Могло быть и так

Игорь надевает футболку, купальные шорты и шлёпки, берёт полотенце и направляется в бассейн. Завтра состоится финальный матч этого странного-ну-ладно-пусть-будет предсезонного турнира и у него законный выходной. В море бы искупаться, но температура воды, как сказал кто-то из тренеров примерно +10, а значит такое купание как минимум не принесёт удовольствия, а как максимум он ещё и заболеть может и тогда вся подготовка к новому сезону пойдёт по пизде, чего ему, само собой не хочется. Но в прошлом году ему нравилось проводить время у бассейна, обычно и добрая половина команды подтягивалась. Внутри бассейна очень тепло и даже слегка душно от влажности и Акинфеев решает сначала немного поплавать, а потом поваляться на лежаке. Возможно, присмотреться к народу, вдруг есть кто интересный. Пловцов и просто отдыхающих внутри очень мало, а из своих красно-синих не замечает в чаше бассика вообще никого. Расправляет плечи, опускается в воду, довольно энергично плавает минут 15, потом также энергично растирается полотенцем досуха, достаёт из своей спортивной сумки бутылку минералки, садится на шезлонг, снова осматривается, попивая воду. Внезапно под стеклянной крышей бассейна раздаётся раскатистый заразительный смех, такой смех, которому завидуешь, на который поворачиваются почти все посетители. Игорь залипает, не может отвести взгляда, по бордюру идёт парнишка, счастливо хохочет, бросает полотенце на шезлонг невдалеке от Акинфеева, запрыгивает на плечи идущему рядом другу, тот подсаживается, мальчишка ставит ступни ему на плечи, перекувыркивается назад, плюхается в воду, выныривает, отфыркивается. Позже он выходит из воды, усаживается на лежак, выставляет руки позади себя, опирается на них, разводит ноги в стороны, поднимает лицо кверху, делая вид, что наслаждается жарким солнышком. Игорь сглатывает густую слюну. Парень шикарен - высокий, с длиннющими ногами, крепкий, жилистый, ни жиринки лишней, на животе нет кубиков, но в целом тело такое, что просто "моё почтение". С его мокрых волос на плечи капает вода, он периодически отряхивается по-собачьи, иногда забавно морщит нос. В общем, всё как Игорь любит. Полное, абсолютное попадание в его вкус. В один момент парень открывает глаза и смотрит прямо в упор на Акинфеева, чуть дёргает подбородком в немом вопросе "Чё те?", в ответ Игорь открыто ему улыбается и мотает головой, прикрывая глаза, так же молча отвечая "Просто так!" Парень неопределённо улыбается в ответ и отворачивается к своему другу. И вот вроде они похожи очень, почти как братья, рост, телосложение, даже причёски похожи, но тот которого Игорь про себя уже называет "мой" - красавчик, а второй, ну, просто недоразумение какое-то, носище опять же... Тут Акинфеев поднимается с шезлонга, чтобы пойти ещё поплавать и слышит из-за своего плеча: - Вано, я, пожалуй, пойду окунусь. Идёшь? - Не, Дзю, я ещё погреюсь... Игорь удовлетворённо прикрывает глаза. Кажется, клюнул. Акинфеев сразу отплывает к противоположному борту, ложится на спину, раскидывает руки, старается не опускать голову низко в воду, чтобы вода не затекла в уши, поэтому размеренные гребки в свою сторону он прекрасно слышит, как и слова: - Фигасе, ты быстро плаваешь, блин... - А? - приподнимает голову, осматривается, с удовольствием замечает того самого парнишку обнявшим разделяющий дорожки канат - Привет. - довольно равнодушно бросает в его сторону Акинфеев и откидывается обратно на спину. - Привет. - Что такое "Цсю"? - Что? - не сразу понимает, но когда до него доходит, он начинает смеяться, проворачиваясь вокруг каната, выныривает также смеясь - Дзю. Это я. Дзюба - фамилия. Артём. - представляется и протягивает руку для пожатия. - Игорь. - пожимает руку, видит закатывающиеся глаза Артёма - Что? - Акинфеев. - кивает сам себе - Ты чё, совсем ку-ку, блин? Думаешь тебя можно не узнать? - Внимательно следишь за русским футболом? - Игорь усмехается, он удовлетворён реакцией, ему вообще нравится, когда его узнают. - Ну, как бы, да... Я... Мы тут, короче, на том же турнире, что и вы. - В смысле? Ты играешь за ...? - Спартак. - подсказывает Артём, кивая при этом. "Это ж надо... Это ж надо, Акинфеев, твою-то мать... Такого мальчика в Пищевике