1.
28 января 2024 г., 23:35
Я открываю глаза. Мне приснился страшный сон, где ты изменяешь мне. Мама рассказывала, что сны — твоё будущее. Или прошлое? Не помню. Я положил руку на место, где должен лежать ты, но вместо твоего тела, был пустой матрас. Глядя на свет, источник которого был ноутбук, за которым ты обычно работаешь… Я увидел тебя.
— Ром, я нужен тебе? — Который раз я задаю этот жалкий вопрос? Каждый ответит «да», но всегда ли это правда? Прости, наверно я надоел тебе.
— Мы же это прошли уже сто раз, Антон… — ты поворачиваешься, смотря в мои глаза, которые освещает этот жалкий гаджет. — Я очень люблю тебя. — тихо добавляешь ты.
— Ты заверяешь, что я могу открыться тебе. Но почему, почему я плачу в ванной, пока тебя нету? Не верю. Не верю ни единому слову. Я засыпаю лишь с мыслями, что если проснусь ночью, то ты снова куда-то уедешь. Или, может, как обычно, будешь занят работой до того, пока твои глаза не будут красными. Сложно. — мои руки подрагивают. Я чувствую на себе твой пронзительный взгляд, которым ты можешь прожечь дырку.
— Ты что, не веришь мне?
— Нет. — я на ватных ногах иду к балкону. Что же ты делаешь со мной? Может, всего бы не было, если бы я доверял тебе, но… Мне сложно. Это недоверие буквально убивает меня. Разрезает на пополам, если вообще не на мелкие кусочки.
Ты тоже встал, хвостиком шагая за мной на балкон. Я достаю пачку сигарет «кент», которую ты сам мне подарил. Тонкая, чёрная с темно-серой полосой. Курить ты меня тоже учил, но сейчас не до этого. Я сжимаю пачку в своей руке, а потом замахиваясь, кидаю с высокой высоты в сторону, за территорию балкона. Я перевожу взгляд на тебя. Твои глаза блестят, а по щеке скатывается слеза. Я подхожу ближе, обжигая твою кожу своим теплым дыханием. Твои зрачки бегают по моему лицу. Кажется, я только сейчас понял, что натворил. Ведь тебя не часто увидишь в таком подавленном состоянии. Прости, но мне надо продолжить. Я должен выпустить весь гнев, хоть и люблю тебя. Если ты — смысл моей жизни, то вряд ли я смысл твоей. Скорее, как пустой звук. Чего же ты плачешь?
— Где ты, когда мне плохо? — тихо выдавливаю из себя я. — Ты постоянно уходишь. Хотя нет, не всегда. Изредка ты бываешь дома, сидя за ноутбуком, глядя в этот экран, нажимая на клавиши и печатая текст. Я хоть что-то значу для тебя, Рома?! — я сорвался на крик. Прости, прости, прости. Замахиваясь, я даю тебе пощёчину.
— Антон, я работаю, ведь ты хотел себе подарок. Ну, помнишь, ты говорил, что хочешь себе фотоаппарат, а мне не хватает на него. — неуверенно начинаешь ты, глотая слюни. — И ты должен помнить, что мой отец… Он… Я хожу навестить его. На кладбище.
Меня словно бьёт током. Прости, я забыл. На моих глазах слёзы, стекающие по щекам, подходя к горлу. Ты прикасаешься к моему затылку, прижимая к себе, целуя в лоб. Рома, что же ты делаешь? Я ударил тебя, накричал, выкинул сигареты, которые наверно обошлись тебе дорого, а ты…
— Прости… Я… Я… Не хотел. — мои всхлипы становятся громче, а недоверие тише. Мне правда нужно извиниться.
— Всё хорошо, милый. — ты опускаешься на колени, а я поддаюсь твоим действиям, присаживаясь рядом. Как же я тебя люблю.
Примечания:
Бечено.💚
