... и с венком для твоей могилы
26 января 2024 г. в 23:26
Пенелопа ненавидела цветы.
— А ты, дорогуша, все чаще занимаешь мои мысли. Мне кажется, или я влюбился в тебя?
Ненавидела розы, и то, как они вьются на дне ее лёгких вспарывающими мясо шипами. Алые, роскошные. Бездушные.
— Я люблю вас, миледи. Любил задолго до нашей первой встречи и буду любить после этой.
Ненавидела незабудки, которые вырывались вместе с кашлем и ее грязной, сгнившей кровью. Невинные, нежные. Двуличные.
— Я верен вам, хозяйка. Моя жизнь посвящена вам.
Ненавидела вьюнок, душащий трахеи, выползающий наружу длинными стеблями. Так, что приходилось протаскивать пальцами оставшееся изнутри. Живучий, изящный. Паразитирующий.
— ...я сожалею о том, как раньше относился к тебе. Но теперь ты правда важна мне.
Ненавидела пионы, которые забивают горло подобно вате, и порой не давали дышать. Стойкие, крепкие. Капризные.
— Ты все ещё не моя сестра. Но ты можешь быть для меня кем-то другим.
Ненавидела лилии, которые ко всему прочему морили ее нутро ядом, отравляя и разморяя. Грациозные, прихотливые. Зависимые.
Пенелопа ненавидела цветы.
И то, что она вынуждена умирать из-за них.
Она их ненавидела.
— Кого вы ненавидете, госпожа....? — Любопытствует Эмили, стоит неопрометчевой брани сорваться с языка Пенелопы.
(на его корне уже чувствовались лепестки вьюнка. пионы душат горло, а сердце сжимают ревнивые шипы)
— Неужели кронпринц удостоился ненависти моей госпожи? — Расплетает косы, снимает заколки-звезды, точно заботливый садовник обрезает сгнившие бутоны.
Пенелопа с дергающейся бровью (и парой полноценных незабудок с соцветиями лилий в груди) закидывает голову и почти весело отвечает:
— Что за глупости — я ненавижу всех в равной степени.
Глупо.
Глупо умирать из-за чьей-то одержимости. Вот так — становиться гниющей клумбой в корсете. А какой впечатляющей...
(Одна мысль о том, что Пенелопе придется ответить взаимностью хоть кому-то из этих убийц выворачивало ее расцветшие внутренности наружу)
Если честно, Пенелопа просто хотела жить.
Но, видно, кто-то свыше решил, что любовь сбрендивших мужчин ценнее ее жизни.
Какой-то безумный приказ на любовь. Но любить было отвратительно.
Пенелопа цветет — молодые ростки просачиваются сквозь кожу. Прорываются наружу, словно в жажде увидеть свою хозяйку. Она бледнеет — кровь высасывают мелкие корни — и уже просто выплевывать содержимое желудка не получается. Этого мало. Они требуют большего.
Пенелопа благоухает. Глупые аристократки хвалят за появившийся вкус к дорогому парфюму, а у той появляется лишь одно простое желание засунуть им в глотку пару десятков цветов, чтобы посмотреть, как им это понравится. Как они будут мямлить с забитым ртом и восторгаться непрошенной "л ю б о в ь ю".
Пенелопа увядает. Врачи смотрят на нее с безысходным ужасом — предлагают распороть грудь скальпелем и достать паразитов наружу. Пенелопа леденяще ухмыляется синими губами и смотрит глазами мертвого человека, который уже успел смириться:
— Вы так хотите получить от меня прощальный букет, доктор?
На ее могиле — для всех чужой, для пятерых убийц необходимой — росли роскошные цветы. Алые розы, голубые незабудки, белые лилии, розовые пионы и в довершение ко всему трогательный вьюнок. Последний подарок, который она получила посмертно.
Покойная Пенелопа ненавидела цветы.
Примечания:
Пишу слишком дохуя, мне сказали что-нибудь опубликовать или вырежут мою семью. Кто я такая чтобы не ценить свою жизнь.
ТГК (там геншин, хср и вот такое) https://t.me/furinamein