не заметил... Совсем теряешь квалификацию, старый хрыч..." - ругается про себя (во всех смыслах) Игорь. - А твой... хм... спутник? - ну, не все навыки ещё потеряны, конечно. - А, это просто мой друг Вано... Мы просто дружим давно... Ну, как друзья просто... - А не просто друг у тебя есть? - Акинфеев ебошит вопрос прям в открытую, отчего-то не боясь, прямо заявляя, манифестируя. - Что? - краснеет всем лицом сразу, возможно не только, но под водой не видно - Я не... Ну, то есть... Я так сказал? Я не в том смысле, в общем. - вдруг его осеняет - А что? - Да, просто... Интересно... Артём нервно облизывается: - Девчонки пишут и даже звонят, прикинь... Знакомые и незнакомые, но мне как-то не особо... ну... С борта слышен бас: - Аки, ты чё там с вражеским шпиёном тусишь? - Лёш, отъебись... - он даже не оборачивается, а вот Артём смотрит на парней во все глаза: - Я лучше того... А то они какие-то этсамое... Придурки! - повышает голос, - Что, спугнул я мальчонку? - Лёша прыгает в воду рядом с ним - Игорёк, ты б поостерёгся клеить спартачонка-то... наши не поймут... - Да, вот кто бы вас и "ваших" ещё спрашивал... - отплывает от Лёши обдавая того фонтаном брызг, а выйдя из воды и проходя мимо Артёма к своему лежаку - подмигивает ему. Перед предыгровой "нетренировкой" Игорь хочет подремать, может даже пофантазировать про нового знакомого, но в итоге побеждает сон. Он засыпает ненадолго и когда звучит стук в дверь - даже не сразу понимает, что происходит и где он находится, а когда понимает, вскакивает с кровати и плетётся открыть дверь: - М? - Акинфеев изумлённо таращится на стоящего перед ним "Дзю". - Привет... Это... Я подумал, ты же знаешь тут где купить что-нибудь? - Что-нибудь что? - он даже не издевается, он спросонья на самом деле плохо понимает что от него хотят. - Ну, там маме... - опускает глаза в пол. - Торговый центр? Или рынок? - Ага, ну, типа... - Знаю. Вот там... - ну, это уже форменное издевательство, конечно. Но Игорь явно даёт понять, что помогать он не будет. Хотя самым верным решением в данной ситуации было бы втащить мальчишку в номер, прижать к стене и дать ему всё, о чём попросит. А он попросит, он уже просит - ... значит направо, потом прямо, потом... - Сходишь со мной? - Купить маме сувенир? И девушке твоей? - Нет, ты что? У меня нет девушки никакой... Сестре ещё, да, ну папе, само собой... - Почему я? - Ну, ты нормальный. Игорь хохочет запрокинув назад голову. Лучший комплимент в его жизни, бля. Надо будет запомнить! - Ясно. - отходит вглубь номера, но дверь не закрывает, отворачивается спиной, снимает футболку, поворачивает голову направо, хотя ему не надо даже смотреть, этот взгляд он чувствует кожей и узнает из миллиона. Снова мелькает мысль втащить пацана внутрь и будь что будет, но видя, что тот не переступает порога комнаты Игорь предполагает, что такой напор может отпугнуть его. Он разворачивается, идёт к шкафу, продолжая ощущать чужой интерес, достаёт и надевает футболку без обозначения его клуба - На шортах, вроде, не сильно заметно, а? Чё скажешь? - уж если добивать, так одним мощным ударом и он крутится вокруг своей оси, даёт себя рассмотреть со всех сторон. - Угу. - Игорь подходит, кладёт руку Артёму на плечо, замирает на секунду, стремительно пропадая в серых глазах, обрамлённых по девчачьи длинными и завитыми ресницами, желание втащить его в комнату и никуда не ходить разгорается всё ярче, но он находит в себе силы сжать плечо, развернуть Артёма и подтолкнуть по коридору, пока сам запирает ключом дверь. - Идём. Пока Дзюба покупает какую-то мелочовку, пока выбирает крема с солью Мёртвого моря, которые якобы должны что-то там не то оживить, не то омолодить, Акинфеев откровенно скучает, но старается не подгонять нового знакомого, а потом и вовсе незаметно для себя втягивается в процесс выбора и даже сам покупает что-то для мамы (о, боже, какая пошлость, Игорь всегда хотел быть выше этого, хотя мама была потом как-то особенно умилительно рада привезённой ей фигнюшке). На обратном пути они оживлённо болтают. Вернее будет сказать, что болтает Артём - он не затыкается ни на секунду, смеётся, жестикулирует, гримасничает. Ну, просто неукротимый источник историй про Спартак-2 и юношескую