Королева синих палачей

— Эпиграф, эпиграф… — прошептала Гермиона Грейнджер в пустоту Лондона, — зачем он там, где никогда не настать счастью? Хрупкая фигура грязнокровки была единственной на горизонте среди густых красных облаков. Теперь, когда этот город был изничтожен и втоптан в грязь заклятиями Пожирателей Смерти, когда был разрушен каждый магический кирпичик и в воздухе царила невозможная духота, ее грудь оказалась расколота на множество мелких кусочков. Душа, сердце и то, что за ними, никогда не собрать воедино. Черное, склизкое, почти пустое — вот она, новая Гермиона сейчас. Как она не сошла с ума? Гарри был убит непростительным. Всех Уизли уничтожили за верность Ордену. Малфои исчезли. Все ее друзья испарились, когда был взрыв магического ядра. Все. Все. Все. С ними со всеми что-то произошло. Не осталось никого. Она. Была. Одна. Одна, кто выжила. Почему-то. Гермиона кричала в пустоту, не чувствуя, впрочем, боли. Что-то случилось с ней в момент полного осознания реальности. То, что никто к ней не придет, не обнимет и не заговорит, стало для нее точкой невозврата, в которой она навсегда потерялась. Сколько она бродила по бесконечным пустым улицам? Да Мерлин его знает. Мерлин… интересно, мог знать такой великий волшебник, чем все закончится? Ни Рона, ни Гарри, ни Джинни… Темный Лорд уничтожил все, что было ей дорого и исчез. Видимо умер. От одного воспоминания, у девушки дернулась челюсть. В бессильной злобе она замолотила руками по воздуху и шумно задышала. Это он виноват! Он! Своей темной магией он убил всю Англию, всех, кто был ей так дорог уничтожил и пропал! Да пусть горит в пламени ада, предатель! И как теперь быть? Да и где теперь она? Боже, она сходит с ума… что с ней? Почему Гермиона перестала чувствовать что-либо? Девушка поднесла ко рту жесткие кончики волос и зажевала. Во рту появился привкус горечи и пепла. Вот и вся ее жизнь. Ни родителей… Она снова стала рассматривать свои худые руки и тонкие пальцы. Грязные. Гермиона помотала головой. Где бы раздобыть зеркало? Это все сон. Все скоро пройдет и она откроет глаза, а потом ее снова встретит теплое солнце и веселые голоса друзей… но она размыкала сонные очи и ее снова встречал алый туман и разрушенный город. Она снова и снова рыдала, обливая потрепанный свитер слезами. А потом… снова засыпала и хранила гробовое молчание. Шел сто восемьдесят второй день одиночества, когда она не выдержала и подала голос. Ответом ей послужила тишина. Как и всегда. Даже без эха. Девушка ссутулилась и продолжила бродить по изъеденным заклятиями пустыне с уже бесполезной палочкой в крепко сжатой ладони. Память ее тела была феноменальной. Поначалу на каждый шорох Гермиона вскакивала и выставляла палочку прямо перед лицом, чтобы в случае чего, выстрелить непростительным, но то были не люди и не животные, а обыкновенный ветер, пинавший разные предметы по огромным улицам мертвого города. Она почти привыкла к постоянному одинокому шуму банок и бутылок, плясавших по мостовым или асфальтированным дорогам. Но ведь не осталось даже людей. Все погибли разом. В один миг. А почему она выжила? Ответа не было и вероятно никогда не будет. Трансгрессия была невозможна. Выйти за пределы города — тоже. Она оказалась запертой. Интересно, а если выстрелить в саму себя непростительным, будет эффект? Вероятнее всего, нет, однако… еще несколько месяцев одиночества и она не выдержит. Точно не выдержит болезненной пустоты внутри тела. В кого она превратилась? Пустая кукла. Оболочка. Корка от личности. Грязнокровка. Единственная, кто выжил в этом дерьме. Она хотела завыть. Карие глаза бесстрастно рассмотрели на пожелтевший старый лист какого-то растения, который до сих не пор не ссохся и не исчез. Странно… Она опустилась на корточки и подхватила его двумя пальцами. Гладкая текстура приятно охладила кожу, однако факт наличия живого организма, хотя бы недавно уничтоженного — уже давал ирреальную прозрачную надежду. Ту самую, ничтожно безответную, которая быстро умрет в череде разочарований. Гермиона осмотрелась. Конечно же, никого не было. Стояла полная тишина. Ни звука птицы, не шелеста листвы. Ни-че-го. Только ветер. Она провела в этом месте несколько часов. А может и больше. Девушка больше не считала часов и минут, ей некуда было торопиться и не за что ругать саму себя. Часов больше не существовало, а время перестало иметь хоть какое-то значение в мире, где больше не было жизни. Вечерело. В очередной раз Гермиона Грейнджер не обратила внимание на время. Только красные облака потемнели и очень скоро покрыли землю тьмой. А она лежала на земле и очень долго размышляла перед сном о том, что будет дальше. Ее карие глаза тоскливо смотрели в то место, где раньше на небе была россыпь звезд. Сейчас там была зеленая воронка. Почему никто из волшебников не приходит? Почему люди не обращают внимание на резко опустевший город? На страну? Никого не волнует катастрофа? Почему до сих пор ее никто не спас? Почему? Почему? Почему она знает, что ей больно, но ничего не чувствует? И когда настанет время молиться, чтобы смерть пришла за ней как можно скорее?

