зажигалка. Но я не вытащу ее. Зажимаю в губах трубочку яда. Даже так чувствую ее горечь. Отвратная хуета. Не знаю даже, как он это курил, особенно учитывая состав этого дерьма, страшная вещь. Я провожу рукой под глазами, стирая остатки подводки. Черные полосы на моих пальцах-бездна. Хотя я почти уверен, что нахожусь в ней. Чувствую ее пустоту. Не знаю даже, точно ли я в ней. может, даже она меня оставит однажды. а кто в ней? Если я, как выбраться, если он, то как его спасти. Я, плача, сутулюсь.Плечи напрягаются и я вновь опускаюсь в рецидив этих эмоций. Шаги. Тихие,беспорядочные * Мужчина затихает, прислушивается. Первый этаж эхом отдает постукивания. Затем музыку. -Chipping'in- Пальцы проходят по струнам, наигрывая что-то знакомое. Он не может вспомнить. Небольшая скамейка рядом с ванной скрипнула. Прилагая невероятные усилия, мужчина встал со стула, выплюнув пожеванную сигарету. медленно двинулся к балкончику,под которым должны висеть гитары, неспешно переставляя подрагивающие ноги Хруст пластиковой крышечки из-под сока под ногой. Тишина. Музыка остановилась. Блондин, опомнившись, мигом подбежал к стеклянной оградке, посмотрел вниз. Ничего. дом пуст. не только дом, кстати. * Я упал на колени, ударившись о стекло, кричал. Кричал долго, не помня себя. Ударился лбом о перегородку, стекляшки пронзили мой лоб,чудом не задев глаза. Бил себя по запястьям, предплечьям и бёдрам до синяков, царапал ногтями шею и руки. Я не могу. У меня идут глюки, отлично. Мне страшно я блять просто хочу вернуться домой. Не туда, где нахожусь, на этой блядской вилле, а домой. Я не знаю где он, как выглядит, но он есть. Там, в этом идеальном месте я не хочу плакать, рвать волосы, орать во всё горло. Там Ви. * Рассвет уже на середине. Через пару часов улицы покроются множеством машин и людей, спешащих по делам. Фигура на краю второго этажа будет сидеть там ещё долго,иногда посматривая на свои руки. Они трясутся. Они помнят. Действительно помнят. Не так, как его глаза или мозг, способный в любое время воспроизвести фотографии, да хоть брейны с наемником. Руки помнят его волосы, спину, покрытую родинками, скулы и губы. Они будут помнить того волшебного парня всегда. Всю оставшуюся жизнь. до момента поднесения пистолета ко лбу.