сборную, да и про футбол вообще. Они проходят мимо маленького магазинчика (киоска) с мороженным, Акинфеев останавливается и спрашивает у не сразу притормозившего Артёма: - Будешь мороженку? - в ответ тот энергично кивает и почему-то снова краснеет. Игорь заходит в киоск, но тут же высовывает оттуда голову - А какое? - Ну, там... Да, я не знаю. Пофигу... - любопытство побеждает стеснение и он заглядывает внутрь, где Акинфеев как раз произносит: - Мне фисташковый шарик и черничный... - он как раз оглядывается на дверь и видит там скривлённую моську, от которой на резко теплеет где-то в груди - А второе клубничный и шоколадный. - Только шоколадный снизу... - доносится от двери, но там уже никого не видно. Уже через минуту Игорь протягивает Артёму рожок с розовым шариком сверху. Он пробует своё мороженое, а когда поднимает глаза замечает как Дзюба не может отвести от него взгляд, несколько раз облизывается. Они так и стоят посреди улицы, не в силах сдвинуться с места и просто пожирают друг друга глазами. Жутко неловко, поэтому Игорь находится: - Почему шоколадный снизу? - сам усмехается глупости формулировки, но уж как есть. Артём в ответ отмирает, закатывает глаза, признавая полное фиаско Акинфеева и объясняет как маленькому: - Чтоб сначала съесть вкусное, а потом очень вкусное! - Дурилка! - Игорь смеётся, а потом совершенно естественно, будто делал это уже миллион раз, треплет Дзюбу по голове, ерошит волосы, пускает по его плечам и спине полчища мурашек - Пошли. - и тут тоже совершенно логично (нет, но это так ощущается) он берёт Артёма за руку и они идут в отель. Этим же вечером Акинфеев не торопится с ужином, приходит в ресторан (на самом деле столовку) практически самым последним, сидит, ковыряет доставшиеся ему по остаточному принципу макароны с куском рыбы и капустный салат, Вася уже допивает свой сок, а Игорь все никак не расправится с едой: - Ты не приболел случаем, Аки? - Идите, я щас. - машет на них рукой, возвращаясь к своей тарелке. Сегодня ему нужно пробыть тут как можно дольше. Поднимаясь со стула Лёша в ответ пожимает плечами и многозначительно смотрит на Васю, чуть склоняя голову влево, пытаясь сигнализировать ему о чём-то взглядом. И Игорь остаётся в ресторане практически единственным посетителем, встаёт со стула, идёт к раздатку, просит ещё чая, всё же ждать спартачей ему минут 20 ещё. Когда в зал начинают заходить футболисты КБ-команды, Игорь поднимается с места, убирает за собой грязную посуду, совершенно не торопится, потому что понимает - молодняк зайдёт на ужин последними, так уж принято. Сталкиваются они, как и планировал Акинфеев, в дверях: - Привет... Дзю. - Игорь произносит негромко, даже дёргает рукой в его направлении, будто хочет дотронуться в районе груди или поправить его футболку, но в итоге под непонимающим взглядом Артёма берёт себя в руки и протягивает руку для пожатия. - Э... Привет... Блин... - Как дела? - Да, нормально... - опасливо озирается по сторонам не наблюдает ли кто за его диалогом с конём... Но все заняты ужином. - А у... Ну, тебя? - Пойдём выйдем, стоим в дверях на виду, да? - аккуратно прикасается к его запястью, делает шаг, Артём отступает на два и Игорь аккуратно подталкивает его зайти за дверь - Слушай, ты в ФИФу же играешь? - Ну, играю. - он отвечает рассматривая носки своих кроссовок. - Научишь меня? - понижая голос до шёпота шелестит Акинфеев. - Почему я? - он вскидывает голову, едва не ударяя Игоря лбом по подбородку - У вас в команде нет никого, кто умеет? - Про тебя ходят легенды... Хочу учиться у лучших. - делает вид, что стряхивает соринку с плеча его футболки - Придёшь вечером? У Артёма отчего-то пересыхает в горле, он сглатывает, облизывает губы и энергично кивает: - Ладно... Через часик нормально? - Конечно. Поешь спокойно, не торопись. Только приходи, ладно? - он говорит таким мягким и вкрадчивым голосом, что у Артёма слабеют колени и горят щёки, а ещё начинает потягивать внизу живота и он прижимает левую руку к боку хватается за неё правой поперёк своей же талии в инстинктивной попытке прикрыться. Добивая бедного парнишку Игорь заправляет ему за ухо прядку волос (хотя длины катастрофически не хватает) и шепчет ему на горящее ярче огня ухо - Я буду ждать. Но через час в дверь его номера никто не стучит. Игорь меряет шагами комнату и ругает и сам себя, и этого грёбаного Артёма. Акинфеев злится, едва удерживается от того, чтобы зашвырнуть джойстик взятый на этот вечер у Кира. И не понимает... Всё же ведь... ну, вроде же... ну, он что так ошибся? А мальчишка не отшил его только потому что он задавил его авторитетом? Он мечется по номеру и угла в угол, выходит на балкон, заходит в ванную, умывается холодной водой, потом решает что так нервничать не дело и надо просто пойти дать этому врушке в нос. Вытирает лицо полотенцем, подходит к входной двери, распахивает её в полной решимости кого-нибудь прибить и натыкается взглядом на испуганные серые глаза: - А... Я... - Кхм... Привет. А ты чё не... этсамое... не стучишься? - Ну... Я только пришёл... - А... Ааа, а я уж хотел тебя идти искать... - Я просто бегал... - он достаёт руку из-за спины - Вот... Просто я подумал, блин, что ну... неприлично... Игорь таращится на небольшой тортик в огромной (и нежной, он помнит) руке. - Дурище! - снова треплет его по волосам, загоняет в комнату, закрывает дверь изнутри и облегчённо выдыхает. Пришёл, Чудо. Они сидят близко-близко, соприкасаясь коленями и лбами, Артём сбивчиво рассказывает для чего та или иная кнопка на джойстике, а потом он поднимает глаза, смотрит прямо на тоже отвлёкшегося от плойки и засмотревшегося на него Игоря: - Я... В общем... - вытирает вспотевшие ладони о свои штаны. - Давай попробую, да? - и увлекается так, что Дзюбу тоже захватывает азарт. Пришедший для совсем другого, как ему казалось, Артём увлечённо играет в ФИФу, рассказывает фишечки и прикольчики игры, радуется успехам Акинфеева, хотя и подтравливать его не забывает. Когда Артём понимает, что хочет спать настолько, что уже слезятся глаза и рот разрывается от зевоты, он доигрывает до паузы, встаёт, потягивается: - Мне пора... Игорь смотрит на экране телефона, что время уже едва ли не утреннее. - Да. Пора. Спасибо тебе, мы круто провели время! - Ага. Они жмут руки как обычно перед матчами, только Акинфеев не собирается на этом прощаться, он приобнимает Артёма левой рукой и целует его в щёку, прижимается губами и больше не двигается: - Повторим как-нибудь? - шепчет в щёку, всё ещё касаясь её губами, Дзюба замирает, даже дышать перестаёт, потом медленно-медленно поворачивает голову: - Что?.. Ты?.. - когда его губ касаются губы Игоря он распахивает удивлённо глаза, становясь похожим на ребёнка. Акинфеев не спешит, но и не отстраняется. Как и Артём. А потом Артём размыкает губы, прихватывает нижнюю Игоря, заставляя того улыбнуться в поцелуй, а Дзюбу отпрянуть - Это?... - Да. И? - отвечает Акинфеев совершенно спокойно. Он знает, что не ошибся, уверен, что не получит пизды за это, хотя они ещё ничего и не обсудили. - Ну... А Игорь уже снова приближается, гладит по щеке, заглядывает в глаза и только теперь спрашивает: - Я могу? - в ответ Артём сжимает губы и несколько раз кивает, а потом поднимает на него взгляд и тоже подаётся вперёд. Акинфеев гладит его щёки, сыпет на губы десятки мелких поцелуев, чувствует как на талии смыкаются ладони, выдыхает и падает в этот поцелуй, утягивая Артёма за собой, приваливается на него, заставляя отступить к стене, зажмуриться от её холода - Ты нравишься мне очень! - Акинфеев шепчет забываясь, он одновременно хочет и высказать и объяснить, но желательно не отрываясь от этих потрясающих полных губ. Он прикасается к нижней языком на пробу, Дзюба не отшатывается, даже наоборот, крепче сжимает его бока ладонями, отвечает тем же, его язык тоже выскальзывает изо рта, аккуратно касается сначала верхней, а потом и нижней губы Акинфеева, почти сразу встречаясь с его языком. И это взрыв, это так сладко, так горячо, что невозможно не ощутить как между ними искрит. Когда они отрываются друг от друга, то оба тяжело дышат, оба всматриваются в лицо напротив, видят в зрачках отражение себя, как-то синхронно кивают, Артём прикасается кончиками подрагивающих пальцев к Игоревой щеке, поглаживает, заставляя прикрыть глаза от наслаждения, пока сам торопливо, сбиваясь произносит: - И... Ты... Мне... - и они снова подаются вперёд, снова целуются не в силах отпустить друг друга.