Чувства

      Мы с тобой лежим и молчим. Ты смотришь в потолок, забросив свою руку под голову и томно дышишь, а я смотрю на тебя и разглядываю каждый твой сантиметр. Кажется, это все может быть и в последний раз.       —        Скоро у тебя ребенок будет... — эта мысль навивала страх и тревогу всё больше и больше. Она как стрела — впилась и не вытаскивается.       —       Да... — отвечает мой собеседник совершенно незамысловато, — переживаешь?       —       Очень. Повидаться с тобой теперь будет тяжело. — это именно то, чего я боялся. Я никогда не показывал то, что на самом деле чувствую. Поженившись, я подумал, что все мысли о моей симпатии к Владу уйдут, но это было совершенно не так. Это выглядит так, будто, тот другому мстит.       —       Это верно... Но я же не пропадаю навсегда. Вы, то, ко мне в гости можете приходить, играть потом с малы—       Глент перебил его.       —       А я не хочу. Я к тебе домой только ради тебя приходил и собирался дальше так делать, но теперь только суета одна будет.       —       И что мне с этим поделать? Свалить из дома и кинуть Юлю вместе с ребенком? Ты знаешь, я сам сомневался и понимал, что это трудно, но это жизнь, Глент. Это не этот, как его... фанфик, где все заканчивается сказкой.       —       Влад, я люблю тебя. Ты это понимаешь?       —       Какого черта женился?       Пауза. Огромная, неловкая пауза. Наш разговор шел очень быстро, фраза за фразой, предложение одно за другим и хотелось сказать абсолютно всё, что первым думается.

Когда это прекратится?

      Бумага поворачивает голову в мою сторону и подкладывает ладошку под щеку, но он не смотрит на меня. Лишь прикрывает веки.       —       Я тоже люблю. Всегда любил. Но не мог и не могу с этим ничего поделать.       Мой взгляд грустнеет. Мысли забиваются. Почему?       —       Почему ты не сказал? Почему, черт тебя побери??!! — мне хочется кричать, мне хочется высказывать ему всё. Почему? Почему он не сказал абсолютно ничего? А почему... Почему не сказал я?       Видно, что Влад в недоумении. Все хочет вырваться на ружу, всё но и одновременно ничего. Пустой ком, рвущийся, бьющийся, это чувства, которые словами не выражаются.       —       Я могу просто поцеловать тебя? — Бумага резко отозвался.       —       Не можешь.       Я встал и ушёл.