***

Все, что осталось от музея естественной истории в Лондоне — куча пепла и пару костей динозавров. Серая пыль под ногами пачкала, казалось, душу, а не только ботинки и брюки. Некогда величественные залы и стены этого великолепного здания сейчас носили унылый вид. Общий выброс темной магии уничтожил все, к чему он стремился. Мужчина вздохнул и пнув пыль ногой. Его руки были сложены за спиной, а сам он нахаживал кругами по земле — он размышлял, что ему делать. Обогнув ржавую балку, Том Марволо Реддл, завернул за угол, останавливаясь и опираясь на чудом уцелевшую стену здания. Все случилось внезапно. Он едва успел вернуть себе внешность и молодость, когда Пожиратели Смерти угодили в ловушку, подстроенную теми, кто поддерживал пресловутого Поттера. До сих неизвестно доподлинно, что случилось, ведь когда произошел разрушительной силы взрыв, он был в подземельях Малфой-мэнора. А потом… все резко исчезли, словно их никогда не существовало. Том вытащил из кармана волшебную палочку. Теперь она ему не нужна. Он так и не нашел ни единой живой души, облетя Англию уже два раза. Попытаться снова? Для чего? Чтобы показать еще раз самому себе глупость доверия к безголовым Пожирателям? О, это уже слишком даже для него! Чем он думал, когда позволил этому случиться? Кто это начал? Долохов? Кэрроу? Беллатриса? Или это вина Ордена Феникса?! А разве сейчас важен ответ? У него нет маховика времени, чтобы исправить такую великую ошибку. Он закричал и ответом ему было жалобное эхо. Том привык к одиночеству. Оно было лечебным кремом после глупых, налитых своей непомерной честью чистокровок, со снобизмом высказывающим ему свою вымирающую родословную. Тихая гавань, которую он обожал с детства. В тишине и спокойствии он мог думать. Пожиратели Смерти все погибли сами. Как иронично. И что теперь делать? Единственная цель так и осталась основополагающей. Он до сих пор желал создать общество, где станет единоличным правителем. Все его планы и стремления должны были иметь только такой итог! Но все разрушило стечение обстоятельств, которое он почему-то не смог предугадать. Да почему? Как так получилось, что у нее отказала голова? Или он был под заклятием? Но ответить Том не мог. Он ничего не знал. То, что произошло — вот его нынешняя реальность, а что будет потом и будет ли, кто его знает… Казалось бы, что может быть легче: восстановить Англию и установить новый режим власти. Конечно, это было бы проще сделать, будь он не единственным выжившим на этой части острова. Интересно, почему никто до сих пор не пришел в Англию? Ведь маги других стран были так же озабочены напряженной обстановкой, которая царила в стране уже несколько лет. Напряженная точка в одном месте на планете держала весь остальной магический мир в напряжении. Кажется, в России есть множество сильных колдунов. Почему о них ни слуху, ни духу? А Польша? Америка? Или вот он слышал в Италии есть целый клан сильных и могущественных… Но никто так и не пришел. Неужели все погибли? Нет, это глупости. Такого не может быть. Невозможно. Нереально. Его пальцы прошлись по костяной части палочки, поглаживая наконечник. Вчера он снова был на месте трагедии, но так ничего и не нашел. Пустырь. Только пепел и вонь. Жара не давала отдохнуть. Вечный карминовый туман только нагнетал обеспокоенные мысли. Может быть, это чья-то кровь? Нет. Нет! Он должен найти хотя бы одного живого мага, чтобы иметь хотя бы вероятность успешной попытки разбить купол над регионом. Его собственные силы были уже не так действенны, вероятно случившееся как-то повлияло на его магическую силу. Хоть палочка была все так же сильна, Том едва мог наколдовать адское пламя, хотя в свое время в этом был безупречен. И снова — провальная попытка. Том уже перестал считать. Что его держало от того, чтобы не пустить пулю себе в лоб? Настойчивость и уверенность в своей победе. Он действительно верил в то, что он сможет вернуться в прошлое или, на худой конец, найдет наконец какого-нибудь уцелевшего мага и разобьет границу страны. В конце концов, с человеческой внешностью он обманет кого угодно. — Мгновения вечно сменяют друг друга, — процитировал Том Реддл древнеримского поэта и быстрыми шагами направился прочь из этого места. Разруха, царившая кругом, его мало смущала. Только факт того, что это случилось по вине тех, кому он доверял, вводил его в ярость. Подумать только! Глупцы! Идиоты! А он доверил им такое важное дело! Да они не смогут поймать мышь, что уж говорить о Поттере! Но Поттер мертв. Он убит и никогда больше не вернется. Одной проблемой меньше.