Встреча

      Пустота.       Так он мог описать находящееся вокруг него пространство.       Здесь не было ничего. Абсолютное ничто.       И он. Висящее в ней сознание.       Птица в золотой клетке, которую он выстроил для себя. И сам добровольно в неё залез, обломав крылья.       Стоило ли оно того? Он не знает.       Не желает знать.       Всё, что его интересует - лишь его мирная пустота.       К его сожалению, мир вокруг пустоты не стоит на месте.       И в когда-то черном пространстве появляются звезды.       Они горят. Ярко светят, приносят краски в то, что должно было быть пустым.       Так появляется первый цвет - черный.       А вместе с ним и его "напарник" - белый.       Черный - огромен, монотонен и холоден. Он окружает его, не дает ему ни умереть, ни жить. Лишь существовать.       Белый же - мал, раздроблен и беспокоен. Он появляется яркими точками, привнося в его не-жизнь само понятие о жизни... и о смерти.       И тогда он впервые желает.       Желает, чтобы эти точки остались с ним навсегда.       И его желанию не суждено сбыться. Какая добрая ирония.       Яркие точки, встречаясь с тем, что он мог бы назвать конечностями или хотя бы телом, меняются. Перестают быть просто точками...       И теряют свой свет.       Но вместо этого они обретают нечто иное.       Плоть.       Физическую ли, душевную или энергетическую - плоть скрывает эти точки.       Но пустота не потерпит нахождение такого безобразия в себе.       Она великолепно искажает вместе с ним эти яркие цвета, меня как сам свет, так и плоть его окружающую.       А после вышвыривает из тьмы, дабы на их место пришли другие точки.       Это... весело?       По крайней мере, в его не-жизни есть эти точки.       И все вновь приходит в идиллию. Просто сама идиллия немного поменялась.       Но мир не хочет видеть в себе пустоту.       И вот, одна из точек, что казалась обросла искаженной-великолепной плотью и вылетела из пустоты, свет от неё не померк.       Нет. Он стал расти, ослепляя и мешая тьме.       А вместе с светом пришел и голос.       - Здраствуйте! - голос громок. Он до боли разрывает устоявшийся тихий покой, кричит тысячами голосов в попытке найти внимание.       И оно его находит.       Нечто, что было в темноте, обращает своё внимание на похитителя его спокойствия.       И это... существо...       Оно напоминает одно из его творений. Множество ртов, голодных и удерживаемых разумом. Несколько конечностей, может давно приращенных, а может и естественно взращенных.       И тьма. Та самая тьма, в которой жил и он, облепленная яркими точками.       Но гость принес с собой не только голос.       Все его создания, отправленные из пустоты наружу, приходят с ней.       Стремятся дать ему то, что он давал им.       Дать плоть.       А с плотью приходят чувства.       И воспоминания.       Ха... Как давно это было.       Пришедшее существо лопочет, продолжая смотреть на то, чем становится он.       Но ему нет дела до гостя. Он слышит голос, порой дрожащий, порой спокойный, но все такой же живой.       Живой, как те огоньки, что были с ним.       И он выбирается из своей скорлупы.       Впервые за многие десятилетия - или то мгновение, в котором он существовал.       И мир, что старается стереть его пустоту... Необычайно ярок.       До боли в зрении. До одурманивания чувств.       Мир не знает тьмы, в которой он жил. Но тьма живет в каждом в этом мире.       И как же иронично, что он олицетворяет собой это. Белая, будто те звезды, плоть скрывает тьму, в которой он вырос. Без глаз - но видящий, без ушей - но слышащей, без обычного сердца - но чувствующий.       - Что же, - рычит он. Его голос, никогда до селе не используемый, не похож на голос гостя, а от того пугает его, - это будет весело, гость мой.       И они отправляются подальше от этого места, что долгое время было ему само неприятной колыбелью и самой великолепной тюрьмой.       Существо - неожиданно маленькое. И пусть голод этого существа сравним с его, может даже больше в несколько раз, но само тело - неожиданно мало.       И потому он помогает ему. Берет в "руки", или то что их заменяет, и несет туда, куда хочет маленькое существо.       То недовольно ворчит, порой кусается, но указывает направление.       И они оба идут туда.       Он не знает, с какой целью. Не знает, что может встретить там, впереди.       Но новые цвета пьянят. Новые чувства дурманят.       Их будет великолепно ощущать в той оставшейся без своего единственного жителя пустоте.       Но даже самое длинное путешествие подходит к концу.       - О, здравствуй! - кричит маленькое существо, спрыгивая с его конечностей и убегая вперед.       А он стоит. Стоит, не в силах пошевелиться.       Перед мощью. Подавляющей, но такой знакомой и одновременно чуждой мощью.       Тьма. Великолепная, черная, бездонная, но такая горячая, преисполненная искрами и запахом плавленного... чего-то.       И все это исходит от одной фигуры.       Она едва больше существа, что вывело его из своей спальни.       И выглядит одновременно и несуразно, и величественно.       Черное одеяние, порхающее на ветру словно крылья. Руки, закованные в зеленые перчатки.       Бледное лицо с ярко очерченными скулами и вздернутым носиком. Рыжие волосы, волнами развеивающиеся вслед плащу. Холодные, желтые глаза на чернильном белке и дъявольская, обжигающая ухмылка.       И он склоняет колени перед существом. Ибо видит - черная тень самой Тьмы гораздо могущественнее него.       И с его уст срывается единственное слово. Слово, переполненное эмоций и лишенное их. Слово, горячащее каленым железом и морозящее холодом остывшей крови:       - Владыка.       А ухмылка существа становится только сильнее.       - Я вижу, Принцесса, ты привела нам нового друга?