Смертные

Простые смертные не верят в чудеса. Работать и с тобой никто не сможет напрочь, Если, конечно, мной не быть. Не падать навзничь И не терзаться, лишь к тебе ладони вознося. Простые смертные не верят никому. Им не знакомо чувство вожделенной боли, Когда один, столь безнадежен и безволен, Ты, сном или виденьем, падаешь во тьму. Им не понять того, как лишь я раз иль два моргнул — За нас двоих, за битву отыграть придется. Река вопросов после сквозь мой разум льется ; «чтож, Говард, где на этот раз заснул?» Ты — неизведанность, пылающая тёмным, Хоть и похож на тень с растрепанной прической. Стучать в дверь чувств твоих закрытых отголоска Когда-то ведь считал я вероломным. Коль надо будет, запросто доверю тебе жизнь свою; Пускай кольцо не рук твоих, так щупалец манящих. Пускай то будет лишь виденьем Великих Древних Спящих, Не обернувшись, я, волнам и дну доверясь, упаду. Либо в объятия твои, что будут крепче морских узлов тонувших кораблей, Либо на дно, что беспросветно погружает память дней тонуть во лжи, нехватке кислорода, но знаю; скоро станет легче. Так лучше, взор лучистый осеня, Благим намереньем, твоя дорога — в ад. Ты дверь приоткрываешь жданных врат, А там безвыходность ведет к тебе меня. Простые смертные — лишь сгусток слепоты; В морской пучине промелькнет твой взор всетлящий, И океан, охваченный томлением вчерашним, В который раз, топя своими всплесками плоты, Взбушует, взгляд маня своею красотой, Но буду знать я — это точно ты. Лишь ты, никто другой.