Часть 1
6 февраля 2024 г., 18:38
Они живут своею жизнью,
А рождены — из пустяка.
Из слова, что в метро услышал,
Или от запаха цветка.
А подсознанье добавляет,
То, что зависло на душе.
Порой грустит иль забавляет,
А может умерло уже.
Они, как старую пластинку
Включает некто в голове.
И строчки льются из картинки,
На лист тетрадки, на столе.
Стихи волшебны, это чудо,
Жаль, что не все дойдут до вас.
Приходят враз, из ниоткуда,
И также гаснут, как экстаз.
Нельзя держать стихи в неволе,
Их подгоняя под ответ.
Вот вроде рифма слух мой холит,
А ни души, ни смысла нет.
За то, уж если получилось,
Их, словно семена в межу,
На безразличье или милость,
У ваших ног я положу.
