Воспоминания

Скарамучча нервно стучит пальцами по мягкой ткани своего черного пальто, сидя в такси, стоящем на светофоре. Он явно не думал, что будет приятно вернуться в родной город после двух лет жизни в столице. Конечно, местные строения не идут ни в какое сравнение с роскошными и величественными зданиями центра страны, но тем не менее у этого есть своя особая атмосфера. Атмосфера ушедшего детства и юности, заставляющая окунуться в разные воспоминания. Не всегда приятные. Сейчас Скарамучча едет домой, чтобы повидаться с сестрой, которая еще не знает об этом. Он приезжает редко, поскольку учеба в одном из самых престижных вузов страны была сложной, даже в каникулы приходилось посещать дополнительные активности. Возможно, стоило для начала предупредить Эи о приезде. Будет ли она вообще рада его видеть? Дома ли хотя бы? С такими мыслями темноволосый переводит взгляд на окно. За ним показывается до боли знакомая аллея. Чересчур, даже слишком знакомая и родная. Именно здесь он проводил почти каждый день, вечер или ночь, а иногда и все время в компании одного единственного человека. Того, кто стал самым любимым и близким, кому можно было доверить всё и кого он так бессовестно предал. В голове слишком ярко всплывают воспоминания, связанные с каждым миллиметром аллеи. Вот одна из многочисленных лавочек, где они часто сидели вместе и пили горячий кофе холодными вечерами или ранним утром, перед занятиями. Они учились в одной школе. Блондин всегда заходил за Скарамуччей, чтобы пойти вдвоем. Чуть дальше стоят столы для игры в шашки, они часто играли в них на желание. Признаться, Скарамучча часто проигрывал ему в партиях, иногда даже намеренно, потому что было слишком приятно видеть его радостное лицо и лукавую улыбку, когда он придумывает свое желание. Если пойти еще дальше, то можно встретить детскую площадку. Между прочим, удивительно новую и красивую, сравнивая с остальными в городе. Именно на этой площадке они прятались ночью от сильного дождя в небольшом домике, крепко обнимаясь, чтобы согреть друг друга. До чего было приятно ощущать это простое, но такое нежное прикосновение. Его горячие руки, крепко прижимающие к себе, никогда не покинут память. Шум капель, бьющихся о крышу домика, прохладный ветер, тихие разговоры обо всем и ни о чем одновременно. Скарамучча сжимает телефон в руках, чтобы унять их безумную тряску, и переводит взгляд на другую сторону. Через дорогу от аллеи стоит множество магазинов, какие-то уже заменились новыми, но один конкретный до сих пор сохранился. Это радует, ведь так в городе остается еще одна частичка из прошлого… Зайти в этот магазин можно поднявшись по красивым и изящным деревянным ступенькам, отличающимся ото всех других. Сидя на них одной из ледяных зимних ночей, он согревал замерзшие руки темноволосого своим горячим дыханием, отдавал свой тёплый шарф и перчатки, совершенно не обращая внимания на протесты. Если перейти дорогу в другую сторону, то можно войти в жилые дворы через огромную белоснежную арку. Как раз там когда-то жил Скарамучча до переезда в другой дом, и именно там они впервые поцеловались по-настоящему. Долго. Чувственно. Трепетно. Сердце болезненно сжимается, стоит вспомнить это поначалу робкое прикосновение его теплых мягких губ к своим, постепенно переходящее в более уверенное. Невозможно глядеть в его золотые искрящиеся глаза и не утонуть в них. Он улыбался смущенно, прижимая к себе с невыносимой нежностью. Скарамучча совсем не замечает, как открывает чат с ним, как пальцы бегло печатают необдуманное и спонтанное сообщение, а затем отправляют его без какой-либо задней мысли. "Я скучаю по тебе." Лаконично гласит сообщение, и все замирает в ожидании. Как же это эгоистично. Писать подобное после того, как сам разорвал всю их связь без каких-либо объяснений. Он и сам не понимает, почему поступил так, но сколько же чертовых раз пожалел об этом. Как боялся написать снова, после долгого молчания, высказать все свои мысли и трепетные чувства… Мутный от внезапно выступивших слез взгляд возвращается на аллею. Снова знакомое место. Здесь он играл Скарамучче на скрипке любимые произведения. Печальные, романтичные, веселые и активные. Моцарта, Вивальди, Чайковского, а иногда и кого-то совершенно не знакомого. Здесь же он читал ему разные сонеты Шекспира о любви, сам трепетно шептал признания и прикрывал глаза, получая те же слова в ответ и теплый поцелуй. Иногда он читал ему что-то на французском, и это было до безумия красиво. Конец аллеи перетекает в городской парк, в котором всегда гуляют толпы людей. Зайдя в него можно увидеть длинную-длинную стену, сплошь зарисованную граффити и различными записями, рисунками, номерами телефонов. Где-то там можно найти две небольших, но аккуратных буквы их имен, обведенных в сердце. Такси вдруг сворачивает на другую улицу, оставляя аллею позади. Но воспоминания все еще режут сердце, которое едва ли не останавливается, чувствуя вибрацию от пришедшего уведомления. Пожалуйста, пусть это будет он. Негнущимися пальцами Скарамучча жмет на кнопку разблокировки. На экране ярко горит: "Я тоже очень и очень скучаю по тебе." Бешеный стук сердца оглушает, выбивая из головы все мысли о том, что сказать дальше. "Где ты сейчас?" — отправляет сообщение темноволосый, надеясь, что он сейчас тоже в родном городе. "В нашем городе, у Люмин, все там же." "Можно я приеду? Пожалуйста." "Конечно, я буду ждать. Давно ты у нас?" "Я только приехал из столицы." Скарамучча не может сдержать счастливой улыбки. Он скучает по нему. Господи. — Извините, мы можем сменить маршрут? — обращается темноволосый к водителю, пытаясь скрыть свою улыбку.