Мистер, лучше не читайте!

— О чем баллада? О любви? Да нет, дурак! (и не баллада вовсе тут, а чувства, вера ведь). «Прости. Прощай.» — Пишу тебе, Не удивляйся, солнце. Я не люблю уже, прости, Оно не вечно ведь. Но ты прости, прости За всё, что было между нами. Прими ты от меня поклон, Большую благодарность, За то, что летом было с нами, Зато любили мы. Но сердца ритм убывает, Дыханье прекращается, Я не люблю уже, прости, Ты в этом сомневаешься? Как доказать тебе о том, Что всё, любовь угасла? Ты думаешь, я так жесток? Быть может, вёл себя, ведь я, Как мразь, прости, последняя? Скорее, да, наверно, да. Прости за всё ты, милая. Но ты не делай ничего, Свети ты ярче солнца. Да пусть полюбят тебя так, Как я, но только лучше. Сильнее, искреннее что-ли, А я... Да не при чем тут! Я мразь и тварь, уж ты поверь, Не ангел, божество, нет-нет! Забудь о всём, что было раньше, Забудь, но ты дыши.