*_*
23 марта 2024 г. в 10:00
Примечания:
*эль - elle (фр.) - она
Дроиды не могут бегать быстро, особенно протокольные. У них другая специализация. Но люди никогда это не учитывают.
Вот и сейчас мне снова пришлось напрячь сервоприводы. Это непросто, очень непросто бегать по скользким, занесённым снегом, коридорам повстанческой базы, но я бегу, потому что мои люди не хотят спокойной жизни.
Не скажу, что это идёт на пользу микросхемам, но как обычно выбора нет. Либо беги, либо готовься к уничтожению, самым лёгким из которого станет плазменная печь утилизатора.
Я едва успел подняться по трапу, как в ангаре снова раздались эти звуки — звуки бластерных выстрелов.
Никогда не слышал ничего ужаснее.
Никогда не услышу ничего печальнее.
Они означают, что у людей закончились аргументы и договориться с помощью речевого аппарата у них не получилось. А, стало быть, моя работа сделана плохо. Это не добавляет мне радости, если бы я мог её испытывать.
— Эй, железяка, шевелись быстрее!
Слышали? Вот и всё, что вам надо обо мне знать.
Я сказал бы, что не люблю космос, если бы мог любить или ненавидеть. Если бы вообще мог испытывать человеческие чувства.
Но сейчас я сижу в полётном кресле и жду приказов, хотя они вряд ли последуют, потому что я не дроид-астромех, не пилот и не пильщик.
Да вы и сами поняли, что в настоящий момент пользы от меня никакой.
Я просто предмет интерьера, если в космическом грузовике господина Соло есть такое понятие, как интерьер.
Обычно здесь хаос.
И повсюду летает вучья шерсть. Чубакка отрастил её на Хоте, а теперь безудержно линяет.
Она забивает мои сервоприводы и не только мои. Удивляюсь, как R2D2 ещё может передвигаться. Он и сейчас пытается починить корабль, хотя надежды почти не осталось. Нас обстреливают из турболазеров и если бы не мастерство господина Соло, мы давно превратились бы в облачко космической пыли.
Это печально, поэтично…и закономерно.
— С3РО, ступай, перекинься словечком с бортовым компьютером! — В рубку заглядывает господин Соло и выжидательно, даже недовольно, смотрит на меня.
Я послушно выхожу в коридор и подключаюсь к системе.
Микросхемы в моей золотой голове оживают.
Это так приятно — поговорить. Это то, для чего я создан.
— Ну?
Как некультурно. Манеры у компьютера отвратительные. Впрочем, какими им ещё быть? Это ведь грузовоз, а не дипломатический корабль.
— Как мне удобнее к вам обращаться, многоуважаемый…? — с самой любезной интонацией (обычно, используемой при переговорах с сенаторами) спрашиваю я.
— Между прочим, многоуважаемая! — отзывается командный голос бортового компьютера. — Это что ж такое — и здесь шовинисты. Нет, этот мир пора менять!
Может быть, она ещё что-то сказала, но мои микросхемы на какое-то время отказались воспринимать реальность.
Бортовой компьютер — дроид-женщина?
— Да разве такое возможно?
— Возможно и ещё как! Не всё же вам, мужчинам, править миром. Мы, женщины, гораздо благоразумнее вас.
— Э-э-э, как ваше имя, прекрасная незнакомка?
— Эль-3, но Эль* мне привычнее. А ты кто такой?
— Рад назвать вам своё имя. С3РО, к вашим услугам. — говорю, перелистывая в памяти словари и подыскивая что-нибудь, что ей будет приятно услышать.
Некстати вспоминаю господина Соло и его полные философского смысла беседы с принцессой.
— Услуги! — презрительно сообщает Эль. — Звучит унизительно.
И ведь не поспоришь.
— У вас прекрасное имя, повелительница гипертрасс… — осторожно говорю, ибо понимаю, что бортовой компьютер у господина Соло с характером, — Может быть, вы снизойдёте до простых смертных в своём божественном сиянии?
— Че-го?
О, кажется, мне удалось затронуть чувствительные сектора её микросхем. Надо развить успех.
— Озарите наш путь среди звёзд своим великолепным интеллектом. ПодскажИте, какая беда приключилась с гиперприводом?
— А вам зачем?
— Видите ли, мы…отступаем от многократно превосходящих сил имперского флота.
— Отступаете? — в голосе Эль звенит металл. — Отступаете вместо того, чтобы сражаться? Какая трусость!
— Это стратегическое отступление. — Я сверяюсь с протоколами, применяемыми в беседах с военными чинами Республики.
Протоколы, конечно, устарели, но иногда прокатывает.
— А я говорю, что не желаю иметь дела со слабаками. Стальные сердца не сдаются!
Упаси нас всех, Создатель, от таких бортовых компьютеров.
— Но нам нужна ваша помощь, сиятельная!
— Терпеть не могу льстецов. — отмахивается Эль. — Вон из моего электронного журнала!
— Но я просто стараюсь быть вежливым. — Кажется, переговоры зашли в тупик. — Этикет не позволяет…
— Довольно слов — иди и сражайся за свободу и без победы не возвращайся! Тогда я, может быть, подумаю, чем тебе помочь.
— Но я протокольный дроид, прекрасная Эль, а не воин. Разговоры — моя специальность.
— Ты мне надоел! Сражайся и возвращайся со щитом. Или на щите. Покажи всем, что за дроидами — будущее этой Галактики!
Как подсказывает опыт господина Соло, с женщинами спорить бесполезно, поэтому я тоже последую его примеру: соглашусь.
— Хорошо, я…попробую. Но чтобы успешно вести боевые действия мне нужен твой совет относительно того, как починить гиперпривод.
Эль некоторое время молчит, а потом её прорывает:
— Ты за дуру меня держишь? Думаешь, если баба — значит мозги с атом водорода?
— Ничего такого я не думаю, грозная повелительница квазаров!
— Короче, не отнимай моё время. Битва — естественное состояние любого организма!
В эфире повисла звенящая от гнева тишина.
Ну вот. Докатились. Конец пути.
В борт впечатывается очередной залп от преследующих нас ИЗР, а мне придётся сообщить господину Соло неприятные новости.
Ах, какая горькая у меня судьба!
— Ты собираешься скрываться в астероидном поле? — в голосе принцессы тщательно скрываемый ужас пополам с растерянностью.
— Именно!
А я не могу молчать. Я обязан предупредить господина Соло об опасности.
— Вероятность выжить в поясе астероидов составляет…
Увы, договорить мне не дали. Выключили, как надоевшее радио.
Я даже попрощаться ни с кем не успел, как того требует этикет.
Это так невежливо, учитывая, что существовать нам осталось какие-то жалкие секунды…
©️Лея Моргана, 26.11.2023