Путь

Километр, другой... Мы забыли о том, что Идущий осилит дорогу В сером спектре, - с ногой В клубья пыли погрузятся тропы её переходов. А Идущий идёт, Пошатнувшись, упав, снова встав над парсеками грязи. Вездесущий полёт, Что при должном упорстве пронзит скорость света напастью! И попав в турбулентность, он снова взлетит с восходящим потоком, Отвергая всю тленность и леность свою, он придёт к долгожданным истокам! Он Идущий, он Ищущий, Ждущий, Слепой, но Всевидящий, Скрученный в комья, но Дышащий, Любящий жизнь, в чём никак не признается толком! Сберегая тепло, пробиваясь сквозь снежную бурю с азартным оскалом, Окропляя клинок, игнорируя нимф, зазывающих, сидя на скалах, Окропляя клинок в кровь проблем, преграждающих путь к его цели, Он стоически смотрит вперёд, эмпирически помня, что всё ещё смертный!.. Значит, время прижмёт... И его, как других до него, отведённым отрезком. Переход, перелёт... От возвышенных сфер до конечности жизни, сточённой стамеской. Лишь в конце на пути, Сложив в ножны оружие всей своей жизни, Мы не будем идти, Наслаждаясь спокойствием взятой вершины.